Сводные. Не тронь меня

Глава 1.

От автора: Добро пожаловать в новую историю вне циклов. Погнали! Подписывайтесь, ставьте лайки.

Дамир Королёв.

– Бл... Отец... – неожиданно натыкаясь на отцовскую фигуру в коридоре, отшатываюсь. Он – не частый гость в этом доме. Скорее, я вообще его почти не вижу, а тут вдруг... – Что ты здесь делаешь?!

– Что я здесь делаю? А ты ничего не перепутал, сынок? – получаю в ответ на негостеприимство сердитый взор и подзатыльник. – Опять пол дома уничтожил? Мне неудобно перед своей женщиной.

– Женщиной? – удивленно спрашиваю, вскидывая бровь. – У тебя появилась женщина?

– А что здесь удивительного? Собственно, довольно давно. И ты должен быть милым сейчас. И оденься нормально, что ты как раздолбай, Дамир! – ругается отец, пока я смотрю в огромное зеркало. Нормально я выгляжу. Да, слегка помят после вчерашней вечеринки. Немного разит спиртным. Но в целом вполне себе прилично. – Будь вежлив. Они ждут внизу.

– Они? Их что... Две? – ржу я себе под нос и снова получаю от него.

– Она и её дочь. Клянусь, если опозоришь меня... – угрожающе цедит он, пока я хмурюсь. Дочь? Вот это точно не входило в мои планы. Какая ещё, нахрен, дочь?

– Спускайся следом за мной. Познакомимся. А потом прибери здесь всё. Развёл бардак... – отпинывает он бутылку в сторону. – Находиться тошно.

– Мог бы и не находиться, – бурчу себе под нос и иду в ванную. Встал ранним утром, чтобы тупо поссать. Даже рожу ещё не мыл, а тут уже важные гости. Нафига ему баба, вот зачем? Он же всё время в разъездах. Моя мать умерла, когда мне было тринадцать. С тех пор я и отца особо не видел.

И вот я, двадцатилетний Дамир Королёв, вынужден принимать в своём доме какую-то бабу с прицепом. Твою мать...

Так и представляю тринадцатилетку в прыщах с косичками и брекетами. Бу-а!

Аж передёргивает.

Умываюсь, натягиваю на себя первую попавшуюся футболку и иду вниз с видом победителя. Мне плевать, если своим поведением я спугну их. Значит, не так уж он ей нужен и интересен.

Спускаясь, натыкаюсь на её задницу. А ничего такая. Ползает возле нашего дивана и что-то высматривает. Видно, что-то обронила.

– Вам помочь? – спрашиваю, и внезапно...

Она оборачивается.

– Боже мой, как ты меня напугал. Извини. Я – Мира, Мирослава, – представляется девчонка, и я застываю. Что-то не так. На вид лет шестнадцать. Не может же быть это...

– Вы уже познакомились, – поворачиваю голову и вижу отца с женщиной. Постарше. Очевидно её матерью. Они очень сильно похожи. Не сразу могу отлепить язык от неба. Потому что всё ещё рассматриваю девчонку. Никаких тебе брекетов и прыщей. Голубые глаза и золотистые локоны делают из неё какого-то сраного ангелочка, но, блядь... Я явно этого не ожидал.

Она, блин, взрослая.

– Я – Дамир, – представляюсь в ответ, потирая заспанное лицо. – Выпьете чаю? Наверное, долгая поездка. – стебусь я, направившись к кухне.

Судя по шмоткам, в которые она одета, явно вылезла из какой-то деревни.

– Поездка была действительно дальней и, как следствие, долгой, – отвечает её мама. – Но ничего, у нас всё впереди. Освоимся, да, Мирослава?

– Да, мама, – ласково отвечает девчонка, нагло подходит ко мне, встав плечом к плечу, и начинает копаться в моих, блин, шкафах. Доставать мои кружки! Какого вообще хрена?!

– Попроще, красавица. Присядь, я сам всё сделаю, – сжимаю я челюсть от злобы. Ненавижу, когда кто-то хозяйничает в моём доме.

– Дамир, покажи здесь всё Мирославе, – командует отец. – Они будут здесь жить.

Что, мать вашу?!

– Они... Что?! – спрашиваю и вижу его звериный оскал. Первый предупредительный, но и меня так злить не надо.

Это что еще блин за новости такие?

– Ты не ослышался. Моя женщина – Ольга. Я сделал ей предложение. И её дочь Мирослава. Будут здесь жить. С нами, – говорит он с расстановками и каждое его слово отстукивает в моей бедовой башке болезненным импульсом.

Я даже не знаю, как это комментировать. Впадаю в транс.

Смотрю на неё, понимаю, что долго рядом с ней на одной территории не вывезу. Хорошим и вежливым точно быть не смогу.

– Ты в старшей школе? – интересуюсь у этой малолетней сучки, которая рассматривает меня в ответ и будто наслаждается моей реакцией.

– Мирослава будет учиться в твоём университете, Дамир. Ей восемнадцать. Я всё организовал.

– Но уже ноябрь, – рявкаю я, и отец хмурится.

– И что? Какая разница? Её приняли, ты ведь знаешь о моих возможностях.

Восемнадцать. Ей восемнадцать? Хрен бы поверил. А может дело в том, что не накрашена. Но выражение лица сразу видно – стервозное, несмотря на чистоту кожи и румяные щеки.

– Я отойду. Таблетку хочу выпить, – говорю я, пока эта самая Мирослава услужливо расставляет кружки и наливает всем чай.

– От похмелья? – спрашивает она с ухмылкой, и от изумления я застываю с прищуром на лице.