Сын моего мужа

Глава 1

Я вышла замуж за Андрея, потому что он был надёжным.

Не самым страстным, не самым романтичным, но с ним я чувствовала себя в безопасности. Три года назад, после развода, когда бывший муж оставил меня с долгами и разбитым сердцем, безопасность была единственным, что я хотела. Андрей предложил руку и сердце спустя полгода знакомства. Сказал: «Я обеспечу тебе спокойную жизнь. Никаких сюрпризов».

И я поверила.

Два года брака прошли ровно, как по маслу. Уютная квартира в центре, его стабильный бизнес по продаже строительного оборудования, моя работа фрилансером-дизайнером. Мы планировали отпуск на море, обсуждали, завести ли ребёнка. Андрей был внимательным, заботливым. Может, не слишком разговорчивым, но это меня устраивало. После эмоциональных качелей с первым мужем тишина казалась благословением.

Я думала, я знаю о нём всё.

Ошибалась.

Всё рухнуло в прошлую пятницу. Андрей вернулся с работы раньше обычного, сел напротив меня в гостиной и долго молчал, теребя ключи. Я успела налить ему чай, спросить, что случилось, и даже пошутить, что он выглядит так, будто собрался признаваться в убийстве.

– У меня есть сын, – сказал он.

Я замерла с чашкой в руке.

– Что?

– Сын. Ему девятнадцать. От первого брака. Я не говорил тебе, потому что… – он провёл рукой по лицу. – Потому что я не видел его десять лет. Бывшая жена увезла его в другой город, запретила общаться, настроила против меня. Я платил алименты, но видел его последний раз, когда ему было девять.

Я поставила чашку, чтобы не расплескать.

– И что теперь?

– Он приезжает. Насовсем. Мать умерла полгода назад, он жил с её родственниками, но там всё плохо. Он связался с полицией, бросил институт. В общем, он будет жить у нас.

– Ты меня спрашиваешь или ставишь перед фактом?

Андрей поднял на меня глаза. В его взгляде была вина, но и твёрдость.

– Я ставлю тебя перед фактом. Это мой сын. Я не могу его бросить.

Я кивнула. Сказала, что понимаю. Спросила, как его зовут.

– Кирилл.

– Красивое имя.

Я улыбнулась, но внутри всё сжалось. Я не была готова к чужим детям. Тем более к чужим взрослым детям, которых отец скрывал два года.

Он приехал в воскресенье вечером.

Андрей уехал встречать его на вокзал, а я осталась готовить ужин. Накрыла стол, заказала пиццу на всякий случай — мало ли, что любят девятнадцатилетние. Переоделась три раза, в итоге осталась в джинсах и простой белой футболке. Решила не стараться.

Ключ в замке повернулся в десятом часу.

— Мы приехали, — голос Андрея звучал непривычно бодро, почти нервно.

Я вышла в прихожую и увидела их.

Андрей стоял с огромной спортивной сумкой, а за его спиной — парень. Высокий, под два метра ростом, широкие плечи, тёмные волосы чуть ниже ушей, небрежно падают на лоб. Он был худым, но не подростковой худобой — той, что бывает у молодых мужчин, которые много двигаются и не следят за питанием.

А лицо. Я не сразу нашла в себе силы отвести взгляд.

Тонкие черты, высокие скулы, чуть припухшие губы и глаза такого тёмно-серого цвета, что они казались почти чёрными. Он смотрел на меня исподлобья, без улыбки, и в этом взгляде читалась привычная защита: я никому не рад, не ждите от меня вежливости.

— Это Лиза, — Андрей положил руку ему на плечо. — Моя жена.

— Здравствуй, Кирилл, — я протянула руку.

Он посмотрел на мою ладонь, потом мне в глаза. Медленно снял перчатку — чёрную, кожаную, хотя на улице было плюс пятнадцать — и пожал. Пальцы длинные, сухие, рукопожатие твёрже, чем я ожидала.

— Здрасьте, — голос низкий, с хрипотцой, как у курящих. Или просто простуженный.

— Проходи, я ужин приготовила.

Он скинул кроссовки, прошёл в гостиную, огляделся. Я наблюдала за ним краем глаза: он не выглядел удивлённым или впечатлённым. Скорее оценивающим. Как будто искал, где здесь можно спрятать запрещённое или где слабое место.

— Садись, — Андрей указал на стул. — Лиза старалась.

— Вижу, — Кирилл сел, но к еде не притронулся.

Я разложила по тарелкам салат, горячее, хлеб. Андрей начал рассказывать что-то про дорогу, про то, как изменился город. Кирилл отвечал односложно, не поднимая глаз. Я молчала, чувствуя себя лишней.

Потом он вдруг посмотрел на меня.

— А вы давно с отцом?

— Два года, — ответила я.

— И он вам ни разу не сказал, что у него есть я?

Повисла тишина.

— Кирилл, — начал Андрей.

— Я просто спросил, — парень откинулся на спинку стула, и в его глазах мелькнула усмешка. — Нормальный вопрос. Вот вы живёте с человеком, строите планы, а он вам такой сюрприз. Мне интересно, вы обиделись?

Я посмотрела на него. В его лице не было злости, только спокойное, почти профессиональное любопытство.

— Я не обиделась, — ответила я. — Твой отец имел право рассказать, когда будет готов.

— Или когда я сам приеду на ваш порог, — Кирилл усмехнулся и наконец взял вилку. — Ладно, не буду мешать семейному счастью.

Он начал есть, и я заметила, как он голоден. Быстрые, почти хищные движения, но без жадности. Как человек, который привык есть, когда есть возможность, и не оставлять лишнего.

После ужина Андрей повёл его показывать комнату. Я мыла посуду и слышала приглушённые голоса, шаги, потом стук закрывающейся двери.

Андрей вернулся на кухню, устало опустился на стул.

— Спасибо, что встретила нормально, — сказал он. — Я боялся, ты устроишь сцену.

— А должна была?

— Нет. Просто… он не простой. Мать растила в ненависти ко мне. Он зол. Я не знаю, как с ним быть.

— Он твой сын. Разберёшься.

Я вытерла руки, поцеловала Андрея в щёку и пошла в спальню. Но уснула не сразу. Всё думала о том, как этот парень смотрел на меня: будто знал что-то, чего не знаю я.

На следующее утро Андрей уехал на работу рано. Я вышла на кухню в халате, с мокрыми после душа волосами, и застала Кирилла за странным занятием.

Он сидел за столом, разложив перед собой какие-то бумаги, и пил кофе из моей любимой кружки. Серую, с надписью «Хороший день начинается с тебя».