Стажерка для будущего босса

Глава 37. Яд

Я не спал вторую ночь.

Сидел в своей квартире, сжимая в руке телефон, перечитывая сообщения, которые так и остались без ответа. «Завтра в шесть. На нашем месте». Я ждал этого завтра, как приговора. Или как помилования. Я не знал, что она скажет. Не знал, что сам скажу. Не знал, смогу ли посмотреть ей в глаза после всего, что узнал за эти дни.

В дверь позвонили. Я не ждал гостей. Посмотрел на часы — половина восьмого утра. Слишком рано. Нехотя поднялся, прошёл в прихожую, открыл.

На пороге стояла Аделина.

Безупречная. В дорогом пальто песочного цвета, с идеальной укладкой, с кожаной папкой под мышкой. Выглядела так, будто только что с обложки журнала. Это раздражало больше, чем если бы она пришла в пижаме. Алые губы исказились в неестественной улыбке.

— Что тебе нужно? — спросил я, не приглашая войти.

— Поговорить, — она шагнула внутрь, не дожидаясь разрешения. Каблуки громко застучали по паркету. — О том, о чём ты не хочешь слышать. Но должен.

— Аделина, сейчас не время.

— Самое время, — она прошла на кухню, поставила папку на стол, села. — Закрой дверь, Марк. Не заставляй меня говорить в коридоре.

Я закрыл. Сел напротив, сложил руки на груди.

— У тебя пять минут.

— Хватит, — она открыла папку, достала несколько листов. — Ты знаешь, что твоя драгоценная Климова продала файлы конкурентам?

— Это не доказано.

— Доказано, — она положила передо мной бумаги. — Отчёты службы безопасности. Логи. Временные метки.

Я взял листы. Пробежал глазами. Дата, время — 19:47. IP-адрес её компьютера. Её учётная запись. Всё чисто, аккуратно.

— Это мог сделать кто-то другой, — сказал я, откладывая бумаги. — С её компьютера.

— Кто? — Аделина усмехнулась. — Ты? Или, может, я?

— Я не знаю. Но я знаю Алису. Она не способна на такое.

— Ты думаешь, что знаешь её, — она подалась вперёд, голос стал тише. — Но ты знаешь только то, что она хотела тебе показать. А она с самого начала планировала это.

— Что значит «с самого начала»?

— Марк, ты серьёзно? — она рассмеялась. Холодно, пусто. — Ты думаешь, она случайно оказалась с тобой в одной команде? Случайно начала спорить, провоцировать? Она всё рассчитала. Ты — сын владельца компании. Для неё ты был билетом. Выходом из нищеты.

— Замолчи.

— Ты сам знаешь, что я права, — она не замолчала. — Её мать больна. Операция стоит огромных денег. Где бы она их взяла? Премия стажёра? Смешно. Ей нужен был кто-то, кто оплатит всё. И ты появился.

— Я сказал, замолчи! — я ударил ладонью по столу. — Ты ничего о ней не знаешь.

— Зато я знаю это, — она достала из папки ещё один лист.

Я посмотрел. Соглашение на бланке компании-конкурента. Подпись. Дата. Сумма. Банковские реквизиты.

— Что это?

— Контракт, — сказала Аделина. — Она подписала его ещё до того, как вы начали работать над «Фениксом». Обещала им файлы. За деньги.

— Это подделка, — сказал я, но голос дрогнул.

— Проверь, — она пожала плечами. — Это её подпись. Её имя. Её реквизиты. Счёт открыт на неё.

Я смотрел на подпись. Она была похожа. Тот же наклон, та же буква «А» с петлёй. Я не эксперт. Но выглядело… настоящим.

— Допустим, это правда, — сказал я. — Зачем тебе это?

— Я пытаюсь открыть тебе глаза, — она встала. — Ты тратишь время, силы, чувства на женщину, которая использовала тебя. Которая никогда тебя не любила. Которой нужны были только твои деньги.

— И ты, конечно, действуешь из чистого альтруизма.

— Делай что хочешь, — она достала телефон. — Но есть кое-что ещё.

Она повернула экран ко мне.

На фотографии была Алиса. В ломбарде. Она снимала с запястья часы. Мои часы. Чёрный циферблат, кожаный ремешок. Её лицо было бледным, глаза красными.

— Она продала их, — сказала Аделина. — Вчера. Как только правда раскрылась. Ты ей больше не нужен. Часы не нужны. Она получила своё — деньги на операцию. А ты был просто ступенькой.

Я смотрел на экран. Не мог отвести взгляд.

— Убери, — сказал я глухо.

Она убрала телефон.

— Мне жаль, Марк. Правда жаль. Ты заслуживаешь большего.

Она направилась к выходу, но на пороге обернулась.

— Сегодня в шесть она ждёт тебя. На вашем месте. Я бы на твоём месте не пошла.

Дверь закрылась. Каблуки застучали по лестнице. Потом хлопнула входная дверь внизу.

Я остался один.

Смотрел на бумаги. На контракт с её подписью. Перед глазами стояла фотография — её руки, снимающие часы. Её лицо.

Она сказала: «Я не предатель». Сказала: «Кто-то заходил в мой компьютер». Сказала: «Поверь мне».

Я не поверил. А теперь не знал, чему верить.

---

Зазвонил телефон. Отец.

— Марк, — его голос был ровным, деловым. — Мы нашли ещё доказательства. Доступ к серверу, переводы на счета. Всё указывает на Климова.

— Это не она, — сказал я, но голос прозвучал неуверенно.

— Доказательства говорят об обратном, — жёстко сказал отец. — Я не буду устраивать скандал. Не хочу, чтобы имя Орловых мелькало в прессе. Она уволится тихо. Без шума. Ты мне потом спасибо скажешь.

— Ты не можешь так поступить.

— Могу, — голос стал ледяным. — Ради тебя. Чтобы твоя репутация не пострадала.

— Отец…

— Всё, Марк. Разговор окончен.

Трубка сбросила.

Я сидел, глядя в одну точку. В голове смешалось всё: её глаза, её слова, её руки на часах. Фотография в ломбарде. Контракт с её подписью. Голос отца.

Я посмотрел на часы. Половина десятого утра. До шести оставалось больше восьми часов. Восемь часов, чтобы решить: идти или нет. Верить или нет. Прощать или нет.

Я не знал ответа.

И это было хуже всего.