Тайны
Пролог
Город спал.
Не мирно — скорее обречённо.
Словно знал, что сны уже не защищают от того, что приходит ночью.
Небо было тяжёлым, цвета пепла. Над крышами висел туман, оседая в тёмных переулках и трещинах асфальта, как призрачный яд. Фонари дрожали в своём свете, будто боялись темноты, что сжимала их со всех сторон.
На улицах не было ни одного звука — кроме шороха. Едва слышного.
Живого.
На краю города, за старой железной дорогой, стоял дом. Одинокий, облупленный, будто выцветший из времени. В этом доме жила Анна. Девушка, о которой почти никто не знал. И почти никто не вспоминал.
Она не включала свет.
Сидела на подоконнике, обхватив колени, и смотрела в темноту.
Не потому, что ей нечего было делать — а потому, что что-то ждала.
Бессонные ночи стали привычкой. С тех пор как бабушка умерла — единственный человек, который когда-либо называл её "моим чудом". С тех пор как мать… исчезла. Была ли смертью — Анна не знала. Не хотела знать. Слишком многое было забыто. Или вытеснено.
И всё же этой ночью было иначе.
Ветер не просто выл — он звал.
Дом скрипел не от старости — а от напряжения.
Мир замер, как перед криком. Или перед падением.
Она услышала шаги. Тихие. Сухие. Прямо под окном.
Затем — тишина, такая глубокая, что в ней можно было утонуть.
Анна отодвинула занавеску.
И замерла.
На краю двора, между деревьями и туманом, стоял кто-то.
Высокий. Неподвижный. Неясный.
Не человек — и не зверь.
Он смотрел на неё. Она это знала, даже если не могла различить черт лица.
Грудь её сжалась, но не от страха — от узнавания.
Как будто это было встречей, а не знакомством.
Ветер взметнул её волосы, и в голове пронеслось воспоминание, которого не могло быть:
О таких же жёлтых глазах. О голосе, произносящем её имя, когда она ещё не умела говорить.
Силуэт сделал шаг.
И исчез. Словно никогда не существовал.
Анна отпрянула от окна. Комната вновь наполнилась звуками: тикание часов, дыхание, потрескивание старой проводки.
Но внутри неё что-то проснулось.
Что-то древнее, дикое и забытое.
В ту ночь, когда город спал, началась история, которую никто не хотел вспоминать.
История о крови, влечении, проклятии и выборе.
История, в которой любовь — это не спасение.
А оружие.
Отредактировано: 30.07.2025
Добавить в библиотеку 