Светом проклятая

1 глава

Аромат окутывает сразу, как только он вторгается в моё пространство. Сигареты, арбуз и ещё что-то терпкое.

Ведёт, тащит, взрывает.

Сердце бедное подпрыгивает к гортани и заставляет тело подрагивать. Борюсь с приступом отчаяния, которое не позволяет мне схватить его прямо здесь. На миг закрываю глаза и моментально распахиваю снова. Отстраняюсь, чтобы не чувствовать его запах, но тщетно. Он повсюду… Как зелье ведьмы заполняет носовые пазухи. Изнутри сотрясает, как в девятибалльный шторм. Голова кружится.

Отойди. Не приближайся. Исчезни.

Он, как локомотив, сносит все мои барьеры. Заставляет нарушать правила и стирать границы. Да что ж такое-то?

Знаю его, как и меня, терзают мысли: «отпусти себя, дай волю, возьми...». Потому что каждый день сражаюсь с этими же приверженками Ада, которые толкают на грех.

Борьба изматывает. Уже три месяца моя душа терзается каждодневными встречами с ним… плотное и близкое общение. Один проект на двоих, который вообще не должен был случиться.

И это длится уже слишком давно, как издевательство с самой юности. Почему не могу построить нормальные отношения? В чём причина? Почему на меня смотрят только женатые? Что со мной не так?

Стою в туалете, брызгаю водой в лицо и смотрю на себя в зеркало. Красивая. Стройная. Высокая. Белая ровная кожа, маленький аккуратный прямой нос, розовые припухшие губы, как у девушки, которая только что втайне за углом целовалась, длинные пушистые ресницы, обрамляющие огромные голубые глаза. Полукруглые брови и ровное, не симметричное каштановое каре.

- И вот что с тобой не так? Красивая же.., - тыкаю пальцем в своё отражение.

Только взгляд грустный. Я уже и забыла, когда последний раз смеялась беззаботно.

И надо ж было угораздить влюбиться в своего шефа… женатого мужчину.

Я уже даже не удивляюсь. Нормальные отношения не для меня. Наверху явно кто-то развлекается. Не важно, где и при каких обстоятельствах я знакомлюсь с мужчиной, будь то метро или бар, спортзал или работа, он обязательно окажется женатым. Другие просто не обращают на меня никакого внимания.

Терзаемая вечными сомнениями: «можно или нельзя», «плюнуть на все или держаться», «это неправильно», я чаще всего соглашаюсь на такие отношения, потому что других просто не дано.

И не надо мне говорить про психологов, детство и всю эту чушь. Пройденный этап. Я сирота, выросла в приюте. В детстве не покопаешься, воспоминания лишь царапают душу. Родителей не помню. Меня крохой оставили у дверей серого убогого здания, которое и стало моим домом на последующие 18 лет. Благо мозгов хватило, и я училась как проклятая. Знания для меня были тем самым спасательным кругом для утопающего. Я не пила и не курила, как все мои сотоварищи по несчастью.

От одного вкуса табака на языке меня выворачивало, а алкоголь во мне надолго не задерживался. Пробовала. И вот странная штука - запах табака от него меня не смущал. Лишь немного раздражал пазухи, но сам запах я переносила спокойно.

Его прикосновения будоражили сознание, его голос убаюкивал и одновременно успокаивал, он вообще действовал на меня, как змей на жертву. И пользовался этим.

С недавних пор стал нарушать мое личное пространство, не боясь, что начну возмущаться. Садился всегда максимально близко, старался касаться меня локтем или вообще класть руку на плечо или шею. Приобнимал и называл: «Моя девочка, моё солнышко». Заботился, когда уставала, и следил, чтобы не осталась голодной, когда мы задерживались.

Это подкупало, но и приносило раздрай в мою убогую серую жизнь. Весело, с одной стороны, приятно, но больно, когда не твое. Чужое.

Все мысли рано или поздно стекались к нему и о нем. Вот и сегодня мы задерживались. На часах уже перевалило за 8, а мы вдвоем смотрим в монитор и правим документ, который, как всегда, нужен был еще вчера.

Герман Юрьевич по привычке берет меня за руку и тихонько отодвигает от клавиатуры.

- Давай я немного попечатаю, ты устала.

- Спасибо, - вынимаю руку из-под его и кладу как можно дальше.

- Голодная? - вдруг спрашивает ещё через пару минут.

На самом деле - безумно, но стесняюсь ему об этом сказать. Происходит заминка с моей стороны, воспользовавшись которой, он встает и быстро идет в свой кабинет. Возвращается уже с пачкой моих любимых галет с кунжутом.

- Кофе сделать? - протягивает пачку, а у меня от удивления челюсть падает. Откуда он знает, что я ем только это печенье? Или совпадение? Слишком часто они бывают именно с ним.

- Да, я сама сделаю - беру пачку, кладу на стол и встаю, чтобы сделать кофе.

- Сиди, сиди, я сделаю нам кофе.

Снова сажусь, все еще не отошедшая от шока. Через пару минут Герман Юрьевич ставит передо мной две кружки с ароматным кофе.

- Ну как, добила? - делает кивок в сторону монитора.

- Да, осталось совсем немного.

- Хорошо.

Садится рядом и снова клавиатуру подтягивает к себе, погружаясь в работу. До 10 вечера справляемся со всеми документами и правками. Я почти без сил, а еще домой ехать.

- Все, наконец-то, - восклицает мужчина, - отправляй поставщикам.

- Сейчас? - удивляюсь я.

- Да. Утром получат и уже к обеду, дай бог, пришлют с печатями.

Когда выходим на улицу, наспех прощаюсь и делаю шаг в сторону метро, но Герман Юрьевич берет за руку и тянет к себе.

- Куда ты собралась так поздно? Садись, я довезу до дома.

- Не надо, - смущаюсь я, - на метро доеду.

- Серафина, садись, говорю. Одну так поздно не отпущу.

- Вы же живете совсем в другой стороне. Да и семья волноваться будет.

- Не будет. Я часто приезжаю поздно.

- Хорошо.

Возвращаюсь и сажусь вперед.

«Что же ты такой хороший?» - проносится мысль.

Герман Юрьевич никогда не переходит границы, но всегда делает так, чтобы мы оказались как можно ближе. Обсуждает со мной все новости и сплетни, а иногда берет с собой курить.

Знаю, что по офису уже распускают сплетни. В лицо, конечно, не говорят, но за спиной шушукаются… Как же, ведь Герман Юрьевич очень красивый. Высокий, статный, с большими темно-серыми глазами, которые светлеют в солнечную погоду и темнеют, когда злится, и густыми волнистыми каштановыми волосами. У него большие руки с длинными пальцами и в меру крупными квадратными ногтями.