Сталкер. Иллюзия свободы

Коламбиа Пикчерс даже не представляет...

Кусь.

Я так и не поняла, почему я проснулась. Было ощущение, что меня словно кто-то ударил. Вот прямо изнутри. Резко! В комнате было тихо. Но эта тишина… Она была странная. Давящая, наполненная какой-то недосказанностью, присутствием чего-то, что было. Но я этого не видела. Это как ощущение жертвы, которая ещё не видит хищника, но понимает, что он есть. Он рядом, и вот сейчас, сейчас…

Тихий шорох или вздох.

Почти неразличимый, почти неслышный, который я улавливаю даже не ушами, а ощущением. Главное — не открывать глаза. Главное — не дать ему понять, что я уже проснулась. Вот оно! Он сделает это сейчас. Шаги. Наверно, шаги. Потому что и их я не слышу! Просто чувствую. Как и холод. Он наползал со стороны комнаты, парализовывал, лишал возможности дышать, двигаться. Да разве же может от живого человека идти холод? Может! И сейчас он шёл. А я не могла даже двинуться с места. Почему? Да потому что сейчас ничего, кроме ужаса, не было! А он, как паутина. Липкая, ядовитая, оплетающая и затягивающая меня в эту тьму, в которой не было спасения.

- Маленькая лгунья…

Я чуть не заорала. Потому что… Потому что я первый раз услышала его голос у самого уха. Первый раз горячее дыхание коснулось шеи, первый раз я почувствовала его запах! Полынь, лес после дождя и железо. На щеку что-то капнуло и потекло вниз по скуле.

- Ммм… как нехорошо.

Снова шорох и… Господи, кожи коснулось что-то теплое, ведя линию по оставшейся влажной дорожке.

Мамочка! Главное — лежать. Молчать и даже не дышать! Я знала, что он ещё не наигрался, знала, что ещё находилась где-то в середине этого дьявольского лабиринта, так что… Пока нет. Пока он ничего мне не сделает. Какого чёрта я вчера оставила окно открытым? Какого? Может, потому что это семнадцатый этаж и на нём решётки? Те самые, которые я установила месяц назад, надеясь, что уже больше никогда!

Никогда… Вот ведь дура! Потому что это самое никогда наступило тем же вечером, как и следующим, следующим, следующим. Как и сейчас, когда его дыхание совсем рядом, когда его губы касаются моего виска, а его рука уже лежит на моём животе. Пальцы очертили круг вокруг пупка, чуть задевая пирсинг, а потом скользнули ниже, стягивая с меня тоненькие хлопковые слипы. Снова вверх, по внутренней поверхности бедра, раздвигая мои ноги, ещё выше, пока… Сначала слегка, вдоль складок, неощутимо, а потом…

- Ну что, детка, поиграем?

Дикий крик разорвал грудную клетку, вгзызаясь в эту тишину, разрывая её моим ужасом, когда я открыла глаза и уставилась на маску Плачущего Пьеро, на две чёрные бездны в прорезях для глаз.

- Нет… — не шёпот, не вскрик, не стон. Эхо. Всего лишь неслышное эхо в эту пустоту и полное чувство беспомощности.

Потому что я уже знала, что когда я утром проснусь, то ничего из этого помнить не буду…

- Поиграем?

Книга участвует в ЛИТМОБЕ «На грани безумия».

https://litnet.com/shrt/wF4i