Тает образ

Тает образ

Тает образ.


Тает образ...
(всем погибшим в застенках ЧК
белогвардейским офицерам )

Этот бред. Полночный дикий бред:
двадцать первый век...любовь без края.
Мне - каких-то сорок с лишним лет...
Бред во мне живет, клубит, сгорает.

Тает образ в дымке, тает...тает...
Бред меня, как книжку пролистает.
Где-то в дебрях древнего Китая
отольется пуля. Золотая.

А любовь взмахнет своим крылом,
бросит вниз, на бреющем полете.
Боже мой! Как в жизни повезло -
в век один со мною Вы живете!

Тает образ...сбила боль прицел.
Боль? Откуда... Я любить хотел...
Смоченная тряпка на лице,
голоса и дух немытых тел.

Тает образ...тает. В небесах.
Тот, такой любимый и прекрасный.
Тает образ. Длится полоса
черная. Чтоб обернуться - красной.

Где я? ...Кто я?... Двадцать первый век??
Крым не наш...воюют на Донбассе.
Образ ТОТ причудливо-прекрасен.
Тает образ...тает...человек.

Губы пересохшие...смочить.
Рядом кто-то умирает стоя.
Хочется спросить: А где...врачи?
Бред качает...шепчет мне: Не стоит...

Ах, моя любовь...моя вина.
Недописанная мной страница!
Тает образ - вытяжка из сна.
Где я? Кто? Тюрьма или...больница?

Нет ответа. Крови дух густой.
Чьи-то хрипы...ничего не вижу.
Тает образ...Я шепчу :По...стой!
Будь еще со мною, чуть...поближе.

Бледно улыбнется сквозь слезу.
На лице застывшем - ни кровинки.
Тает образ...бред в моем мозгу.
Я узнал: родная...половинка...

Ты ладошкой прикрываешь рот.
От испуга. Шепчешь...Что - не слышу.
Кто-то рядом громко желчью рвет.
Тает образ...как же это вышло.

Господи!! Спаси и сохрани!
Сердце гулко бьется мне о ребра.
Строчки из сожженных мной страниц.
Кто со мною так, такой недобрый?

Тает образ, милый и родной.
От меня навеки улетает.
Молча запиваю боль виной.
Тает образ...тает бред...светает...

Память вспышкой - высверк у виска:
дом, жена. В саду резвятся дети.
... на полу заплеванном, в ЧК.
Скоро расстреляют - на рассвете.

Бред закончен. Боль. Янтарный свет.
Двадцать первый век ушел с туманом.
Где, кому там - сорок с лишним лет...
Скоро - к стенке. Это - без обмана!


Зрение вернулось. Двадцать пять
лет, прожи'тых яростно и лихо.
Скрипнет дверь: А ну-ка, вашу ммать!
Прапорщик такой-то...Встал! На выход!