Свадьбы не будет

❤️❤️❤️

Атмосфера за столом смахивает на поминки. По здравому смыслу. Спятивших предков.

Но в моей тарелке спагетти "на гитаре" и мясное рагу, а наш сильный пол - хищники, без мяса мы грустные.

Я забочусь о своем хорошем настроении, и пользуясь случаем, ем. Рядом отче складывает руки в замок и хрустит пальцами.

Напротив тяжко вздыхает Пельмешка. И Дон Корлеоне растекается по белому кожаному дивану мрачной тучей. Молчит, но скоро зальет дочь ливневыми осадками. Он папин друг и мой крестный отец, и я его чисто по-мужски люблю, но нет смысла утаивать правду: когда Дон на нервах - он брызжет слюной, пш-шш фонтан на всю округу.

В остальном мы с ним отлично ладим, он моя семья, пусть и не по крови.

Я тянусь за фрешем. Папа откашливается:

- Так и будете в молчанку играть? Или это знак согласия?

- Это знак обалделости, пап, - делаю несколько больших апельсиновых глотков. - То, что вы предлагаете - в высшей степени бред. Хребет абсурда. Венец дурных идей. Гребень...

- Замолкни, Гриш, - грубый совет обрывает мой искрометный перечень синонимов. И слава богу, а то я дальше не придумал.

Жму плечами. Жуюсь.

Анонс к бракосочетанию мы слышали. Родители на паях владеют крупным праздничным агенством и задумали расширяться. Нашли подходящего зарубежного партнера, обсудили сделку и зачем-то прихвастнули: "наши дети женятся, и, между прочим, свадьбу устраиваем мы, а вы бы только знали, какие они капризные привереды, но нам праздник любой сложности по плечу".

А партнер такой: ой-ой-ой, как здорово, а у вас ведь еще и юбилей компании на неделе, детки придут поздравить? Хочу познакомиться.

И вот я убейте, не представляю делового мужика, упакованного в строгую брендовую классику, восхищенного грядущей свадьбой каких-то левых малолеток. И для чего ему любоваться нашими фейсами?

- Вас никто не просит жениться, - успокаивает крестный. - Поболтаетесь на вечере, поболтаете о любви. Партнер посмотрит на вас, подпишет бумаги и улетит к себе в прованс.

Все просто, как математика в первом классе.

Но я добавлю сюда икс.

У меня есть девушка.

Вчера появилась

Самая красивая в институте.

Я ее несколько месяцев добивался.

И у нее день рождения аккурат в юбилей агенства, и развлекательная программа у нас там ого-го, а без меня все слетит.

- А нельзя товарищу вашему сказать, - с хлюпом втягиваю пересыпанную специями лапшу, - что бла-бла молодость, поругались детки, не будет свадьбы?

- Нельзя, - стройным хором отрезают старшенькие.

- Почему мы? - Варя с раздражением отодвигает нетронутую порцию риса.

Честно, я уязвлен. Да, романтическая пара из нас никудышная, но открещиваться от меня, словно ее на казнь ведут - хэй, бейби, корона не жмет? 

Она красит губы какой-то блестящей фигней. Напоминает:

- Дядя Сережа, папа, мы с Григорием не сможем, нам не поверят. Но у вас же другие дети имеются. Пусть Валера выходит замуж.

Ледяная девочка, хладнокровно жертвует братом.

- Варюш, Валера никогда не выйдет замуж, - мягко поправляет ее крестный. - Мужчины женятся.

- Ну, пусть женится, какая разница. На Полине, - о, Иуда, она и подругу не щадит. - Любая прихоть для вашего компаньона.

- Валера не может, - спорит крестный.

- Почему?

- Потому, что он балда, - подсказываю.

- Гм, - мнется крестный, - ну да, в общем и целом...- скрепя сердце признает он придурковатую натуру собственного сына.

- А-а-а, очень удобно, - Варя закатывает глаза. Машинально вытирает салфеткой лицо, тот ее заплевал. - Ну дак я тоже балда.

- В этом мы не сомневались, - поддакиваю, оторвавшись от спагетти. Вечер жгучих призаний в идиотизме мне все больше по душе.

- Выйди вон, мистер Гриша, - она вспыхивает. - У меня слезы вышибает от твоего амбре.

- Слезы у тебя от сеанса самокритики, бейб. Низкие умственные способности повод для тоски.

- Григорий! - веско вклинивается родитель. - Не разговаривай с набитым ртом, всё летит мне на пиджак.

Хм? А с тем, что дети его друга дураки, он, выходит, согласен?

Чудненький ужин. 

Беспалевно принюхиваюсь к свитеру. Правда что ли, перебарщиваю с парфюмом? Не чувствую. Может, у меня гайморит в зародыше?

- Мы сначала и так Валеру с Полиной привлечь хотели, - крестный отец прокачивает в себе ангельское терпение. Поясняет, - но их завтра же отправляют в турне по области с новым спектаклем. 

- Чего? - выплевываю фреш.

- Чего? - давится чаем Варя. Поворачивается к Дону. - Это кто тебе такую чушь наплел?

- Валера сказал. Полина подтвердила.

Мы с Пельмешкой переглядываемся.

Шикарное кино.

Во-первых, девчонки на третьем курсе учатся, а мы на четвертом и общих спектаклей у нас нет. И во-вторых, эм-м, какое еще турне? Что за лютая галиматья?

Этому есть единственное объяснение - жук Валерыч пронюхал про свадебную комедию и поделился с Полиной инфой. Они подсуетились и спасли себя от участия в этом цирке.

Нормальная такая подстава.

Хотя...

Наивные. Сами себе могилу вырыли.

Отряхиваю руки и складываю губы в моем любимом оскале психопата-Джокера. Несколько месяцев учился перед зеркалом так улыбаться, рот до ушей и сводит челюсти, опасно и завораживающе, бр-р, когда на лицо набегает эта ухмылка - тебя сразу слушают, ох, как я хорош.

- Почтенный Дон, пап, - киваю им по очереди, - ни по каким селам и весям они не едут, мы репетируем показ на экзамен и с гастролями не раскатываем. Они всё наврали. В наказание рекомендую немедля вызвать этих проходимцев сюда и припрячь на юбилей. А нас с Пельмешкой выпустить, ведь мы так чисты и невинны.

Бум!

Лоб крестного бороздят складки, у плотно сжатых губ собираются две глубокие морщины, на стол мимо чашки сыпится сахар из пакетика, белая горка перед ним растет и он просто копия жёсткого крутого наркобарона, смотрит на моего родителя, видать, обменивается с ним телапатическими матами и карами небесными.