Срок годности

Старый дом

Паркет слегка поскрипывал под моим весом, легкий ветер игрался с моими волосами, а в носу забился аромат долгожданной осени.. Слышу хруст ломающихся веток сосен, под нажимом ветра, листья тихонько пели свою песню, танцуя вальс. Как же я люблю осень, когда голые деревья встречают тебя величественными кронами, а уже опавшие листья приятно хрустят в ногах, оставаясь на подовше обуви.

Я сел на прогнивший диван, знаю, что на него никто никогда не садиться, уже лет так сто, но это дыры не означают, что он плохой, а лишь то, что в нем есть память, грязь обложила его с ног до головы, однако это говорит о многом: об истории, которую мы уже никогда не узнаем, о жильцах дома, и в конце-концов, о неизвестных письмах, что забились так глубоко под слои пыли- бывалой бумаги не видать, видно лишь размашистый почерк, словно на ткани.

Возле ручки дивана стопкой сложены мои книги:

"Грозовой перевал", "Джейн Эйр", "Гордость и предубеждение". Три книги, которые я мог читать вечно, они засели глубоко в моей голове, оставляя еле заметные шрамы не только в душе, но и на сердце.

В детстве я не понимал произведения, я просто читал, ведь в детском доме не было выбора: либо идти на второй этаж в огромную старинную библиотеку, где разложены все книги, мне казалось, мира, либо идти по длинному коридору, останавливаясь у еле "живой" двери, где и была наша спальня. В ней не было ничего особенного, много кроватей, и воспитатели утверждали, что :" Иди учи классическую литературу, или же смотри свои сны, может так тебе будет интереснее. ". Это не было советом, это было наставлением.. Но это говорят только младшей группе, я уже толком не помню.. А сейчас.. Сейчас мне нравится читать, а не приходится, в какой-то степени я нахожу себя в этих книгах, чувствую, словно про меня написали, или так представляю. Часто ложился на кровать, запрокинув ноги на высокий подоконник, и мечтал: о родителях, о новой семье, о братьях и сестрах, что воспитывали меня, как собственные родители, о дворовых играх, и о.. Любви. Даже в детстве мне хотелось иметь такого человека, с которым я могу говорить по душам, о том что накипело глубоко внутри меня, раскрыться полностью, не скрывая ничего. Прошли годы, ничего не менялось, лишь старые облупленные стены, на которых уже обоев нет, множество кроватей, и насмешливые взгляды всех детей. Нет в моей жизни никого.. И я все вспоминал: был ли такой человек хоть когда-нибудь? Нет.. Не был.

Сейчас я не о чем не мечтаю уже, ни о семье, в которой, я уверен, что был бы счастлив, ни о любви, мне кажется, что я потерял в этом всякий смысл: пытался найти, но мимолётные знакомства не давали той энергии жизни, о которой я думал в детстве.. Все не такое, каким я себе это видел: через год я смогу выйти в реальный мир, я уйду с детдома, мне стукнет 18 лет, и я.. Даже не представляю как это будет, да знаю, что государство даст мне жилье, однако.. Что дальше? Ради кого жить, ради кого эти старания бытия?

Девушка..

Какая-то девушка стоит возле комнаты, в которую я каждый день прихожу, ее недоуменный взгляд разгуливает по мебели, которую разгромили какие-то дети. Самая светлая комната из всех в этой библиотеке, по этому я ее и выбрал, она была моей вот уже пять лет, каждый раз, когда я блуждаю бессмысленно по зданию, всегда заглядываю в эту комнату, пролистываю любимую классику, и ухожу обратно туда, где мне, скорее всего, не место.

-Что здесь произошло?.. - Шепотом произнесла она. Я решил подойти ближе, отчего незнакомка отшатнулась. -Что за.. - Девушка не успевает договорить, как я уже за ее спиной.

-Не бойся. - Говорю я, кладя руку ей на плечо. Ее вздохи учащаются с каждой новой секундой, незнакомка не говорит ни слова, но по взгляду видно, что той страшно.

-Что ты сделал с комнатой? - Спрашивает она не разворачиваясь. -Она была такой красивой, а мои книги.. -По ее щеке скатилась слеза. Даже если я скажу, что это сделал не я- незнакомка мне не поверит..-Зачем?.. Зачем?!- Девушка переходит на крик, но словно кричит в стену, ведь до сих пор страшится посмотреть на меня.

-Развернись. -Указываю я ей, чтобы поговорить с нею.

-Что?! Да я даже не хочу смотреть в твои ужасные глаза после того, как ты разнес то, что мне дорого! - Девушка резко выбирается из моей хватки и подходит ближе к своим стопкам книг, нет, с ними ничего не случилось, просто упали , слегка помялись у основания корешка. Мне давно не больно от оскорблений, ведь в детском доме- это нормально, детская травля она словно завтрак: считалась обыденностью.

Я не стал ничего говорить, и сделал шаг вперёд, чтобы получше рассмотреть картину: я часто вглядываюсь в эту абстракцию, и каждый раз вижу что-то бескрайне новое, что-то, что по-настоящему оживляет, что-то такое, что можно назвать жизнью, желанием, интересом, а также, что вообще сюда не подходит, однако является частью картины: грусть, печаль, безысходность. Красные, наляпистые краски, словно растворяются по беглому синему цвету, что перекрывает оранжевый, который так и напоминает огонь, что является страстью. Интересно, кому посвящена картина? Фиолетовый цвет являлся яркой рамкой для рисунка, что был больше, чем просто краски, однако меньше чем любовь, ведь черный, который является градиентом с рамкой- считается цветом ненависти, разлуки, боли и печали, куда художник погружается с каждым новым днем, видя ее. Паутина легко свисала тонкой, но прочной, нитью по бокам, словно занавес кулис на сцене, презентуя искусство.

-Ты это нарисовал? - Ее голос отвлек меня от вдохновляющих мыслей. -Я.. Я видела эту картину, что в ней заложено? - Она подходит ближе, чтобы рассмотреть ее.

-В ней? Человек должен сам понять что в ней, у некоторых это желание перерастает в то, что он не хочет и вовсе жить, а у других наоборот. Все видят то, что в их душах, смотрят на художество, думая, что в этом должно быть что-то, однако абстракция нужна лишь для тебя: ты видишь в этом жизнь, ты видишь в этом смерть. Ты ее не рисуешь, но творишь новую жизнь в своей голове. Я бы не смог изобразить столько эмоций в одном холсте, на котором чувства так и изливаются, перерастая в неизведанные цвета, каких нет ни в природе, ни даже в твоем сердце, но есть в голове, в мыслях и эмоциях.- Я делаю легкую мимолетную паузу. - Приходя сюда, и смотря на нее, я будто перемещаюсь в какую-то страну небытия, красочную и яркую, которая абсолютно не похожа на эту затхлую реальность.-Странно вот так рассуждать об этом вслух, вот так просто, будто мы сотню лет знакомы, и лучшие друзья.. Мне хотелось высказаться, потому что другие, многие, не понимают сути картин великих и неизвестных художников, в стиле абстракции. Хотя.. Может и я тоже не понимаю.