Свёкор и его брат для пышки. Я узнаю правду…

Глава 1

Дорога кончилась так же внезапно, как и началась. Автобус, который вёз меня последние четыре часа, остановился посреди леса — грязь, деревья и ржавая табличка с нечитаемыми буквами. Я вышла, держа в одной руке чемодан, в другой — сумку с документами. Водитель даже не посмотрел на меня, просто захлопнул двери и уехал, оставив меня одну на пустынной обочине.

Я стояла и смотрела на тропинку, уходящую в чащу. Тётя Вера говорила, что дом в пяти минутах ходьбы, что меня там ждут. Она сказала, что Алексей и Михаил — отец и дядя моего мужа — знают, где Сергей. Что они помогут.

Сергей пропал два года назад. Уехал в город на заработки и исчез. Я искала его, писала заявления, обзванивала больницы. Ничего. А потом тётя сказала: "Поезжай к ним. В лес. Они знают. Они всегда всё знают".

Я сжала ручку чемодана так, что побелели костяшки. Чемодан был тяжёлым, колёса застревали в грязи. Я тащила его, сгибаясь под тяжестью. Мои бёдра всегда были широкими, руки — мягкими, живот — округлым. Тётя говорила, что я "в теле", но я знала, как это звучит. Меня всегда называли пышкой, толстушкой, доброй девушкой с большим сердцем. Сейчас моё сердце колотилось где-то в горле.

Лес расступился, и я увидела дом. Огромный, бревенчатый, с тёмными окнами, которые смотрели на меня, как пустые глазницы. Крыша серая, труба почти развалилась, но из неё шёл дым — тонкий, едва заметный. Здесь кто-то жил.

Я подошла к калитке. Она была открыта. Я переступила порог и услышала, как доски скрипят под ногами. Постучала в дверь. Никто не ответил. Я толкнула её, и она открылась сама.

Внутри пахло старым деревом, табаком и ещё чем-то резким, мужским. Я сделала шаг. Половицы скрипели, где-то капала вода, в углу стояла огромная печь, выложенная кафелем. В комнате было темно, только из окна пробивался серый свет.

Я услышала шаги. Тяжёлые. Медленные. Я обернулась.

Он стоял в дверях, прислонившись к косяку. Высокий, седой, с хмурым лицом и глазами цвета старой стали. Левая нога слегка волочилась — он хромал. Он смотрел на меня так, будто я была насекомым, случайно залетевшим в дом.

— Ты кто? — спросил он. Голос низкий, скрежещущий, как ржавый нож по стеклу.

— Аня, — сказала я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Жена Сергея. Вашего сына.

Он молчал. Смотрел на меня. Я чувствовала, как его взгляд ощупывает моё лицо, плечи, грудь.

— Сергей пропал, — продолжала я. — Тётя Вера сказала, что вы знаете, где он. Что он мог вернуться сюда.

Он усмехнулся. Коротко, хрипло.

— Сергей не вернётся, — сказал он. — Ушёл. Исчез. Как вода в песок.

— Что вы имеете в виду? — спросила я, чувствуя, как внутри холодеет.

Он не ответил. Вместо этого медленно обошёл меня, разглядывая с головы до ног. Я отвела глаза, спрятала руки за спину. Я всегда так делала, когда кто-то смотрел на меня слишком долго.

— Хозяйка мне не нужна, — сказал он. — Повариха нужна. Швея. Уборщица. Справишься?

Я кивнула.

— Справлюсь, — сказала я, хотя сама не была уверена.

— Посмотрим, — усмехнулся он. — У меня есть брат. Михаил. Ты его увидишь. Он тихий, но ты его не бойся. Он опаснее меня.

Я сглотнула. Алексей подошёл ближе, взял за плечо, развернул к свету. Смотрел на мою фигуру, на талию, на бёдра. Пальцы сжались так сильно, что я поморщилась.

— Сергей любил мягких, — сказал он. — Я — нет. Здесь лес, здесь работа. Твоя нежность здесь не нужна. Будешь меньше есть — похудеешь. Работы много. Толку от тебя пока не вижу. Пышная, мягкая, как тесто. В такую ещё и грязь липнет.

Я чувствовала, как кровь приливает к щекам. Хотелось провалиться сквозь землю. Но я сжала зубы и промолчала. Я приехала не для того, чтобы нравиться ему. Я приехала, чтобы найти Сергея.

Он оттолкнул меня, развернулся и пошёл вглубь дома, прихрамывая.

— Вещи заноси, — бросил через плечо. — И не вздумай ставить их в комнату. Будешь жить в каморке за печкой.

Я осталась стоять в прихожей, сжимая ручку чемодана так, что побелели пальцы. Хотелось заплакать. Но я не заплакала. Я не дам им сломать меня. Я приехала за правдой.

Я потащила чемодан через порог, и в этот момент из соседней комнаты вышел второй мужчина. Я даже не услышала его шагов. Он просто появился из тени — высокий, широкоплечий, с чёрными волосами, падающими на глаза. Он был моложе Алексея, мощнее. Смотрел молча, и в этом молчании было что-то тягучее, тяжёлое.

— Михаил? — спросила я. — Я Аня. Жена Сергея.

Он не ответил. Подошёл, взял мой чемодан без спроса, поставил на пол и открыл. Я вскрикнула:

— Что вы делаете?

Он не слушал. Вытаскивал мои вещи одну за другой. Платье, которое я шила к свадьбе подруги, — бросил на пол. Тёплую вязаную кофту — швырнул на кучу. Добрался до косметички, открыл, понюхал мой крем, криво усмехнулся и выкинул в мусорное ведро.

— Это тебе не понадобится, — сказал он. Голос тихий, но от него по спине пробежал холод. — Здесь нет зеркал.

Я смотрела на свои вещи, разбросанные по полу. Среди них была старая фотография — единственная, где мы с Сергеем были вместе. Он вытащил её, посмотрел. Я затаила дыхание. Он перевернул фотографию, увидел надпись на обороте — "Серёжа и Аня" — и положил обратно в чемодан.

— Что вы делаете? — повторила я, и голос дрогнул.

— Сортировка, — ответил он. — Тебе здесь ничего не нужно. Работай, ешь, спи. Всё.

Он поднял чемодан с оставшимися вещами и пошёл вглубь дома. Я побежала за ним, чувствуя, как слёзы жгут глаза.

Он привёл меня в маленькую комнатку. Каморка. Узкая, тёмная, пахло плесенью и старой древесиной. Кровать с тощим матрасом, тумбочка и вешалка. И всё.