Свидание с оборотнем или как я полюбила врага

Глава 1 : Церемония

Я шла сквозь зал, как сквозь сон, тяжёлый и липкий, словно мёд, пролившийся на мрамор.
Под ногами — дорожка из красных лепестков, как кровь, как судьба. Над головой — хрустальные люстры, как замёрзшие звёзды. По бокам — десятки глаз, следящих за каждым моим шагом.

Я была центром этого великолепия. Не живым существом — символом. Воплощением союза двух древних кланов. Алиса из рода Ноктюрн, наследница ночи. И невеста.

Тириан ждал меня у конца зала. Прямой, как клинок. Слишком безупречный. На нём — чёрный камзол, украшенный серебром, волосы убраны назад, в глазах ни искры, ни чувства.
Когда я встретила его взгляд — он был пуст, как безлунная ночь.
И всё же я продолжала идти.

Слева — отец. Смотрит с гордостью, как на удачную сделку. Справа — мать, уже вытирает слезу платком, вышитым гербом нашего рода. А я? Я улыбалась. Лицо, отрепетированное перед зеркалом, не дрогнуло ни на секунду. Потому что иначе — будет стыд. Будет позор. Будет разговор в полутоне и остывшая кровь в бокале.

Священник начал произносить слова древнего обряда. Где-то за ним звучала музыка — скрипка и орган, торжественно и зловеще, как будто мы не венчались, а заключали пакт.

"Кровь к крови. Ночь к ночи. Союз нерушим…"

Я почти не слушала. Мой разум уплыл далеко, к теням за колоннами, к свежему воздуху за окнами. К голосу внутри, тонкому, тихому: «Беги, пока не поздно».

Но я не бежала. Не могла.

И вдруг… мир взорвался.

Сквозь витражные окна влетел вопль. Дикий, хриплый, волчий. Затем — стекло разлетелось на тысячи осколков, и в зал ворвались они.

Оборотни.

Стая.

Всё произошло так быстро, будто само время оборвалось. Гости закричали, кто-то упал, кто-то исчез в тени. Стража бросилась вперёд, но их вырубали мгновенно. Я застыла, как статуя, наблюдая, как волчьи силуэты прорываются сквозь толпу, как когти царапают стены, как вампиры, привыкшие к власти, с ужасом пятятся назад.

И тогда я его увидела.

Он двигался иначе, чем остальные. Не зверем — охотником. Высокий, в чёрном плаще, с янтарными глазами, сверкающими в темноте. Он пробирался ко мне сквозь хаос, как будто знал дорогу заранее. Один взгляд — и я почувствовала, как внутри всё сжалось.

«Не двигайся», — прошептал он, когда оказался рядом.

Я не двигалась.

Его рука легла на мою талию — не как прикосновение, а как приговор. И в следующую секунду он выдернул меня из реальности, как перо из книги.

Я закричала — или, может, только подумала, что кричу. Всё стало размытым. Крики. Свет. Запах крови. А потом — ночь. Холодная, живая, шепчущая.

Мы исчезли.

Лес обрушился на меня, как сон без смысла. Всё было не так.

Ветер пах хвоей, мхом и зверем. Тёмные силуэты деревьев раскачивались над головой, словно смотрели сверху вниз — молча, безучастно, как свидетели драмы, к которой они привыкли. Я не знала, где я. Не знала, сколько времени прошло. Всё тело звенело от страха, сердце — как бешеная птица в клетке.

Меня держали крепко. Не больно, но властно. Его рука — как кандалы из тёплой плоти. Я пыталась вырваться, но он только прошипел сквозь зубы:

— Не делай этого. Здесь небезопасно.

— Ты похитил меня! — Я сорвалась, голос дрожал, но был ясен. — Ты… кто ты вообще такой?!

— Лука, — коротко. — И если хочешь выжить — перестань вести себя как принцесса на балу.

Я ненавидела его голос. Глухой, хриплый, как будто он разговаривал с ветром, а не со мной. Уверенный до наглости. Он даже не смотрел на меня — только в темноту, будто что-то выслеживал.
А я…

Я дрожала.

Не от холода — от бессилия. От чувства, что меня выдернули из жизни, как куклу из витрины, бросили в грязь, и теперь ждут, что я как-то… приспособлюсь.

— Отпусти, — прошептала я, не узнав собственного голоса. — Просто… отпусти.

Он остановился. В глазах — янтарь, тёплый и опасный, как огонь под корой. В его взгляде не было жалости, но было… что-то. Не сочувствие. Интерес? Раздражение?

— Если я отпущу тебя, — сказал он медленно, — тебя разорвут. Лес полон глаз, и не все из них мои.

— Лучше смерть, чем предательство! — Я вздернула подбородок, даже не зная, откуда во мне эта бравада. Может, остатки крови рода. Может, привычка выглядеть гордо, даже когда тонешь.

Он усмехнулся. Не весело. Не зло. Просто… по-человечески.

— Ты слишком театральна для беглянки. — Лука разжал пальцы. — Беги, если хочешь.

Я не поверила. Я просто… побежала.

Платье рвалось о ветки, воздух колол лёгкие, как лёд, корни цеплялись за ноги. Я не знала, куда иду. Просто прочь. Прочь от него, от всех, от этой странной ночи. В голове — крики, стекло, кровь, слова обряда, которые оборвались как раз перед моим приговором. Всё сливалось в один пульсирующий ужас.

Я бежала, пока не упала.

Прямо в сырую землю, в грязь и листья. Платье промокло, руки дрожали. Я пыталась подняться, но нога подвернулась — боль вспыхнула и погасла, как искра.

И тогда я поняла: одна — я ничто. Ни титул, ни клыки, ни гордость не помогут. В этом лесу меня разорвут быстрее, чем я смогу вспомнить фамильный герб.

И именно тогда я услышала шаги. Мягкие, почти кошачьи. Он не торопился. Он знал, что я далеко не уйду.

— Закончили драму? — Лука остановился в нескольких шагах, его силуэт казался частью леса. — Или хочешь продолжить монолог о чести?

Я вскинула взгляд. Хотела сказать что-то язвительное, колкое, достойное крови Ноктюрн… но вместо этого тихо сказала:

— Почему ты не убил меня?

Он не сразу ответил. Только посмотрел куда-то в сторону, в глубину леса, где деревья дышали вместе с тьмой.

— Потому что ты мне нужна.

— Как… трофей?

Он наклонился ближе. Глаза на уровне моих. Их тепло… обжигало.

— Как ключ.