Свекор. Моя. И точка

Глава 1

(Герман Гордеев)

Черт, а я-то думал, в семь вечера в офисе уже ни души. Ан нет. Свет в кабинете Макса щелочкой пробивается. Отлично. Значит, сынок все-таки задержался, не зря я тащился сюда с этими чертовыми папками. Пусть разбирается с этим кошмаром по поставкам, раз уж он его устроил. Мне не жалко, я свое уже отпахал.

Дверь в его кабинет открываю без стука. С какой стати? Я тут главный, а он – мой наследник, который вечно норовит схалтурить.

И вот… Охуеть.

Стою на пороге, и мозг отказывается складывать картинку в единое целое. Макс развалился в кресле, голова запрокинута, глаза блаженно прикрыты. А у его ног, на коленях, пристроилась эта… новая его помощница. Брюнетка, жгучая, типа того. Юбка задрана, а голова мерно покачивается прямо у его ширинки.

Папка с документами чуть не выскальзывает у меня из рук. Секунда, и шок прогорает, как бумага. Его сменяет такая ярость, что в висках стучит.

– Максим, – говорю я тихо, но так, что аж стекла, кажется, звенят.

Он вздрагивает, глаза вылезают на лоб. Брюнетка резко оборачивается, лицо перекошено ужасом. Понимаю, что сейчас начнется: «Отец, я могу все объяснить!».

Но мне его оправдания не нужны. Смотреть на эту похабщину противно.

– У тебя дома, – говорю я, и каждое мое слово, как пощечина, – молодая. Красивая. Жена. А ты тут развлекаешься с третьесортными шлюхами, вместо того чтобы делом заниматься!

С размаху швыряю папку на его стол. Листы веером разлетаются по всему кабинету.

– Отец, подожди…

– Заткнись! – рычу я, уже разворачиваясь на выходе. Спина будто чугуном налилась. – Чтобы твоего духа дома не было, пока не разгребешь этот завал с поставками! И чтобы я больше никого постороннего в своем офисе не видел!

Дверь за собой я не хлопаю. Я ее закрываю. С таким ледяным спокойствием, что мне самому становится немного страшно. Но внутри все закипает. Не из-за его непроходимой тупости. А из-за нее. Из-за Алечки. Из-за невестки.

Эта картина с брюнеткой режет глаза контрастом. Вспоминаю Алю: хрупкую, нежную, с глазами, в которых столько тепла. И мой сын, урод моральный, предпочитает ей вот это?

Черт. Нет, так дело не пойдет.

Сажусь в машину, с силой захлопываю дверь. Тишина салона оглушает. Тру лоб пятерней, а перед глазами она.

Алечка.

Вспоминаю ее в день свадьбы. Хрупкая, в белом платье, смотрела на моего ублюдка сына с таким обожанием… Как фарфоровая куколка, которую ставят на полку: красиво, но не трогают. Я же видел, как она смотрела ему вслед. Эти взгляды, пустые от невысказанного.

Я годами читаю людей, а эту девочку пронзить насквозь раз плюнуть. Она из тех, кто носит свою грусть не напоказ, а в самой глубине глаз. И сейчас она, наверняка, одна в этой большой квартире. Ждет его. Звонит, а он, сука, даже трубку не возьмет, потому что занят «жгучей брюнеткой».

Мой мозг, привыкший просчитывать все на два хода вперед, выдает следующую картинку. Она же дочь приличных людей, воспитанная, правильная. Ожидая мужа, как примерная жена, она не наденет что-то вульгарное. Ее оружие – нежность. А что может быть нежнее шелка? Конечно, она натянет какой-нибудь этот самый шелковый чехольчик, стыдливый и в то же время дразнящий, в надежде наконец-то достучаться до мужа. Чехольчик, который этот кретин даже не оценит.

И тут я ловлю себя на мысли. Очень четкой, физической. Я не просто представляю ее грустной. Я представляю ее… в этом самом чехольчике. Тонкие бретельки на бледных плечиках. Шелк, обтягивающий сочную, упругую грудь. Ее испуганные, невинные глаза, которые сейчас, наверное, на мокром месте.

В паху знакомо екает, по спине бежит горячий ток. Это уже не просто гнев. Это что-то другое. Более темное. Более властное.

Мой сын не ценит то, что принадлежит моей семье. Он презирает свой самый ценный трофей. Так, может, этот трофей должен перейти к тому, кто знает ему цену? Кто понимает, как обращаться с фарфором, а не тыкать в него грязными пальцами.

Жалость к ней смешивается с животным возбуждением и жгучим желанием отомстить. Забрать то, чем он так легко пренебрегает. Стать тем, кто даст ей то, о чем она, возможно, даже боится мечтать.

Я давлю на газ. Машина рычит, врываясь в ночной поток. Улицы мелькают за окном, а у меня в голове уже выстроен четкий, порочный план.