Страшный С.

Страшный С.

Страшный С.

Зима. Вся округа засыпана снегом, начиная леском и заканчивая деревней. Но любоваться снегами некогда – у нас тут война. Я, с автоматом, в зелено-коричневом маскхалате и беспалых перчатках ползу на холм, утопая в сугробах. Забрался, прилег, затем приподнялся на руке и вытянул шею. Смотрю – подомной горит в бочке костер. У костра трое. Нет, четверо. Двое сидят, двое стоят. Дальше, за ними деревья, опушенные снегом и инеем как в советских мультфильмах, хоть белый цвет и превалирует. Бочка синего цвета.

Потянулся к поясу – у меня там гранаты. От сего действия сбоку в снегу сразу же появились глубокие борозды. Достал две гранаты, маленькие, каждая чуть больше камушка. Левой рукой передвинул вперед лежащий у груди автомат, еще раз мельком посмотрел вниз. На месте, родимые. Резким движением выдергиваю гранатные кольца и приподнимаюсь. Понеслось.

Заметили! Сидевшие подскочили, стоявшие уже бегут на меня. Поднимаясь на холм, они утопают в снегу. Наводя на меня автоматы. Припадаю к земле. Снежинки тут же забились в нос ежиком, благо гранаты уже летят. Разрыв, второй. Я подскакиваю. Вижу – лежат. Все четверо. Первые двое держатся за животы, остальные лежат лицом вниз. Навожусь на корчащихся, словно царь. Бам-бам! В сторону летят гильзы. Алая кровь салютует мне из пробитых голов. Хоро-о-ош. Вдруг, слева (прямо чутье паучье, зазудело в плече) движение. Я развернулся со скоростью вихря. Там, у домов – вражина, вторая! На всякий случай полуприсяду, пожалуй. Фонтаны снега брызжут чуть ниже ног. Одновременно с этим звучат выстрелы чужих автоматов. Что ж, стреляю и сам. Короткой очередью разношу старый забор, подстреленные доски крутят кульбиты, словно бы серферы. Одному попал в руку. Вдруг слышу внизу крики, движение. Выровнялся, сразу сел. Откуда эти-то взялись? Стрельба снизу. Отползаю назад. Выстрел. Один готов. Еще стреляю. Так, с подзаборными – все, теперь эти... Так, что это? Разворачиваюсь на сто восемьдесят. Паренек с автоматом: куртка коричневая, черного цвета штаны. Стреляю в грудь. Отлетел на спину. Помер. Так, теперь нижние.

Я снова в снегу, отползаю вправо и приподнимаюсь. Полянка с бочкой истоптана двумя парами ног. Их хозяева – люди в тряпичных масках, бело-серых куртках, джинсах классических и с оливковыми рюкзаками норовят подняться ко мне. Стреляют.

Я смещаюсь в сторону, открываю огонь. Короткой очередью уложил одного. Второй стреляет, но мимо (даже не близко). Отвечаю свинцом. Все, успокоился. Фу-ух! Ложусь на спину. Выдохнул. Слушаю воздух. Молчит. Вроде бы ничего не происходит, никто ко мне не идет. Аккуратно встаю. Справа-слева никого, внизу тоже самое. Тишина сзади. Оборачиваюсь. Никого нет. Баста, лутаемся!

Спустился вниз. Обхожу трупы. Лежат на спине и на животе, у последних локти согнуты треугольником. Крови мало как на одежде, так и на снегу. Присаживаюсь у ближайшего. Упер «калаш» в колено и отстегиваю магазин, параллельно перевернув ногой парня на спину. Так, возьму магазин, тряпки мне не нужны... Ого, шоколадка. «Неплохо влутаны, хоть и в фуфайках». Ну, хватит. Куда теперь, к домикам? Не, сначала того, в куртке, чтобы потом за одним не ходить. Поднялся обратно на холм, а теперь спускаюсь вниз, разгребая снежок коленными чашками. Сколько снега давно так много не выпадало! Спустился вниз. Иду, дышу с кайфом. Перешел через грунтовку, оставив по правую руку конец нашей улицы, выхожу на полянку. Слева рощица небольшая – здесь раньше натягивали волейбольную сетку, однако спирт и нежелание снимать сеть каждую зиму, потому что «Ну а че с ней будет?» имеют свойство испарять вещи.

Подхожу к месту, где по идее должен обитать труп. Труп отсутствует. Хм... Мб я что-то путаю, может он был где-то левее/правее? Жаль, нельзя посмотреть от третьего лица... Ладно, найдется. Какая-то штука лежит в грязи. Похоже на стекло от солнцезащитных очков. Поддел указательным и большим пальцами, вынимаю. Ага, зажигалочка... Хорошо. Отер ее о карман возле сердца и сунул в другой. Встаю с колена. Сколько ж вокруг коричневой грязи! Жирная. Смотрю левее... Человек! Тот самый, подстреленный, в коричневой куртке и черных штанах, в серой, как кошачий бок, ушанке, что валяется рядом с его головой. Сидит на коленях, вытянув руки и шею вперед, точно доктор прописал ему ЛФК. Сидит, не двигаясь, лишь тихо скулит. Кровь не течет, но грязь под ним немного вишневая.

Я его приподнимаю в бок – Миха! Соседский сын, что и косить стал раньше меня и на машине ездить, всегда помогает, голубоглазый блондин... Да, сын маминой подруге можно так выразиться. И это будет недалеко от правды – они живут на соседней улице.

–– Миха! Ты чего здесь?

Только теперь понимаю, кого я подстрелил. Он ведь истечет здесь!

–– Да нормально, оставь меня. –– Говорит мне Миха, при чем говорит так, будто ничего больше вымолвить он не может. А у меня странное чувство – я откуда-то знаю, при чем прям сознаю стопроцентно, что если бы он лежал уже мертвый, я бы просто-напросто облутал его и двинул дальше, не обращая внимание на лицо, но вот то, что он жив, да при том жив ненадолго, именно это меня и пугает. Меня ведь посадить могут – я в человека стрелял. А он, как на зло, свое все талдычит:

–– Да оставь меня, щас, сейчас я...

Я встал, не помня, в каком положении его оставил – лежит ли, сидит ли, не помню. Достаю телефон. Кнопочный/сенсорный – тоже не помню. Помню только, что черный.

–– Ты знаешь номер скорой?

–– Местной?

–– Ну да. –– Сказал я, а сам уже набрал 03. Сейчас четко увидел свой телефон – черно-красный, кнопочный, с синим дисплеем, обведенным волнистым фиолетовым контуром и цифры 03, выведенные небрежным, косым шрифтом. Все надписи на дисплее в стиле «курица лапой».

–– Не знаю. –– Миха сидит на боку и отрицательно машет.

–– Ну, тогда так. –– Нажимаю вызов.

–– Да они не захотят сюда ехать, дай я просто помру.

Боюсь так, что плечи сутулятся. Отвернулся от него, слушаю вызов. Ту-у-у...