Сумка Золушки

Глава 1. Встреча в баре

Глава 1. Встреча в баре

— Какие цыпочки, какие цыпочки, — бормотал Олег, старательно передразнивая Артёма.

Да уж, друг-тусовщик вряд ли бы оценил собравшихся в баре девушек. Обязательно нашёл бы к чему придраться. То слишком толстая, то худая, то глупая, то потасканная.

— Где ж я тебе Деву Марию найду в наши-то дни? Уж точно не в пабе “Ливерпуль”.

Говорить вслух можно было не стесняясь, музыка грохотала, перебивая любые звуки. Хоть матом ори, хоть “Майн Кампф” цитируй. Но публике нравилось. Творческая молодёжь пила чёрный-пречёрный эль и обсуждала всякую ерунду. Справа от Олега сидели ролевики, слева музыканты. Художники и геи тоже должны были быть, но поди их разбери в одинаковых шмотках. Шарфики у всех, тоннели в ушах. 

— Что я здесь делаю? — взвыл Останин и надолго приложился к высокой кружке.

Эль доставлял. Правильный был, с густой кремовой пенкой. Включить бы нормальное освещение и можно наделать контента. Но лень. Олег сегодня намеренно разгружал мозг и всячески останавливал внутренний диалог. Бухал. Хорошее, кстати, ресурсное занятие. Незаслуженно забытое в век повального увлечения здоровым образом жизни. Все ходили в качалку, заказывали на дом доставку ПП-обедов и считали КБЖУ. Выпить было не с кем, ага.

“Останин, давай лучше поплаваем. Или помедитируем. Расслабляет”.

Напрягает. Вот он сейчас допьёт третий стакан эля, подцепит какую-нибудь красотку, отвезёт её домой и окончательно войдёт в ресурсное состояние, столь необходимое для успешного проведения тренинга. Эх, надо было назвать его “А по бабкам ли нам по бабам?” Вот ему по бабкам. А с красотками напряг. 

— Урод! — громко прорычала рыжая девица в льняном платье и с размаху плюхнулась на отполированную скамейку. — Лена! Лена, эля хочу! Залить душевный пожар. У-у-у, козёл. Чтоб тебя импотенция поразила в… Самое сердце. Лена! 

“Тише, тише, не буянь”, — должна была сказать официантка, но она с улыбкой наблюдала за колоритной знакомой, пока бармен цедил эль в высокий стакан.

Рыжая поставила на колени вышитую сумку, откинула ленточки в сторону и полезла за телефоном.

— Стой, детка, — рассмеялся Олег, навостряя лыжи к явно одинокой особе. — Ты ещё не напилась, чтобы звонить бывшему.   

— Чтобы ему позвонить, нужно обкуриться, — проорала она, метнув взгляд в парочку за одним из самых шумных столов. — У него зрение село? Планку раз в десять занизил, художник-недоделок!

Останин, не стесняясь, окинул взглядом фигурку возмущённой “брошенки”. Ну да, ничё так. Талия осиная, кости таза, наверняка торчат. Грудь маленькая и аккуратная, мордашка симпатичная. Даже без двух кружек эля она спокойно тянула на “ябывдул”, а под градусом так вообще напоминала богиню. 

— Не-ме-зи-да, — проворковал Олег, усаживаясь напротив, — так ты ему тут мстишь?  

— Пока — нет! Закажу куклу вуду и проткну ему что-нибудь булавкой. Не глаза. С ними и так проблемы. И с головой. И… Да пошёл он вообще! — Она отпила эля. — Вот скажи честно — зачем жениться на первой попавшейся дуре? С чего я взяла, что она дура? Да с того, что никто не носит такие туфли в наше время. Ты знаешь, как они натирают? Даже хуже, чем выглядят!

Останин ничего не понял, но ему было очень интересно. Особенно смотреть, как рыжая фурия залпом проглотила половину кружки и не заметила. 

“Сейчас, сейчас, — бормотал внутренний голос с похотливой усмешкой. — Она на правильном пути. Только не мешай, а то спугнёшь. Кому нужен зажигательный вечер в прекрасной компании?” 

— То есть тебя бросили прямо у алтаря? — Олег подбросил дровишек в костёр разговора и жестом попросил официантку заменить пустой стакан эля на полный.

Бармен с готовностью открыл краник.

— Никто меня не бросал, — огрызнулась она. — Он изменил. А потом первой попавшейся, раздвинувшей перед ним ноги, сделал предложение. Ну не имбицил ли? 

— Имбицил, — согласился Останин, чувствуя мощнейший внутренний дискомфорт от того, что не проявляет мужскую солидарность. Но первое правило поручика Ржевского гласило: “Если хочешь затащить даму в постель — не спорь с ней”. — И что ты с ним сделала? 

— Бросила, конечно, — рыжая захлопала глазами. — До того, как он сделал ей предложение, но после того, как изменил.

— Молодец, — на полном серьёзе похвалил её Олег и протянул руку. — Пойдём танцевать?

— А пойдём!

На ногах она ещё держалась и даже двигалась в такт музыке. Играл какой-то фолк. Свистели духовые, стонали струнные и бодро выстукивали барабаны. Спасибо, что не Битлы, хоть название паба и располагало. Останина так разморило, что даже понравилось. А особенно то, что со столиков сначала послышались одобрительные выкрики, а потом к ним присоединились другие парочки. Не обманул Артём, завсегдатаи тут действительно уникальные. Даже близко не похожие на стандартных мажоров, нюхающих кокс по клубам. И Останин к ним вписался. Чувствовал себя, как дома. А может, льстил себе. Большую часть приятной атмосферы создавало то, что рыжую тут все знали. Именно ей хлопали и подпевали, когда она, узнав мелодию, затянула что-то на незнакомом языке.        

— Ирландская народная, — разулыбалась девушка. — Сегодня вечер фольклора. И я не спросила, как тебя зовут. 

— Питер, — ляпнул он первое попавшееся имя. — Пётр, то есть.

— Тогда я Скарлетт. Скарлетт О’Хара, и мой девиз — я подумаю о своей дерьмовой жизни завтра. 

— Прекрасно, — Останин обнял её за талию. — Предлагаю выпить за это.  

— С удовольствием, ножки устали-и-и-и, — зажмурилась она.

Олег довёл её до стола и помог сесть. Девушка ему отчаянно нравилась. Раскованная, свободная и явно не пустая внутри. Начитанная, как минимум. То, что надо на пьяную голову, когда тянет с кем-то поговорить. Останин нашёл в меню нехитрые закуски и через две полные кружки они с рыжей фольклёрщицей уже болтали, как старые друзья. 

— Так вот, — рассказывала она, помахивая над головой луковым колечком, — друиды не нашли ничего лучше, чем спать на могилах. Дескать, так связь с мёртвыми крепче. Можно услышать их голос с того света. А я так считаю. Проще допиться до белочки, если уж позарез нужен чей-то посторонний голос в голове.