Тень старого монастыря

Глава 11 : Кровавые страницы

Монастырь гудел, как потревоженный улей. Паника пробежала по коридорам, как дикий зверь, вырывая у каждой стены вздох, у каждого окна — крик.

Юная послушница, бледная как известь, с глазами на выкате, размахивала руками перед игуменьей, не в силах сдержать дрожь:

— Его лошадь сбросила! Я... я нашла его... у конюшен... Он просто лежал... молча!

Толпа разом расступилась.

Денис лежал на носилках, как брошенная кукла: тело целое, но душа — будто выжжена. Его глаза были пустыми, остекленевшими, а рот... зашит черными нитями, криво и грубо, будто кто-то хотел запечатать саму суть его голоса. Нити блестели, как паутина на ветру.

Меня передёрнуло.

— "У тебя больше не будет обидчиков..." — прошептала я себе под нос, словно пытаясь убедиться, что всё это — не моя вина.

Маша резко схватила меня за локоть — пальцы вцепились, как клещи.

— Кажется, мы не сможем просто взять и выйти из этой игры, — голос её был тих, но ледяной.

— Это точно, — мрачно ответила Алина и вытащила из кармана смятую записку. Бумага пахла золой и чем-то железным.

"Книга даст ответы. Я не враг. Я — верный друг и слуга рода."

— Мне кажется, я всё больше путаюсь. С каждой новой тайной — всё меньше понимаю, — я нервно рассмеялась, но смех прозвучал, как плач.

— Ты не одна, — прошептала Маша.

Библиотека снова раскрыла свои челюсти. Запах плесени, мокрой бумаги и чего-то древнего, мертвого, щекотал ноздри.

Но был ещё один запах — страха. Он прятался между полками, в тенях, в шелесте страниц.

Я намеренно надрезала палец ножом из набора травника. Боль была короткой, но острой. Капля крови упала на каменный пол, и будто что-то проснулось.

— "Покажи правду", — прошептала я.

Полки вздрогнули. Нет, не от сквозняка. От воли. С верхней полки с глухим стуком упала книга.

Сама.

Кожаный переплёт был жёстким, как засохшая кожа, буквы — выжжены, словно огнём.

"Хроники Вальдемаров. Том XIII. Проклятие крови."

Мы просидели над ней три часа, перелистывая страницы, покрытые жёлтым налётом времени. Чернила блекли, глаза слипались, а с каждой страницей становилось холоднее, как будто книга вытягивала тепло из наших тел.

Ночь.

Я спала плохо, тревожно. Сон был тягучим, как туман.

И вдруг — ощущение присутствия.

Вальтер стоял у изголовья. Его фигура мерцала, будто соткана из пламени и дыма. Он смотрел не глазами — внутрь меня.

— Ты молодец.

Слова были сказаны не губами, а — мыслями, эхом в черепе.

— Ты скоро поймешь. Но времени мало.

Я хотела спросить — почему Денис? Почему рот зашит? Это ты?.. — но рот не слушался. Я пыталась шевельнуться — и не могла. Только сердце билось, как барабан тревоги.

И он исчез.

Просто растаял, как дым от свечи.

Я села в кровати, дрожа. Пот залипал на коже.

На полу у кровати — роза.

Красная, с хрупкими лепестками, как кровь на снегу.

А на одном лепестке — капля крови, чужой, не моей.

Роза была тёплой.

Как живая.