Свет и Тьма

Глава 1. В корой Бараяру дают позорное, то есть очень важное поручение.

-А еще на повестке дня.., - бодрым голосом продолжал Митроил свой бесконечный монолог.

Бараяр опустил голову и положил ее на руки, устроившись на длиннющем прямоугольном столе во главе которого восседал Митроил. Больше всего хотелось, чтобы он просто заткнулся. Посевные, урожай, Далекие Горы… Какое все это имеет значение? С каких пор великие темные маги интересуются, что там народилось у крестьян этой осенью? Хотя, Тс-с! Какие они теперь темные? Налоги заплатят и ладно уж, пусть живут. Тех, что обитали в лично его владениях Бараяр почти что не трогал. Стращал иногда для порядка, лечил, когда приходили Светлые Дни, скрежеща зубами. Бывало, правда, что пара нерадивых крестьян притаскивала ему своих больных жен или детей под дверь замка. Рассудив, что тела под дверью будут дурно пахнуть и плохо скажутся на репутации Светлого Старейшины Бараяр лечил их тоже. Потом выгонял.

-А еще пошли слухи, что родился Светлый Герой! – закончил Митроил свою речь в наступившей в зале оглушительной тишине.

Бараяр поднял голову, отчаянно зевнул и растерянно посмотрел на главу собрания Светлейшего Митроила, чей когда-то черный доспех валялся теперь в самом темном углу кладовки в его личном дворце. Но Бар еще помнил, как по черненой узорчатой стали текла кровь…

-Что?! – потрясенно проговорил Бараяр, надеясь, что он задремал и услышанное ему приснилось.

Тогда будет неловко перед остальными, но не более того. Свет в огромной длиннющей и белоснежной зале мигнул. Несколько закрепленных на стене светильников оплавились. Впрочем, это не имело особого значения. Вечер еще не наступил и в высокие остроконечные оконные арки Цитадели Света все еще заглядывало солнце. Не такое яркое, как днем, но оно все еще освещало их растерянные лица. Сидевший напротив Мирнас поправил свое белоснежное одеяние и огладил седую бороду. Выглядел он как «классический» светлый маг, прямо с картинок.

На самом деле его настоящей специальностью были жертвоприношения, но об этом Бараяр предпочитал не думать. В глубине души он подозревал, что Мирнас тоже об этом старается не думать последнюю сотню лет. Жившие в землях Мирнаса Кровавого крестьяне его обожали. И вылечит и дождик наколдует и на свадебку придет иногда поздравить. Даже подарки на совершеннолетие детям дарил. А, хотя стоп? Какого «Кровавого»? Светлоокий он теперь. Или Светлозарый? Наглый врун, короче, как и сам Бараяр.

-Вы не ослышались, - тяжело вздохнул Митроил. – Так говорят пророки.

-Позволь… что именно они говорят? – еще раз огладив седую бороду, уточнил Мирнас. – Что грядет Светлый Герой? Или все-таки темный?

-Молодые пророки говорят о пришествии Темного, - сумрачно проговорил Митроил и взглянул в окно, за которым солнце золотило верхушки деревьев. – Но я во сне увидел иное… Пришествие Героя Света. Настоящего.

В зале нависла полная тишина. Такая, что ее можно было резать ножом и раскладывать по тарелкам вместо обеда. Бараяр растерянно посмотрел на Митроил Светлейшего. Как и он сам, маг предпочитал облик куда более молодой, чем у Мирнаса. Выглядел он лет на сорок. Коротко стриженые каштановые волосы, темные же глаза, в которых таилась Тьма… То есть, Свет, конечно же. Одеяние у него было белое, но воображение Бара каждый раз изменяло его цвет – против воли. Сам он выглядел куда крепче тонкокостного Митроила. Широкоплечий, крепко сбитый, с темный смоляной шевелюрой и светло-серыми глазами. Дополняла его облик острая бородка. Все присутствующие думали, что он маскирует ей шрам тянущийся на подбородке, но это была неправда. Ничего он не скрывал, ему просто борода нравилась. В обрамлении тонких усов.

-Так значит, ты видел Светлого Героя? – задумчиво проговорил Бараяр, будто не веря своим ушам. – Ты абсолютно уверен, что это был не просто кошмарный сон, Митроил?

Главный старейшина Света уставился на него своими немигающими темными глазищами.

-Я все еще способен отличить Пророчество от кошмара! – прорычал он, тяжело опершись обеими руками на стол. – В кошмарах мне снится совсем иное!

Бараяр даже знал, что именно. Разоренный дом и тела родни, которые нашел Митроил, когда был маленьким. После вражеского набега солдат от деревни, где родился будущий глава Светлого Совета почти ничего не осталось. Он выжил чудом – притаился в подвале. Остальных детей спрятать, и спрятаться сами его родители не успели. Бар знал об этом, потому что ему не раз доводилось засыпать с Митроилом подле одного костра. Он слышал, как кричит во сне темный маг… То есть, светлый. Как он зовет братьев, сестер, родителей… От воспоминаний о его криках до сих пор сердце сжималось хотя иногда самым большим желанием Бараяра было как следует врезать по лицу старейшине Митроилу. Особенно, когда тот принимался его распекать, что Бараяр недостаточно хорошо изображает «светлого господина» в своих землях. Дескать, крестьян надо лечить чаще. И еще праздники для них устраивать, чтобы не бунтовали! Можно подумать, найдется идиот, который станет бунтовать против милостивого правления Света! Это ж головы можно лишиться в два счета! А, хотя нет. Нашелся один. Он как раз приснился недавно Митроилу.

-Каков он? – с любопытством спросил Бараяр.

Все они уже очень давно не видели настоящего светлого мага. Оставались еще кое-где старики с «темной силой». Жалкие, слабые. На настоящий отпор уже не способные. По большей части таким позволялось дожить свой век, пока не высовывались. Костры на которых горят беспомощные старики плохо сказываются на репутации Света. Впрочем, надумай они высунуться, мало бы им не показалось!

Митроил тяжело вздохнул.

-Такой же, как все. Юный. Полный идей. Силы. Жаждущий обрести свой путь. И когда-нибудь он свергнет нас, если мы не избавимся от него первыми.

В зале вновь повисла тишина. Родись Светлый Герой лет на пятьдесят раньше, здесь бы уже шумели. Мирнас первым бы предложил с ним разделаться – самолично. Порезав на мелкие куски на алтаре или что похуже. Но все ошарашено молчали и Бар поймал себя на мысли, что совершенно отвык убивать. Он теперь даже баранов не резал! Другие тем занимались, а ему к столу лучшие повара уже подавали готовое жаркое из баранины и изысканных рябчиков! Странная мысль – руки в крови за этим столом у каждого самое малое хорошо, если по локоть. А теперь от мысли о том, что надо найти и поскорее убить этого Светлого Героя как-то не по себе.