Техник Янова:перепайка судьбы

1. Дом, который не греет

Я учусь на последнем курсе по специальности «техник-инженер космолётов». Сложно? Ещё бы. Но мне нравится.

Отец, конечно, настаивал на «документообороте» — сиди, мол, в офисе у его друга, перебирай бумажки, выходи за него замуж, рожай наследников… Только вот проблема:

А) За этого выхоленного хама я замуж не пойду, даже если он последний мужчина во Вселенной.

Б) Рожать от нелюбимого? Да это хуже, чем чинить двигатели на Плутоне голыми руками. Хотя нет — на Плутоне хоть тихо.

Я мечтаю хотя бы десять лет поработать по специальности, а там — если встретится кто-то, кого полюблю, — можно будет подумать. Но отец вряд ли примет такой вариант.

И вот очередной семейный ужин. Валериан Николаевич Яновый (мой «любимый» родитель) снова треплет мне нервы.

— Янова Нова Валерианновна!

О да. Сегодня он особенно зол, раз зовёт меня по полному имени.

— Да, папочка?

Отец сидит во главе стола, высокий, под два метра, со светлыми волосами и холодными зелёными глазами. Я же в него почти не пошла — только глаза достались, да и те, кажется, не такие ледяные. Всё остальное — от мамы: рыжие волосы (длинные, в тяжёлой косе), чуть выше среднего рост (175 см против его исполинских 200) и, как он любит говорить, «упрямый нрав».

Позади него на стене — портрет покойной матери. Она умерла, рожая меня. Отец до сих пор не женился снова — то ли из-за неё, то ли потому что его характер отпугивает даже самых отчаянных невест.

— Ты бездарь, если решила связать жизнь с этой мужской профессией, — говорит он, яростно накалывая стейк на вилку. — Техник-инженер? Это не для женщин.

У Валериана Янового три прибыльные компании, но ему всё мало. Ему нужны связи...

«Да, мы живём в эпоху квантовых коммуникаторов и межгалактических перелётов, но для таких людей, как мой отец, всё ещё существуют понятия "слова джентльмена" и "долга перед другом". Он пообещал. Всего одно крепкое рукопожатие после третьего коньяка — и моя судьба была решена. Ни контрактов, ни расписок — только мужская договорённость между старыми приятелями. А я... я просто часть этой сделки».

— Нова, ты меня слушаешь?

— Да, отец. Я помню. После ужина в мой день рождения я должна подойти к твоему другу, представиться и «постараться привлечь его внимание».

Он хмыкает, довольный моей покорностью.

— Надеюсь, ты проявишь благоразумие.

Я машинально поправляю косу — она сегодня кажется особенно тяжёлой. То ли от усталости, то ли от гнетущего давления отцовского взгляда.

Многие девушки сейчас стригутся, но мне отец запрещает. «Неженственно».

А я уже всё решила.

Через месяц, как только получу диплом, я сбегу.

На мой день рождения отец устраивает презентацию какого-то нового фонда — соберётся куча людей, будет шумно. Идеальный момент, чтобы исчезнуть.

Послезавтра я вернусь в университет, месяц доучусь, получу диплом… и свободу.

План прост:

1. Забрать диплом.
2. Заключить контракт на работу.
3. Взять деньги и бежать.

Я проверяю чемодан с потайным дном. Там — все мои сбережения.

Отец не жадный: когда я говорила, что мне нужны новые схемы или провода для учёбы, он просто давал карту. А я… под предлогом отчёта для преподавателей снимала наличные и переводила их на «Либерто-чип».

Мы с подругой разработали его год назад и теперь продаём через посредников. Никакой регистрации, никаких следов. Государство его не видит, банки — тоже.

На моём чипе — сумма, которой хватит, чтобы купить целый фонд отца.

Не то чтобы я была финансовым гением. Просто… хитрой. Видимо, это единственное, что я унаследовала от Валериана Янового.

Гнилой характер он оставил себе.

Я вздыхаю, беру в руки мамину фотографию. Возьму с собой. Я её не знала, но… мне её не хватает.

Чемодан готов. Я прячу его в потайное отделение под полом — его обустройство заняло у меня полгода, бессонные ночи, но оно того стоило.

Осталось немного потерпеть.