Стратегия

Стратегия

– Прикажите отряду ZN-7 передвинуться на координаты 44-12-28. BH-4, не позволяйте взять вас в кольцо – это не является частью моей стратегии. Отступайте и вытягивайте их на себя. GG-1, огонь из всех орудий по координатам 76-14-01 через пять…четыре… NM-3, продолжайте двигаться в том же направлении  еще 15 секунд, потом развернитесь на координаты 34-85-17 и ждите. Что с MD-7? Почему их нет на позиции? Неполадки? Плевать, что у них там – 10 секунд на восстановление скорости. Из-за них срывается график. NM-3, огонь! TY-00, возвращайтесь в предыдущую точку и подавите огнем координаты 16-74-75. HF-6, на соединение с ZN-7 в точке 44-12-28.

– Сэр, у нас проблема!

– KD-2, доложите обстановку! NM-3, продвигайтесь дальше. Что?

– Наш отряд угодил в засаду!

– Этого не было в моей стратегии! Координаты? Отряд?

– 58-85-17. JT-6, сэр!

– JT-6, JT-6, JT-6… KF-4, не устраивайте самодеятельность! Ракетный залп на 33-56-28, сейчас! KH-4, разделитесь и перекрестный огонь по 54-27-75. LT-2, снизьте скорость до минимума, полная остановка по моему сигналу и огонь. Три, две, одна, стоп!

– Сэр…

– Не вмешивайтесь!

– Но, сер, JT-6, они…

– Бесполезны, если не могут в точности следовать моим инструкциям.

– Они следовали, сэр!

– Еще раз, как их там?

– JT-6, сэр! Координаты: 58-85-17, сэр!

– JT-6, продолжайте удерживать позицию. GI-3, двигайтесь на 58-85-17 на скорости 3.

– Сэр, они не удержатся! На такой скорости GI-3 не успею вовремя.

– Они зачистят этот квадрат в соответствии с планом.

– Но…

– Минимальные допустимые потери не превышают ожидаемого уровня. HD-5, продолжайте движение. YD-2, смените дислокацию на…  

– Эшмон, ты жив?! Эшмон! Эшмон! О Господи…

– Росс, даже не вздумай! Его не спасти.

– Но…

– Росс, не дури! Это поле боя, а не тренировочный лагерь!

Дым. Грохот. Стрельба. Разрывающийся совсем рядом снаряд. Летящие комья земли. Осколки. Пыль. Кровь. Звон в ушах. Автоматная очередь. Дрожащие руки. Копоть на лицах. Тусклый огонек сигареты.

– Барни, это не по уставу.

– А кто узнает? – хмыкает в усы Барни, затягиваясь горьковатым дымом.

– Здесь и так его хватает – ни зиги не видно. Барни, ты на чьей стороне? – незамысловатая шутка. Хриплый смех.

– Веселье на поле боя тоже не по уставу, Эм.

– Когда выберемся отсюда – нарушим все придуманные пункты устава!

– И те, которые еще не выдумали, заодно!

– Граната!

Оглушает. Кровь стучит в висках. Течет и рассеченного лба. Капает на и без того грязную куртку.

– Везунчик Росс, это было близко! Не высовывайся! – усатый Барни пихает его локтем в ребра, заставляя пригнуться. – Нам бы еще чуть-чуть…

– Чуть-чуть и что? Что случится, Барни?

– Вот сразу видно, кто тут салага, – ухмылка Эма похожа на оскал. Белые зубы на покрытом копотью вперемешку с потом лице кажутся неестественными.

– Не подначивай парня, Эм. Еще успеет опыта набраться!

– Он хотел сказать, что еще немного и спасать понадобиться их, а не нас. Ты когда-нибудь бывал в центре?

– Однажды, – припоминает Росс. Автомат скользит в мокрых от пота руках. – Когда получал назначение.

– Понятно. Помнишь такого типа в белом мундире? Лицо отстраненное, и пальцы нервно подергиваются. И череп бритый.

– А вокруг него – сплошные мониторы, – вставляет свои пять копеек Эм в перерыве между стрельбой.

– Так вот он – Координатор. Тот, кто управляет всей этой битвой. Все планирует, все видит и всем приказывает. И сведет к минимуму потери среди личного состава.

– Он нас не бросит? – проблески сомнений и тонкий лучик надежды.

– Пока мы исполняем его план – нет. А мы исполняем – держим эту позицию зубами и когтями. Ведь так, парень?

– Да, сэр! Так точно, сэр!

– Так держать, малый! – подмигивает Ларенс единственным глазом. – Далеко пойдешь!

– А ты – далеко пошлешь? – снова Эм. – Что-то они затихли… Выдохлись что ли?

– Нет, это что-то другое…. – Барни на мгновение высовывается, рискуя получить пулю в голову. – Это… Черт! Ракеты!

 Росс не успевает ничего понять – что-то врезается в него с такой силой, что отбрасывает на несколько метров. Что-то взрывается. Совсем близко. Наверное, ракеты, о которых кричал Барни. В голове барабаны сходят с ума. Перед глазами плывут красные круги. Росс знает, что так быть не должно. Стоит поднять голову от земли – и мир начинает кружиться.  Ему едва-едва хватает сил приподняться. Кажется, он потерял автомат. Попадет от Барни, точно попадет.

– Барни? – голос хриплый, каркающий. – Барни? А вот ты…вы где, – он умолкает на полуслове. Барни больше не будет хлопать его по спине, едва не сбивая с ног. Вот он, Барни, лежит на том же месте, где и был. Без головы. Росс узнал его по мускулам – едва ли в армии найдется еще одна такая гора мышц.

– Ларенс? – он тоже тут, рядом. Вернее, половина Ларенса. Нижняя. А все, что выше пояса превратилось в месиво. Россу кажется, что он видит белеющие осколки костей.

– Эм? Эмрай? – чуть дальше. Наверное, тоже пытался отпрыгнуть. Не успел. Он выглядит получше. Почти целый, если не обращать внимание на проткнувший его металлический штырь. А, нет, два штыря. Впрочем, он еще дышит. До Росса долетает судорожное дыхание, перемежаемое всхлипами.