Стекло и порох

Часть1.Ночь без звезд

Перед началом прочтения этой замечательной истории, приглашаю вас в мое новое произведение:
Все сирены поют - https://litnet.com/shrt/P2iN

Аннотация к книге "Все сирены поют"

В мире, где магия сплетается с интригами, а древние тайны скрываются в тенях, юная Лира, обладающая даром зачаровывать голосом, оказывается в центре опасной игры. Ее рыжие волосы — не просто примета, а знак древнего рода сирен, чья сила способна подчинять сердца и разрушать судьбы. Но дар Лиры — это и проклятье: за ней охотятся те, кто жаждет использовать ее голос для захвата власти, и те, кто желает уничтожить последнюю из рода.

Случайная встреча с загадочным Каем, чьи глаза скрывают больше, чем он готов рассказать, переворачивает жизнь Лиры. Вместе им предстоит разгадать тайну древнего пророчества, столкнуться с предательством и открыть правду о том, кем они являются на самом деле. Любовь, магия и опасность переплетаются в этой истории, где каждый выбор может стать последним.

Сможет ли Лира обрести контроль над своей силой, или ее песнь станет лебединой?

А пока, приятного чтения....

------

Город дышал ядовитым туманом, смешивая запах асфальта после дождя с дымом от сигарет, выкуренных в подворотнях. Алексей Волков стоял у окна своей съёмной квартиры, вглядываясь в мокрые отблески неона. Его пальцы машинально сжимали стакан с виски — лёд уже растаял, превратив напиток в мутную жидкость. Он ненавидел это время суток: три часа ночи, когда даже преступники спят, а совесть просыпается.

— Ты опять не спишь? — голос сестры, звонкий и насмешливый, отозвался в памяти. Её не было уже два года, но он всё ещё ждал, что дверь скрипнет, и она ворвётся с очередной безумной идеей. «Лёша, давай уедем! Купим домик у моря, ты же устал…»

Он допил виски и потянулся за пистолетом, лежавшим на столе рядом с фотографией. На снимке — она, Катя, смеётся, прикрывая лицо от солнца. «Устал, сестрёнка. Но уйти нельзя, пока они не заплатят».

Телефон завибрировал, разрывая тишину. Неизвестный номер. Алексей поднёс трубку к уху, не здороваясь.

— Заказ, — мужской голос, нарочито спокойный. — Нужно убрать одного журналиста. Мелочь, но настойчиво лезет куда не следует.

— Имя? — спросил Алексей, уже открывая ноутбук.

— Вероника Соколова.

Он замер. На экране мелькнула статья: «Коррупция в МВД: почему молчат те, кто должен защищать?». Под текстом — фото: женщина лет двадцати пяти, тёмные волосы собраны в беспорядочный пучок, взгляд упрямый, как у загнанного зверя. Та самая. Та, что неделю назад чуть не врезала ему каблуком в лицо, когда он вытащил её из-под колёс пьяного грузовика.

— Отказываюсь, — резко бросил Алексей.

— Это не просьба, — голос в трубке заледенел. — Или ты забыл, кому обязан?

Он сжал телефон так, что треснул пластик. Долги. Всегда долги. Сперва спасти Катю от наркодилеров, потом вытащить её тело из морга… Каждый раз цена росла.

— Где и когда? — выдавил он.

— Сегодня. Полночь. Бар «Амнезия». Она будет там встречаться с информатором.

Чуть позднее...

Вероника Соколова ненавидела каблуки. Они впивались в ноги, как иголки, но сегодня пришлось надеть — в кедах её бы узнали сразу. Она прижалась к стене у входа в «Амнезию», проверяя диктофон в сумочке. «Только не облажайся, Соколова», — мысленно ругала себя. Информатор обещал документы: список прикрытых дел, где замешаны высшие чины.

Бар тонул в полумраке, музыку заглушал гул голосов. Она заметила его сразу — мужчина в чёрной куртке у стойки, лицо скрыто капюшоном. «Странно… Похож на того типа с грузовиком. Совпадение?»

— Вы… тот, кто звонил? — Вероника села напротив, стараясь не дрожать.

Он кивнул, доставая конверт. Вдруг его рука дёрнулась — будто от толчка. Конверт упал, рассыпав фотографии.

— Боже… — Вероника замерла. На снимках — трупы. Каждый с ярлыком: «Самоубийство». Но номера дел совпадали с её расследованием.

— Беги, — прошипел мужчина, внезапно хватая её за запястье. — Это ловушка…

Выстрел оглушил бар. Информатор рухнул на стойку, кровь растекалась по дереву. Вероника вскрикнула, падая на пол. Над ней встала тень — высокий мужчина в чёрном, маска скрывала лицо. Пистолет нацелен ей в лоб.

— Вставай, — голос низкий, без эмоций. — Ты уходишь со мной.

Она узнала его. Глаза. Те самые — серые, как буря перед штормом. «Он… Спас её тогда. А теперь убивает?»

— Почему? — выдохнула Вероника, поднимаясь.

— Потому что если не я, то они пришлют другого. А у меня… — он на секунду отвел взгляд, — есть причины тебя ненавидеть.

Он схватил её за руку, потащив к чёрному выходу. Сзади раздались крики, кто-то звонил в полицию. Вероника пыталась вырваться, но его хватка была железной.

— Ты убил его! За что?

— За то, что он был идиотом, — резко остановился он, прижимая её к стене гаража. — Как и ты. Ты думаешь, твои статьи что-то изменят? Они смеются, читая это за ужином.

— А ты что, борец за справедливость? — язвительно фыркнула она. — Убийца в маске-спаситель?

Его пальцы впились ей в плечи, заставив смолкнуть.

— Я дам тебе выбор, журналистка. Либо ты сейчас умрёшь. Либо… — он сорвал маску.

Вероника ахнула. Тот самый человек. Алексей Волков. Его фото висело в полицейском архиве — «подозреваемый в причастности к ОПГ».

— Либо ты помогаешь мне их уничтожить. И я помогу тебе найти тех, кто убил твоего коллегу.

Она замерла. Как он знал про Максима? Тот погиб месяц назад — «несчастный случай», говорили в участке.

— Почему я должна тебе верить?

— Потому что я тоже хочу их сжечь, — его голос впервые дрогнул. — И потому что если ты скажешь «нет», я всё равно не выстрелю. Но тогда мы оба трупы к утру.

Сирены приближались. Вероника посмотрела на его руку — на запястье торчал край шрама, похожего на ожог. «Стресс… Паника… Но что, если это шанс?»