Свадьбы не будет

День назад

Стоянка возле ресторана плотно забита машинами, и посему назревает вопрос: куда мне пристроить беднягу мини купер.

Вопрос риторический, ибо ответа требовать не у кого, я болтаю сама с собой, рулю туда-сюда мимо ряда авто и зорким прищуром слежу за главным входом в модный полуподвал, где папа обещал накормить меня до отвала ужином от супер-повара а-ля Итало Басси.

Десять утомительных часов в вузе, и я голодна, р-р-р, быстрее, любители карпаччо, кто-нибудь, катитесь домой, вы засиделись.

Гипнотизирую кованую решетку, ограждающую ступеньки.

Диги-ду, обжорство - тяжкий грех и ведет к лишним кило, спасите себя, уезжайте.

Из ресторана наверх поднимается человек.

Уже? Сработало? Ого, а я опасная штучка, моментальное воздействие на умы посетителей рестика силой мысли - как вам такой трюк, м?

Парень идет к автомобилю. Садится. Я сдаю назад, чтобы его пропустить. Тающий снег замешивает на дорогах грязную кашу, темно, я боюсь вляпаться на своем драгоценном мини в изгородь и оборачиваюсь. Не глядя сбрасываю входящий звонок, наверное, папа меня потерял, но я на месте. Щас, как кролик из шляпы выскочу, я ж подающая надежды чародейка, обворожительная ведьмочка, верчу мужчинами, влияю на их разум, ух.

Пока я в радужных мечтах пою себе оду, парень выезжает на проспект и вливается в поток машин.

И прямо на моих глазах, прямо у меня под носом, на пустой асфальтовый квадрат нагло втискивается синий монстр гелендваген.

Фокус-покус.

Он ведь видел, что я ждала? Что я забила место? 

Это возмутительно.

Вопиюще.

Бессовестный обман моих чаяний.

Шарлатан хлопает дверью авто. На пальце в кожаной перчатке прокручивает колечко с ключом, машет мне и улыбается.

Корчу в ответ кислую рожу.

На мою беду, мы знакомы. Он часто меняет прически, и сегодня он блондин. На голове стог сена по типу "стрижка небрежный художественный беспорядок". Иногда носит линзы, а глаза у него серые, и, разумеется, есть очаровательные ямочки на щеках.

Такой сладкий, что слиплось. И это не только мое объективное мнение, моей подруге Полине не повезло родиться сестрой этого модельного пупсика, и она считает так же: он сахарный гад.

Опускаю стекло и высовываюсь в окно:

- Эй, джентельмен, дамам надо уступать.

- Даме пора домой, а не по кабакам гулять, - лениво отбривает. - На часы смотрели, леди? - неторопливо прется к моей машине. Под расстегнутой темной курткой видно белоснежный свитер. И вязаный шарф для красоты неряшливо замотан вокруг шеи.

- Ты старше всего на год, не надоело? - спрашиваю, когда он упирается ладонью в крышу и наклоняется ко мне.

- Никогда не надоест. Господи. Опять в гримерной косметичку сперла? - намекает на мой яркий макияж и что марафет наводить я не умею.

В нос бьет смесью гвоздики, сосновых иголок и табака - винтажный Ланком, в котором он с утра до вечера купается.

- А ты опять тараканов травил? - морщусь и чихаю. - Короче. Отгоняй свой автобус. Я первая приехала.

- Давай помогу, - он оглядывается. Показывает рукой в сторону, - выходи. Мастер-класс покажу. Филигранно втисну твою букашку во-он в ту щель.

- Ну щас, - скептически прицениваюсь к узкому пространству возле забора. - Если поцарапаешь машину, щель будет у тебя. Между зубов. От папы в подарок. Так что убирай джип. Я спешу.

- Пельмешка, какой ты все таки еще ребенок.

Он улыбается и лезет в карман за телефоном. На рингтоне басит дабстеп-кавер на Вивальди. 

- Секунду, Пельмеш, - он выставляет перед моим лицом палец и принимает вызов.

Поджимаю губы. Смотрю на него и горю в праведном гневе. 

Бессильно терплю глупую кличку годами.

Вообще-то, я Варвара. Краса, длинная коса. И вовсе я не похожа на бледное рыхлое тесто с фаршем. Ассоциации, навроде "Варя-Вареник-Пельмень", могли прийти в голову только этому дураку с обложки и моему идиоту-братцу, с которым они не разлей вода.

И если на то пошло, сам-то?

Григорий Кипкало - всем на зависть буковки, ага.

Он, конечно, не так прост, в институте он не Гриша, а Гри, на уэльский манер. А мы с Полиной, увы, не подсуетились вовремя. Кипкало-поддувало, Кипкало-в-попе-полыхало - потуги нашей фантазии не прижились, мы недостаточно старались с дразнилками в детстве. А обзываться теперь, когда нам по двадцать лет - несолидно. 

Ну, и плюс, Полина сама Кипкало, и ей мои варианты для ее брата не шибко нравились. Поэтому мы ограничились Гришей, зовем его по имени, что Бесподобного Мистера Гри слегонца бесит.

Мистер Гри, наболтавшись, отключает телефон. 

- Тебе отец звонил? - его падающую на лоб челку ерошит ветер. - Они там оба, нас ждут. Зачем-то, - он сводит брови и осматривает стоянку, заполненную машинами. Открывает дверь и широким жестом предлагает мне выметаться. - Леди, ступайте в ресторацию. Я миник вон там поставлю. Точно влезет, не трясись, моя крошка, - жует щеку и спрашивает. - Ты не в курсе, что за тайное сборище "Отцы и дети"? Почему только нас позвали?

- Меня ужинать позвали, - неохотно выбираюсь из машины. - А тебя, детка, отобрать вонючий парфюм. И презентовать канализации, - докапываюсь. 

Просто обидно, что в человеке один лишь минус - от него одуряюще несет дорогими духами.

- Ты мне еще про волосы ничего не сказала, - он садится на мое место. Подмигивает. В уголках глаз собираются морщинки от очередной белозубой улыбки. - Как тебе? Сражает наповал?

Ответа не ждет.

Тереблю сумку-уикендкр и провожаю взглядом свою красную малышку, боюсь, что она пострадает от его раздутого самомнения.

Как он влез в нее вообще, почему метал не разошелся по швам?

Прическа у него новая, вот это нелепица. У меня тоже, между прочим, обновленный цвет. Среди будущих актеров обычное дело - внешность менять. Но все таки, с профессиональной точки зрения, я согласна со старой поговоркой:

Подлецу все к лицу, да.

Ему очень идет.

Как и всегда.

В его случае быть красивым - это хроническое, не лечится.