Стигма

Пролог

В Альпах не бывает тихих ночей. Здесь либо воет ветер, либо шепчут мертвецы.

​Я прижалась спиной к холодной каменной стене, стараясь не дышать. Шёлковый подол моего алого платья — того самого, которое Кристиан назвал «дешёвым призывом к действию» — зацепился за кованую решетку. Но мне было плевать на платье. Мне было плевать даже на то, что мои туфли за три тысячи евро безнадежно испорчены сыростью подземелий.

​Потому что в десяти шагах от меня, в неверном свете факелов, стоял он.

​Профессор Кристиан фон Гросс. Человек, который днем читал нам лекции о ритуальных убийствах, а ночью, кажется, сам становился их главным героем.

​— Выходи, Ассоль, — его голос прозвучал в тишине, будто щелчок хлыста. — Я чувствую запах твоего страха. И твоих чертовски приторных духов. Фу.

​Я замерла. Сердце колотилось в горле, словно пойманная дикая птица. Я знала, что должна бежать, но ноги словно приросли к полу.

​Он вышел из тени. Пиджак снят, рукава белоснежной рубашки закатаны до локтей, обнажая татуировки, которые не должны принадлежать преподавателю элитного вуза. Древние руны, сплетающиеся в змеи. И на его правой ладони… она. Стигма. Кроваво-красный знак, который пульсировал в такт моему собственному пульсу.

​— Вы следили за мной, — мой голос дрогнул, но я выпрямила спину, привычно вскидывая подбородок. Даже в аду я не собиралась выглядеть жертвой.

​Кристиан оказался рядом мгновенно. Слишком быстро для человека. Он прижал меня к стене, и я почувствовала жар, исходящий от его тела, несмотря на ледяной воздух замка. Его рука легла на мою шею — не сжимая, но напоминая о том, кто здесь хищник.

​— Это ты ворвалась в мой кабинет, Волкова, — прошипел он мне в самые губы. От него пахло дорогим табаком, сандалом и опасностью. — Это ты искала то, что тебе не принадлежит. Знаешь, что в старину делали с любопытными девчонками?

​— Просветите меня, профессор, — выдохнула я, чувствуя, как страх внутри меня странным образом превращается в тягучее, запретное возбуждение. — Поставьте мне «неуд».

​Кристиан усмехнулся — язвительно, остро. Его пальцы скользнули чуть ниже, к ключице, где под кожей внезапно вспыхнула резкая боль. Я вскрикнула, когда увидела, как на моей коже, прямо под его ладонью, проявляется такой же знак, как у него.

​Моя собственная Стигма.

​— Наказание будет куда интереснее, — его глаза, в которых не осталось ничего человеческого, сверкнули в темноте. — Теперь ты принадлежишь не университету. И даже не себе. Ты принадлежишь Ордену. И мне.

​Он наклонился, и я не знала, хочет он меня поцеловать или убить. В этот момент я поняла: моя сестра не просто исчезла. Она сбежала. И мне стоило сделать то же самое в первый же день.

​Но было уже поздно. Моя кожа горела. Моя жизнь принадлежала монстру в идеальном костюме.

​И, черт возьми, это было самое острое чувство, которое я когда-либо испытывала.