Спецназ для другого мира.

Глава 6.

Дверь гнезда скрипнула, впуская прохладу ночи и запах нагретого дерева. Леонид, стянув куртку и бросив её на спинку кресла, направился прямиком в библиотеку.

В голове, как по рельсам, шёл разбор услышанного:

> «…не доверяй никому с рубиновой печатью…»
«…твоя кровь — ключ…»
«…тени уже движутся…»

Твоя кровь — ключ. Он уже знал: в этом мире многие артефакты активируются именно так — не кодами, не паролями, а родовой магией, вложенной в кровь. И если отец оставил что-то для него — значит, оно ждёт не открывателя, а наследника.

Он провёл пальцами по корешкам книг. Пыль, старая бумага, рунные тиснения. Всё это он уже видел раньше, просматривал бегло, поверхностно. Сегодня — глубже.

"Истина прячется среди слов."

Он начал с книжных полок слева — оттуда, где располагалась родовая история. Третья полка, второй ряд. Пролистывая обложки, он отметил: на одних — гербы, на других — инициалы. Рядом с «Руны власти и крови» лежала тонкая, потрёпанная брошюра без названия. Обложка с тиснением… гнездо и молния.

Леонид присел. Протянул руку — и в момент, когда пальцы коснулись книги, она щёлкнула. Прямо в стене позади полок — едва слышно, но ощутимо — сработал механизм.

— Вот ты где, чёртова загадка, — пробормотал он.

Отодвинув полки, он увидел панель. С виду — обычная гладкая древесина. Но в центре — пятно чуть более светлое, округлое, как будто… ладонь.

Он положил руку. Резкий укол в палец — тонкая игла. Капля крови впиталась в панель.

— Хоть бы без зелёных вспышек и пафоса… — начал он, но в этот момент панель заискрилась.
Тихо, как вздох, стена начала отодвигаться в сторону, открывая узкий проход.

Темно. Пыль. Камень. Он вошёл, нащупывая руной-светлячком прикреплённый фонарь. Кристалл в нем вспыхнул мягким белым светом, и Леонид увидел тайник.

Комната три на три метра. Стены — гладкий серый камень. Стол. Шкаф. На стене — таблица с изображениями лиц, старых гербов, сигиллов, зашифрованных сообщений. Карта — не совсем географическая, скорее политическая. И в центре стола — дневник.

Кожа, застёжка, герб Лазурного гнезда.

Он сел и открыл первую страницу. Чернила, чёткий наклонный почерк. Запись датирована:

> "Год 7823, Лунный цикл 9, день 4-й."

> "Если ты это читаешь, значит, меня нет рядом. И ты — выжил. Уже хорошо. Дальше будет хуже."

> "Мир наш гниёт изнутри. Внешне — порядок. Внутри — тьма. Узурпация короны — только фасад. На самом деле рубиновый род давно пуст. Их кровь выродилась. И теперь у трона — марионетки. Тех, кто дёргает за ниточки, я знал. И я охотился за ними. Если сможешь — продолжи. Но не рвись. Живи."

> "Ты — не оружие. И не моя тень. Ты — лучше."

Страница дрогнула в его руках.

Леонид опустил взгляд. На следующей странице — схемы, списки имен, некоторые зачёркнуты. Кое-где — пометки: "вербован", "под подозрением", "мертв".

А в самом конце — карман.

Он открыл его. Внутри — медальон, похожий на тот, что носят стражи. Но без опознавательных знаков. Зато на обратной стороне — выгравировано:

> "Если вдруг ты станешь тенью — не забудь, кто ты в свете."

Леонид закрыл глаза. Пальцы сжали медальон.

"Ты ведь знал, что я попаду сюда, да, отец? Проклятый, гениальный ублюдок."

Он встал, вышел из тайника, закрыв панель. Снаружи уже занимался рассвет.

Сегодня ему на смену в город. Сегодня — новая тренировка.
Но теперь у него есть цель.
След.
Нить, за которую можно тянуть.

"Хорошо. Давайте смотреть, кто тянет за ниточки. А потом мы подерёмся."

---

Рассвет в этом мире был… странным. Слишком синим. Свет рождался не на горизонте, а как будто просачивался из воздуха, мягко размывая тьму. Леонид сидел на полу в главном зале гнезда, босиком, в тренировочной форме. Простые тёмные штаны и безрукавка из местной ткани — тянется, дышит, как дышит кожа перед выстрелом.

Он не спал почти всю ночь. Но не из-за усталости. В теле словно искрила энергия. Не кофеиновая дрожь, а тихое внутреннее напряжение, как будто мышцы хотят работать, сердце — ускоряться, а кровь несёт не просто кислород, а команды.

Он медленно выдохнул. И начал движение.

Разминка — автоматическая. Суставы, сухожилия, дыхание. Мышцы слушались. Старые связки отзывались привычной болью — но уже слабее, чем на Земле. Кажется, этот мир лечит его. Или просто организм перезапускается.

А потом — боевые фазы. Он двигался, как вода: резкий разворот, удар локтем, уклон, падение, перекат, контрудар. Воображаемый противник был многоликим — с ножом, с палкой, с магией.

— И вот если бы я был магом… — пробормотал он, — я бы сейчас дал тебе по морде ментальным кувалдой.

Тень воображаемого противника разлетелась. Леонид замер, ладонью вверх. Сконцентрировался. Почувствовал лёгкое покалывание в пальцах. Пульсацию где-то в районе грудной клетки. Там, где — по словам книг — спит магическое ядро.

Он сосредоточился. Никакой особой техники. Просто — желание.
И в следующий миг воздух над ладонью вспыхнул синим всполохом. Коротким. Как искра от сварки.

Он не вздрогнул. Просто кивнул.

— Значит, просыпается. Значит, ты правда — мой. — Он посмотрел на свои пальцы. — Ну что, родная, проверим тебя на прочность?

Он продолжил. Подключал дыхание. Добавлял магическое усилие к ударам. В теле будто включились резервные батареи. Мозг работал чище, движения стали точнее. Он знал — рано или поздно, магия встроится в бой. Не как заклинание, а как усиление каждого действия.

Через сорок минут он рухнул на спину, пульс отбивал марш по шее, грудной клетке и вискам. Пот стекал по лицу. Но он улыбался. Искренне.

В этот момент дверь тихо приоткрылась. Голова Ранмарта — его вечно бледного, трепетного, но бесконечно лояльного камергейнера — выглянула осторожно.

— Милорд, вы… бьётесь с невидимками?

— Своими тараканами, Ран. И они, гадёныши, организованные.