Она уходит прочь, он вновь её найдёт,
В своих строках, в своих черновиках.
Сквозь холод слов её тепло зовёт,
И оживает образ в призрачных мечтах.
Безмолвный вечер, пуст и одинок,
Но память всё ещё в его руках.
Он пишет вновь, как пленный мотылёк,
Сохраняя её тени на своих листах.
Отредактировано: 25.08.2024