Я рассказала ему о ней. Впервые. Слова давались с трудом, спотыкаясь, обрываясь. Я говорила о ее смехе, о ее глупых шутках, о том, как она могла рассердиться из-за ерунды и через минуту уже ходить и обнимать всех. Я говорила и плакала. А он слушал. Молча. Иногда его рука ложилась на мою, и это прикосновение было нежным и крепким одновременно.
— Спасибо, — сказала я, когда слова закончились, а слезы — нет. — За что? — За то, что не говоришь, что все будет хорошо. — Потому что я не знаю, будет ли, — честно ответил он. — Но я знаю, что ты справишься. И я буду рядом, пока это не случится.
В тот вечер он проводил меня до дома. Мы шли молча, и его плечо иногда касалось моего. И впервые за многие недели я почувствовала не боль, а странное, щемящее чувство, отдаленно напоминающее надежду.
Дома я посмотрела на свое отражение в окне. Глаза были заплаканы, но в них больше не было пустоты. Была усталость. И что-то еще. Что-то живое.
#64788 в Любовные романы
#21048 в Современный любовный роман
#5104 в Детективы
#822 в Женский детектив
запретная любовь, переживания, семейные тайны и рас...
16+
Отредактировано: 21.09.2025