Тень старого монастыря

Глава 1 : Прибытие

Автобус резко затормозил, и в салоне всё дрогнуло. Скрип тормозов, стук рюкзаков о пол, приглушённое ворчание кого-то из заднего ряда. Я уткнулась лбом в холодное стекло и увидела, как за окном медленно оседает пыль — густая, рыжеватая, как песок времени.

Перед нами возвышались стены. Старые, шершавые, будто вырезанные из самой ночи. Камень почернел от времени, местами покрыт мхом и тяжёлыми плетями плюща, как будто сама природа пыталась скрыть или забрать обратно то, что когда-то здесь построили. У меня по спине пробежал ледяной мураш — как если бы кто-то провёл пальцами вдоль позвоночника.

— Ну что, Карина, нравится? — усмехнулась Маша, вытаскивая рюкзак с верхней полки. — Ты побелела, как привидение. Призрак монастырского утра.

Я сглотнула, почувствовав, как внутри поднимается тревога — она тяжело клубилась где-то в желудке, как дым от невидимого пожара.

— Мне здесь... не по себе, — пробормотала я, глядя на ворота, будто за ними пряталось что-то очень древнее и недоброе. — Не знаю, может, я себя накрутила, но это место... оно будто смотрит на нас.

Маша закатила глаза, но без привычной иронии. Просто хотела развеять мой мрак: — Да ладно тебе! Смотри, там, за лесом, озеро! Я его ещё из окна видела. Гладкое такое, свет блестит. Мы туда как-нибудь сбежим. Главное — это компания.

Я уже собиралась ответить, но в этот момент, как по заказу, из автобуса вывалился Денис — наш личный источник шума, проблем и дурацких шуток. Высокий, вихрастый, с вечной ухмылкой, как будто он единственный тут знал некий особый секрет.

Он сразу заметил меня и направился, как акула на каплю крови: — О, Карина, не нравятся святые места? — сказал он напевно, театрально скрестив руки на груди. — Может, ты ведьма? Или дьяволица? Монастырь чувствует, кто ты на самом деле...

— Заткнись, Денис, — Маша резко шагнула вперёд, и в её голосе впервые за долгое время прорезалась угроза. — Лучше бы тебе самому молитвы читать. Глядишь — бесы отстанут.

Я не стала ждать продолжения перепалки. Просто развернулась и пошла к учителям, стараясь не думать о том, почему Денисовы слова вдруг отозвались в груди каким-то странным эхом.

У ворот, усыпанных мелкими камушками, нас уже ждала Ольга Витальевна. Строгая, как всегда, с идеальной укладкой и папкой в руках.

— Построились, не толпимся, — прозвучал её голос, и даже воробьи на ближайшем дереве замерли. — Сейчас нас встретят. Ведите себя достойно. Это святое место.

Каменные ступени под ногами были стёрты до гладкости, будто по ним веками шли люди. Я смотрела вниз, стараясь не глядеть на ворота, но они всё равно тянули взгляд. Чёрные, древние, с металлической резьбой и отполированными пятнами от тысяч касаний.

И вот они распахнулись. Со скрипом. Словно нехотя.

На пороге стоял монах. Высокий и очень худой, будто его кости просвечивали сквозь рясу. Чёрное одеяние ниспадало тяжёлым водопадом, а глаза… глаза были глубоко посажены, тёмные, и на миг — я точно это почувствовала — остановились именно на мне.

— Добро пожаловать в обитель Святого Арсения, — сказал он тихо, но отчего-то отчётливо. Его голос не был громким, но он прошёлся по коже, как холодный ветер с кладбища.

Я невольно сбавила шаг. В груди что-то ёкнуло.

Что-то здесь не так…

А где-то в глубине монастыря, в самом его сердце, будто в ответ на мои мысли, шевельнулась тень. Не от дерева. Не от человека. Просто... тень.

И стало очень, очень тихо.