Судьбы на страницах
Свёрток тюльпанов.
Поздним вечером восьмого марта я ехала домой. Автобус под номером 51 двигался по своему обычному маршруту. Надев наушники, я стала рассматривать своё отражение в окне. Вечерний макияж, аккуратные кудри. Бежевое пальто гармонично смотрелось со свёртком белых тюльпанов в моих руках. Их мне подарил парень. Сегодня, помимо Всемирного дня женщин, был ещё и мой день рождения. Наверное, я должна была радоваться.
На остановке возле парка зашло много людей. Они всё ещё веселились после праздника. В автобусе сразу стало шумно. Через отражение в стекле я наблюдала за всеми, кто был вокруг меня. Я бы хотела веселиться так же, как все они. Но, увы, у меня было одно маленькое обстоятельство, которое не давало мне расслабиться.
Я умру сегодня ночью.
Это наше родовое проклятье - все девушки умирали ночью, в свой тридцатый день рождения. Но все мои предки успевали оставить потомство. Кроме меня.
Я буду последней в своём роду.
Я не смогла сказать об этом парню. Он даже не знает, что видел меня сегодня в последний раз.
Я шла домой тенью, устало держа букет в руках. Всё ощущалось обычно, словно это случайный день в моей короткой жизни. Тем не менее, само осознание, что это мой последний вечер, было каким-то сюрреалистичным. Возможно, я до последнего надеялась, что судьба сжалится надо мной.
Зайдя домой, я, не включая свет, сняла туфли, скинула пальто. Я аккуратно разложила всё по своим местам в заблаговременно убранной мной квартире. В своём длинном черном платье я легла на кровать. Осторожно, словно боясь помять упаковку или испортить лепестки, я уложила тюльпаны себе на грудь, прикрыв руками. Пусть меня похоронят с ними.
Я закрыла глаза и стала ждать.
Отредактировано: 24.05.2026
Добавить в библиотеку 