Строптивая невеста Кавказа

Глава 15. Женя

10 лет назад

Назначив встречу с Тимуром, чтобы выторговать свободу для Вадима, я решила подойти к делу стратегически. Если этот кавказский нахал ждал увидеть ту же «царицу» в платье и на каблуках, то жестоко ошибался. Я собиралась на войну, а на войну ходят в удобной форме.

Вадим, наблюдавший по видеосвязи за моими сборами с выражением глубокого недоумения на обычно таком разумном лице, пытался вставить слово.

- Женя, дорогая, может, все-таки юбка? Или хотя бы джинсы? Спортивный костюм… это слишком вызывающе. Он может неправильно понять.

- Он и в пиджаке все неправильно поймет, - отрезала я, натягивая штаны свободного кроя кислотно-серого цвета, которые я купила на распродаже и надевала один раз на субботник. – А так я хотя бы буду готова к погоне, если он решит ее устроить.

- К погоне? – Вадим похолодел.

- Или к драке. Это же кавказцы, у них там свидания всегда заканчиваются или свадьбой, или мордобоем. Я подстраховываюсь.

Я надела мешковатую толстовку с капюшоном, волосы собрала в высокий, небрежный «гулек» (искусство создания которого отточила за годы ночных бдений над учебниками), и впихнула в рот две пластинки жвачки одновременно. Получился здоровенный пузырь, который хлюпал при каждом шаге. Кроссовки, которые видАли лучшие дни, завершили образ. Я выглядела как беглец из плохого подросткового фильма про школу или как очень уставший курьер. Идеально.

Вадим, провожая меня, выглядел так, будто отправлял меня не на переговоры, а в логово террористов.

- Позвони, если что… хоть что-нибудь.

- Расслабься, - сказала я, громко лопая пузырь. – Я вернусь с его головой на блюде. Или с его подписью под отказом от претензий.

Ресторан, который выбрал Тимур, оказался не пафосным заведением, а уютной кавказской чайханой с низкими столиками и коврами на стенах. Запах специй и мяса ударил в нос. И вот, среди этого уюта, я увидела его.

Тимур сидел за столиком у окна. И был одет… в спортивный костюм.

Черный, хорошего кроя, но однозначно спортивный. На нем были чистые белые кроссовки. Увидев меня, его лицо расплылось в такой широкой, понимающей улыбке, что у меня на миг отвисла челюсть, и жвачка чуть не выпала.

- Опа! – сказал он, поднимаясь. – А я думал, я один такой умный. Пришел, понимаешь, в чем придется убегать, если обидишь девушку. А ты, я смотрю, тоже стратег.

Я медленно подошла, пытаясь скрыть изумление. Он меня… предвосхитил? Подкупил? Это был неожиданный ход.

- У кавказцев что, дресс-код? – спросила я, плюхаясь на подушку напротив. – Спортивный костюм на первое свидание?

- Ага, - кивнул он, абсолютно серьезно. – Положено. А то вдруг родня нагрянет проверять, кто такой с моей красавицей сидит. Придется драться. А в костюме или, не дай Бог, в пиджаке – неудобно.

Я не смогла сдержать улыбку. Черт. Он был смешным. И эта его бесшабашная улыбка, которая, казалось, освещала весь уголок… начала меня раздражать. Потому что раздражать не должна была.

- Давай по делу, - сказала я, отрывая взгляд. – Ты получил свое свидание. Я пришла. Без продолжения, как договаривались. Теперь твоя очередь. Заявление на Вадима.

- Сразу к делу, деловая, - он не переставая улыбался. – Ладно. Пока мы не поедим, никакого дела. Правила такие. Заказывай.

Меню было одно сплошное искушение для моего внезапно проснувшегося желудка. Я хотела все: и хинкали, и соус с грецкими орехами, и шашлык… Но образ требовал аскетизма.

- Чай, - сказала я. – Зеленый.

- И все? Царица, да ты меня разорить хочешь одним чаем? – он притворно возмутился и заказал на двоих половину меню.

Когда еда пришла, он ел с таким упоением, что было невозможно не смотреть. Я пыталась сохранять хладнокровие, ковыряя вилкой салат, но запах свежеиспеченного лаваша и маринованного мяса сводил с ума.

И тут случилось нечто.

Тимур, рассказывая очередную историю про своих братьев, слишком жадно откусил от куска мяса, запихнул его в рот и… вдруг замер. Его глаза округлились. Он попытался сглотнуть, но вместо этого издал странный, хриплый звук. Потом начал кашлять. Сначала сдержанно, потом все сильнее. Хватал себя за горло, его лицо исказила гримаса. Тимур пытался вдохнуть, но вместо этого вырывались лишь сиплые всхлипы. Он повалился на ковер, продолжая кашлять и махать руками в мою сторону, явно прося о помощи.

Первая моя мысль была: «Опять спектакль».

Он не синел. Не краснел. Просто кашлял и корчился. Слишком театрально.

- Ну что, - сказала я ехидно, откидываясь на подушки. – Доигрался? Твоя смерть от куска баранины мне сейчас очень выгодна. Никаких заявлений, никаких угроз. Тишина.

В его глазах на секунду мелькнула настоящая ярость – понял, что я не ведусь. Он уже стал откашливаться понарошку, видимо, собираясь прекратить шутку со словами «ну, ты жесткая!».

Но не успел.

Сзади, как из-под земли, вырос огромный мужчина. Не просто крупный, а монументальный, с шеей, как у быка. Он, не говоря ни слова, сзади обхватил Тимура, одновременно подняв его с ковра, сомкнул руки у него под ребрами и резко – просто с чудовищной силой – дернул на себя. Тот самый прием Геймлиха для спасения подавившихся…

Раздался глухой, болезненный звук, и кусок мяса вылетел изо рта Тимура прямо в салатницу. Но вместе с ним вырвался и душераздирающий крик. Не от облегчения. От боли.

- А-А-АРГХ! БЛ*ТЬ! – заорал Тимур, уже по-настоящему синея, но теперь от боли.

А я… я сначала застыла, глядя на эту сюрреалистичную картину: Тимур уже натурально синеет, как Аватар. Потом приобретает фиолетовые оттенки. А незнакомец продолжает «спасать» человека, делая это настолько самоотверженно, что сам покраснел. Посетители чайханы с интересом наблюдали за увлекательным представлением. А вот мне стало до ужаса не смешно.

Тимур не притворялся. Ему было больно. Очень.

- Эй! – крикнула я, подскакивая. – Вы чего, убьете же человека! Отпустите его! Он… он не давился, он прикалывался!