Старая гвардия нового мира

Глава 1. Экскурсия

Субботний вечер 24 марта 2018 года был настолько отвратителен, насколько это возможно в славном и красивом городе на Северо-Западе Российской Федерации. Низкие темные тучи, морось, холодный порывистый ветер, эти погодные явления всегда вызывали у меня неясную тревогу, наверно именно поэтому я не сразу обратил внимание на странное ощущение. Не могу подобрать для него четкое определение, но именно “тревога”, пожалуй, подходит больше всего. Ощущение усиливалось, в голове, как будто работал таймер, отмеряя секунды до чего-то важного. Становилось все неуютнее, позвонил жене.

- Привет, Зайка, как дела?

- Хорошо, а что?

- Просто скучно, решил набрать.

- Все в порядке, Мелкий во дворе с мамой гуляет, я взялась ужин готовить.

- В общем все по плану? Домой в Воскресенье?

- Ага.

- Ну ладно, до завтра, Сынуле привет.

Так, там все спокойно, звоню родителям, тоже все в норме. Это радует, но что ж со мной такое? Что же меня так плющит. Надо собраться и успокоится. Придумал, нет ничего лучше от нервов, надо карабин почистить, что то давно старому товарищу внимания не уделял.

Разложил на столе пару рекламных газетенок, открыл сейф, вот он красавец, вообще конечно СВТ-40 не карабин, а винтовка, но у моего - сложная судьба. Выпущеная до войны в Туле, прямо с белорусских складов винтовка, вместе с сотнями сестер, досталась фашистам, где потеряла десять сантиметров длины ствола и получила клеймо Selbstladegewehr 259(г), вполне официально поменяв пол. В начале сорок второго под Москвой дед выменял карабин у эсэсмана на пол метра стали в брюхо, и с тех пор не расставался.

Уселся за стол, разложил инструмент, разобрал, почистил, собрал, прошелся пальцами по зарубкам на прикладе. Да, с историей оружие, дед с ним всю войну прошел, а при дембеле расстаться не смог, что ему это стоило, не знаю, но списал в потери и принес домой. Потом Батя уже в семидесятых его легализовал, документы умудрился оформить, даже крепление для штык-ножа на месте, и сам штык рядышком в ножнах. Раньше Отец с ним на охоту ходил, а как здоровье подводить стало, мне отдал. Теперь у меня хранится, а я не охотник, на стрельбище разве что выбираюсь изредка. Ладно, упаковывать пора.

Да что ж такое, это уже паника началась, аж в ушах шумит. Схватился за чехол с карабином как за спасательный круг. Вспышка, секунда темноты…

- Какого…? Что за хрень?

Сижу на земле, вокруг трава, высоченная, в метре от себя ни черта не видно, в руках оружейный чехол. Жара, воздух как горячий кисель, в нос бъет невероятный букет степных ароматов.

- Спокойно, мля. Соберись.

Встал, осмотрелся, глаза протер, еще раз осмотрелся. Степь, трава почти по плечо, небо голубое, ни облачка, и раскаленный шар солнца над головой. Вдалеке перелески, марево какое-то, толи миражи, толи вода, пока не понятно. Чуть в стороне, похоже, стадо какое то пасется, отсюда не разобрать.

- Попал. Попаданец мля. Это что? Африка что ли?

Начал ржать, явно истерика, а какая-то часть сознания, будто со стороны смотрит. Дал сам себе по роже, раз, второй, вроде помогло. Где я? Вопрос вопросов, но сначала сохранение головы, желательно в комплекте со всем остальным организмом. А то не хорошо, вон там, метрах в ста трава шевелиться, как будто крадется кто-то, и вон там тоже, чуть подальше. Осмотрел себя, точно попаданец, в лучших традициях, тапки на босу ногу, треники, футболка и чехол с карабином. Достал СВТ, зарядил, благо две снаряженные обоймы и пара пачек патронов всегда в чехле, в боковом кармашке, скинул предохранитель, дослал патрон. Подумал секунду и штык примкнул, хуже не будет.

- Спасибо Деда, как же хорошо, что ты тогда в сорок пятом не смог друга на склад сдать.

А сам прицелом шевелящуюся траву провожаю, движение в мою сторону направлено, что ж там за зараза? Пятьдесят метров … тридцать … десять … пять, здоровенная желтая туша как из катапульты выстреливает в меня. Давлю спусковой крючок до судороги, раз, второй, грохот, больше не успел, здоровенная тварь врезается в меня, качусь по земле в одну сторону, СВТ в другую, все, хана, пытаюсь встать, ноги не держат, в ушах звон, сердце где то в горле тарахтит. Осмотрелся, зверь лежит в двух метрах, карабин чуть в стороне. На четвереньках к карабину, сам глаз не свожу с туши, не шевелится, вроде не дышит, но хрен его знает. Схватил оружие, быстро огляделся, один глаз косит в сторону убитой тварюги, вроде поблизости никого. Стрельнуть еще? Для контроля? Нет пожалуй, патронов мизер, а эта зараза признаков жизни не подает. Подкрался, кончиком штыка потыкал, точно издохла. А штык то в крови, видимо в прыжке тварь напоролась, а что я все “тварь”, да “зараза”?

- Ну-ка, ты кто такой?

Обошел, за гриву схватил, башку повернул, и сел где стоял, ноги подогнулись.

Твою мать, это не Африка. Махайрод, самый натуральный, который саблезубый тигр. Или подобная хрень, я его в книжке сынуле показывал пару недель назад, вместе с мамонтами и пещерными медведями. Домой хочу, к жене и сыну. Спокойно, не психовать, дышим глубже. Надо отсюда валить, на выстрелы и запах крови сейчас вся местная фауна сбежится.

Осмотрелся, чехол на плечо, СВТ в руках, и рванул в сторону перелеска, ну как рванул, на сколько домашние тапки позволяют. Оказалось далековато, километра два. Почему к перелеску? Да просто это единственная разумная цель в округе, и осмотреться и спрятаться, мало ли что еще.

К деревьям подкрадывался изображая из себя Чингачгука, страшно до судорог, так и кажется, что сейчас что ни будь выпрыгнет и башку откусит, радует только одно, трава тут существенно ниже, до пояса не дотягивает, так что внимание можно сосредоточить на приближающихся деревьях, а не крутить головой на триста шестьдесят. А вот и немного везения, здоровенное дерево, растущее метрах в десяти от остального массива, толстенное, кора бугристая, можно зацепиться, нижние ветви чуть выше моего роста, залезем. В рощу идти мне резко расхотелось, густой подлесок, странные звуки, и за ближайшими деревьями нифига не видно, джунгли натуральные. В общем забрался метров на пять от земли, выбрал подходящую развилку, устроился поудобнее, надо отдохнуть, осмотреться и пошевелить извилинами.