Табу. Жена бандита

Глава 1

- Варька!

Сестра, срываясь на рыдания, бросается мне на шею. Я чувствую, как её тело дрожит от слёз, и крепко обнимаю, стараясь передать всю свою поддержку и любовь.

- Тш-ш-ш… Я тут, - шепчу. - Я рядом.

Ксюша слегка отстраняется и заглядывает в моё лицо. На её щеках видны мокрые дорожки от слёз, глаза красные и опухшие. В них столько боли, что у меня сжимается сердце.

- Ты была на похоронах? – голос сестры дрожит. - Я не видела тебя…

- Была.

На кладбище было не протолкнуться. Казалось, полгорода пришло проститься с отцом. Особенно много было мужчин в черном, и у меня сложилось впечатление, что каждый из них знал его лично.

Наверное, я была одной из немногих, кто не подошёл к нему попрощаться. Я держалась в стороне всю процессию вместе с Покровскими. Так и не нашла слов для отца…

- Варюша, - бабушка крепко обнимает меня и гладит по спине. – Держись, девочка моя. Держись!

Я киваю, чувствуя, как ком подступает к горлу, и киваю. Делаю шаг в сторону, уступая место.

- Выражаю свои соболезнования. Мы скорбим вместе с вами, - произносит прокурор, подходя ближе. Следом за ним подходят его сын и Алина. – Но нам, к сожалению, уже нужно уезжать, - на меня смотрит. - Тебя отвезти обратно?

Сестра вцепляется в мою руку мёртвой хваткой. Её тонкие пальцы белеют от напряжения, ногти больно впиваются в кожу.

– Нет, я ещё побуду, – спокойно произношу я и смотрю на Матвея. – Езжай. Если что, телефон у меня сегодня включён. Я на связи.

Покровский младший хмурится, искоса поглядывая на друзей Амира. Эти мужчины не сводят с нас глаз с того самого момента, как мы переступили порог дома. Их взгляды прожигали, как будто они пытались увидеть меня насквозь.

Чувство неловкости и легкого дискомфорта нарастает с каждой секундой, но… я не сбегу. Не в такой день.

- Уверена? - спрашивает Матвей.

- Да, - отвечаю я, стараясь звучать убедительно. - Я тебе очень благодарна за помощь и поддержку, но дальше я справлюсь. Сама.

Матвей кивает, хотя я вижу, что он не в восторге от моего решения. В глазах парня читается беспокойство и сомнение, но он не спорит со мной, не настаивает. А молча обнимает в знак поддержки.

- Звони в любое время, - шепчет на ухо. – Я тоже на связи.

Смотрю вслед уходящей семье Покровских. Их силуэты теряются среди других гостей.

- Это та самая сестра, о которой ты говорила?

Я оборачиваюсь. Ксюша уже стояла не одна. Какой-то парень обнимал её сзади, положив подбородок ей на плечо. Он вглядывается в моё лицо, словно пытается увидеть в нём что-то знакомое. Я в ответ разглядываю его.

Молодой. Примерно одного возраста с Ксюшей, немного выше неё. Смазливый, с ухоженными волосами.

На первый взгляд, он не располагает к себе и не вызывает симпатии. Резкие черты и выражение лица, кажется, сквозят презрением. Особенно неприятной мне кажется ухмылка, застывшая на его губах – совершенно неуместная в такой обстановке. Каким бы ни был наш отец, он заслуживает большего уважения, чем это насмешливое выражение.

- Варвара. Младшая дочь Крылова, - представляюсь я немного отстранённо. - А вы..?

- Мой жених. Артур, - отвечает за него Ксюша. – У нас свадьба через неделю запланирована, но мы перенесли. Пока на неопределенный срок.

Я аж опешила. Три недели меня не было дома, а тут… тут такое вот чудо.

- Да, пап, - вздыхаю я. - Ты чуть-чуть не успел выдать замуж хотя бы одну из нас.

Слова звучат как лёгкий упрек, но в них больше печали.

- Такого прекрасного человека очень тяжело потерять…

- Он честно и достойно прожил свою жизнь…

Волна соболезнований накатывает на меня, как прилив. Каждое слово, каждое прикосновение, каждый взгляд, полный сочувствия, казалось, давят на меня всё сильнее.

В какой-то момент воздух вокруг сгущается, становится тяжелым и удушливым. Слова соболезнования превращаются в белый шум, давящий на барабанные перепонки.

Стоит сделать всего один шаг в сторону, как Ксюша ловит меня за руку. Её ладонь крепко обхватывает моё предплечье, и на мгновение мне становится не по себе.

- Ты куда? - спрашивает Ксюша, её голос звучит с лёгким беспокойством.

- В туалет, - произношу одними губами, и она отпускает.

Мне нужна эта небольшая передышка. Минута наедине с собой, чтобы собраться с мыслями и немного перевести дух.

Я смотрюсь в зеркало, пытаясь вернуть себе хоть какое-то подобие нормальности. Делаю глубокий вдох, медленно выдыхаю и выхожу из уборной. Только закрываю дверь, как натыкаюсь взглядом на Бурхана. Он стоит всего в нескольких шагах от меня, но этого достаточно, чтобы забыть, как дышать. Я застываю на месте, словно парализованная.

- Мои соболезнования, - хрипло произносит Амир.

Я отвожу взгляд, коротко киваю и… прохожу мимо него, словно ни в чём не бывало. Словно его слова не пронзили меня насквозь, словно его взгляд не заставил сердце бешено колотиться.

Нужно держаться. Нужно казаться сильной. Нужно… быть сильной.

Повторяя эти слова как мантру, я возвращаюсь в зал. Чувствую, как он идёт следом за мной. Держит дистанцию. Не прикасается. Но и не отпускает…

- Варвара, позволь выразить тебе слова глубочайшего соболезнования по поводу смерти Пал Палыча, - размеренным тоном произносит Александр, когда я прохожу мимо них. Вынуждает остановиться и задержаться. - Слова пусты, и, может быть, напрасны, но мы всегда рядом. Поддержим и поможем пережить.

Марат тяжело вздыхает и обнимает меня без слов. Так крепко, что воздух выбивает из лёгких. Следом за ним – Марк и Хмурый.

Амир тоже сделает шаг в мою сторону, и я инстинктивно выставляю ладонь, останавливая его. В глазах мужчины мелькает тень, но он послушно замирает на месте, словно я отгородилась от него невидимой стеной.

- Будешь?

Марк протягивает мне стопку, и я, не раздумывая, забираю её и сразу выпиваю. Алкоголь обжигает горло. Я морщусь от резкого вкуса и невольно поворачиваю голову в сторону. Мой взгляд сам падает на сестру и её жениха, стоящих чуть поодаль.