Сталкер с трассы

Глава 8

Ненавижу пятницу. Этот день недели у меня словно нарочно скомкали, сложили гармошкой, а потом затолкали в узкий рукав. В универе четыре пары. На одной из них кто-то всерьёз спорит о том, почему Маркс не проигрывает Смиту, в то время как я, честное слово, думаю исключительно о кофе и о том, как бы не заснуть. После этого сразу в кофейню — на «подработку», как обычно говорят студенты. Подработка, да. На самом деле, это способ не свихнуться от отсутствия денег на проезд и обеды, ведь стипендия нынче смешная.

Стою за стойкой. На автомате считаю сдачу мужчине лет сорока, рассеянно улыбаюсь, хотя в голове уже кручу формулу: если доживу до восьми вечера, куплю себе шаверму. До конца часа — одна. Если оставят на чай — подумаю, как потратить целых сорок рублей.

В дверях пиликнул звонок — мелочь, а слух всегда раздражает. Заходит тенистая тень, фигура мужская, несмотря на расплывчатый силуэт в отражении стеклянной двери.

— Здравствуй...! — в голосе чуть не срывается искренность, но добрые приветствия в пятницу даются с трудом.

Смотрю на вход — и всерьез замираю.

— ...те, — заканчиваю я с явной усталостью, но уже поздно делать вид, что не заметила, с кем имею дело.

Перед стойкой стоит Влад. Идеальное проявление тех, кто просыпается к паре в пять утра, только чтобы позлить жизнь остальным. Влад сегодня в чёрной рубашке, с расстёгнутыми верхними пуговицами, будто на убой шёл, что не успел застегнуться, волосы спутаны, из-под рубашки маячит футболка. И всё равно, сукин сын, выглядит так, будто его срочно вызвали на фотосессию. Черты резкие, но правильные. На щеках лёгкая щетина и в придачу насмешливый взгляд, прожигающий насквозь.

— Ты как меня нашёл?! — шиплю, не скрывая злости: не хватало ещё, чтобы один из главных моих раздражителей появлялся здесь.

— Спросил у Дениса. Тот — у Леры, — безразлично повел плечом Влад, будто его самого удивляет этот поворот. — Ну не смотри ты на меня, как на врага народа. Я по делу.

— Мог бы и позвонить, — фыркнула я. — Все-таки чужие места — чужие правила.

—Номера нет.

— А у дружка своего попросить?

— Отцепись, — бросает он, морщась.

— Это вообще-то ты пришёл!

Из подсобки, где сейчас что-то бурлило, мелькали фартуки, доносились запахи специй и гогот, появилась Светлана.

Светлана работает администратором. Она вечно раздражена и недовольна тем, что жизнь свела её в этом кофейном аде с двумя официантками-третьекурсницами, одной поварихой, работающей на пол ставки и намертво засевшей тревогой в душе. Светлана видит Влада, натягивает деловую улыбку, но губы дрожат, как будто во рту только что оказалась лимонная корка:

— Здравствуйте, могу чем-то помочь?

— Нет, спасибо. Мне нужна Влада, — кивает в мою сторону.

При этом смотрит так, будто сверлит дырку во лбу. У меня такое ощущение, что просвечиваюсь рентгеном насквозь.

— Владислава сейчас на смене, молодой человек, — чётко отчеканила Светлана. В каждом слове — стальной намек: трогать её нельзя.

— Так ведь клиентов почти нет, — лениво отозвался Влад, осматривая зал: два пенсионера с кроссвордами, молодая пара, и растерявшаяся я.

— Без разницы, — говорит Светлана, — она на работе.

— Ладно, как скажете, — театрально сдался тот. — Будьте добры, большой американо и цезарь с креветками.

Светлана уходит, напоследок еще раз окинув меня взглядом: «Попробуй ошибись — лишу премии».

Я вбиваю в кассу заказ — сегодня в ночных кошмарах мне обязательно приснится этот «цезарь с креветками».

— Оплата картой? — уточняю автоматически. Влад скорее кивает, быстро поскребя по экрану телефона, подносит к терминалу карточку. — Можете присаживаться. Время ожидания — полчаса.

Пока нарезаю салат — манипуляция известная, но требует терпения — неторопливо слежу за Владом. Он свесился над телефоном, но вместо привычного унылого скроллинга соцсетей вглядывается вдаль, в уличный поток.

Солнце ещё не село, но уже бросает длинные фиолетовые ленты на людей, сворачивающих к метро. На стекле отражается его профиль. Как всегда, слегка нахмуренные брови, губы с полуулыбкой. Я вздыхаю: невозможно не заметить, как сильно он выделяется из всей этой скучной, сонной толпы пятничных посетителей.

Почувствовав мой взгляд, Влад вдруг поворачивается и — вот этого я не ждала — чуть кивает в сторону кофе-машины: «Эй, давай, работай». Не могу не усмехнуться. В уме рисую: «бариста-авторитариста».

Когда салат и кофе готовы, делаю глубокий глоток воздуха, беру поднос. Всё, как учили: улыбка, глаз не поднимаю.

— Ваш заказ, — ставлю перед ним поднос, разворачиваюсь и собираюсь умыкнуть.

Но Влад ловко перехватывает мою руку, удерживает не сильно, но твердо:

— Останься, — голос чуть тише, чем обычно.

Я отдергиваю руку:

— С ума сошёл? Светлану видел?! Хочешь, чтобы мой труп обнаружили прямо здесь?

Влад фыркает, пренебрегающе мотает головой:

— Да забей ты на эту стерву, — шепчет. — Я серьезно.

— Я не хочу лишиться работы.

Он кивает, посерьезнев:

— Я к тебе не просто так зашёл. Присядь, надо поговорить.

Пожимаю плечами, но сдаюсь — громко отодвигаю стул, вызывая у Светланы нервный тик.

Влад приступает к делу почти ритуально:

— Уверен, ты помнишь: я говорил, что мне нравятся твои стратегии, — на его лице неуверенно-деловая улыбка. — Так вот. Есть реальный проект, нужна твоя помощь. Моя презентация разваливается, а если не вытянем — вылетим из финала, а это, между прочим, деньги. Поможешь — пятьдесят процентов прибыли твои.

— Пятьдесят процентов? — фыркаю. — Где ты такие щедрые условия выискал? И почему сам не сделаешь?

Влад честно смотрит мне в глаза, убавляет спесь:

— Правда, мог бы сделать сам. Ты, я уверен, шаришь в экономике. Я плохо тяну по этой части. Ну давай — рискнёшь? Я в долгу не останусь.

Молчу. Если честно — предложение соблазнительное. Проект вроде крупный, похоже тянет на реальный заработок. Но знаю я этих «больших деловых»: половина прибыли — из серии «если получится». А если нет — влетит только мне, кто будет расписываться о провале.