Там где плачет сердце...

Конец

Письмо, не потерянное временем

Рабига апа…

Прошло шесть лет.
Шесть.
Я уже взрослая. Мне двадцать.
В жизни многое изменилось, но одно осталось прежним — вы в моём сердце.

Я не забыла.
Не отпустила.
Не прошла мимо.

Иногда говорят, что время лечит. Но это неправда.
Время только делает боль тише — но глубже. Она прячется в улыбке, в молчании, в снах, в песнях, которые вы пели на мамином дне рождения.
В том, как вы говорили «Турчаночка» с такой нежностью, будто это имя — оберег.
В том, как вы смотрели на меня, будто я родная.

Я помню всё.
Ваши тёплые глаза.
Ваши руки, когда вы помогали мне переодевать костюмы.
Ваш голос, когда вы пели «Голубая ночь».
Ваши слёзы в тот вечер, когда вам было больно, а я не знала, как защитить.

Я бы сделала всё, чтобы повернуть время назад.
Чтобы встать перед вами и закрыть от всей той грязи, которую вы не заслужили.
Но я была ребёнком.
А теперь — взрослая, но… поздно.

Если когда-нибудь эта книга попадёт вам в руки —
Пусть вы узнаете: я всё ещё здесь. Я вас помню. Я вас люблю. И я жду.

Вы — часть меня.
Не как воспоминание.
А как отпечаток в душе.

Если простить — тяжело, то хотя бы вспомните, как мы смеялись, как вы звали меня "моя девочка", и как однажды я сказала вам:

"Я вас люблю."

Это всё ещё правда.

Навсегда.

Конец.