Тест-драйв твоей любви

Глава 1

Запах свежего масла, озон от сварки и терпкая горечь автохимии — привычный парфюм утра. Саша любила это время: когда сервис только просыпается, подъёмники молчат, а бетонный пол ещё чистый, если не считать масляных разводов, которые всё равно никто никогда не отмоет до конца.

Она вошла через служебный вход, бросила рюкзак в шкафчик и натянула комбинезон. Синяя ткань с вытертыми коленями надежно скрывала прелести девичьей фигуры, а на левом рукаве — вышивка «С. Бойко». На правом плече красовалалась другая вышивка — с гаечным ключом и надписью «Iron Lady». Когда-то парни из соседнего бокса подарили ей на день рождения. Прикололись, конечно, но Саша нашивку оставила.

— О, Бойко приползла, — раздалось слева.

Серёга, старший слесарь с сорокалетним стажем курения и тридцатилетним стажем работы, вынырнул из-за стеллажа с фильтрами. Его физиономия расплылась в дежурной ухмылке. — Опять твой «Солярис» на заезде? Слышал, у него АКПП воет как оглашенный.

— У него гидротрансформатор клинит, Серёж, — спокойно ответила Саша, застегивая молнию до горла. — Но тебе-то откуда знать, ты ж у нас по подвескам спец, коробки для тебя тёмный лес.

— Темный лес — это у тебя в голове, Бойко, — беззлобно огрызнулся Серега, но спорить не стал. Только покачал головой и уткнулся в раздатку. За три года он усвоил главное: с Сашей бесполезно тягаться в технических спорах. Эта мелкая знала о машинах больше, чем иной профессор автотранспортного института. А выглядеть дукаком перед ней уж очень не хотелось.

Лёха Молодой, их стажёр, наоборот, смотрел на Варю с плохо скрываемым восхищением, но тоже подкалывал — так, для солидности.

— Сань, а Сань, а правда, что ты вчера на «Лексусе» клиентском за два часа ГРМ поменяла? Мы с батей на это три часа убиваем обычно.

— Правда, — Саша проверила планшет с записями. — Потому что я головой думаю, а не молотком стучу куда попало.

— Слышь, ты, — беззлобно огрызнулся Лёха. — У меня уже глаз намётан.

— Глаз у тебя намётан на девок в ленте, а не на метки ГРМ, — отрезала Саша, но уголок губ дрогнул. Едва заметно. Чтобы не дать повода остальным думать, что она умеет улыбаться. — Кстати, как там твоя Маша из кассы? Все еще путает 95-й с дизелем?

Леха покраснел. Серега заржал так, что чуть не выронил раздаточную.

— Зато она симпатичная! — выдал стажер, надеясь, что она обидится.

— Симпатичная, — согласилась Саша, не обращая внимания на его подкол. — Только когда она твоей машине вместо бензина солярки зальет, ты ей в лицо эту симпатию будешь показывать или сначала движок перебирать?

Серега отсмеялся, вытер слезы и похлопал Леху по плечу:

— Запомни, пацан: Бойко, конечно, редкостная зануда, но она права. Всегда.

Они не любили её. Нет, это неправильное слово. Они не могли её полюбить, потому что она портила им картину мира. Женщина, которая не просит «мужскую помощь», которая не прогибается под тяжестью баллонного ключа и не морщит нос, когда надо залезть под днище в лужи. Она вообще не вписывалась в их компанию — не пива попить, ни баб обсудить. Они злились, но уважали. А в мужском коллективе уважение, заработанное женщиной кровью из пальцев и бессонными ночами над мануалами, дороже любой симпатии.

Саша чувствовала этот баланс. Он её устраивал.

— Бойко, — раздалось из динамика громкой связи. — Пройди в третий бокс. Клиент жалуется на стук в подвеске. Сам не может объяснить.

— Бегу, — бросила она, схватив диагностический сканер и фонарик.

В третьем боксе её уже ждал взлохмаченный мужчина в очках, который нервно мял ключи от «Форда». Саша посмотрела на машину, потом на клиента, потом снова на машину.

— Здравствуйте. Что стучит?

— Да я не знаю! — мужчина развёл руками. В глазах плескалось отчаяние. — Еду, а оно… стучит! Я к вам, потому что у вас, говорят, лучшие мастера. А там какой-то… ну…

Он запнулся, разглядывая Сашу. Мужчина явно ожидал увидеть дядьку с бородой и кувалдой. А тут — невысокая девчонка в комбинезоне, которая бодро уже достаёт домкрат и даже не слушает его эмоции

Саша это заметила. Привыкла.

Игнорируем. Работаем.

— Сейчас посмотрим, — сказала она, быстро закатывая машину на подъёмник. — Вы пока кофе попейте в зоне ожидания. Или чай. А еще лучше успокоительное в аптеке за углом. Там хороший выбор.

Клиент ушёл в недоумении, бормоча что-то про «всё-таки женщина», так и не сообразив — она шутит или говорит серьезно.

Саша подняла «Форд», пошатала колесо, потом проверила сайлентблоки. На диагностику ушло ровно семь минут. Она вылезла из-под машины, отряхнула колени и уже тянулась к планшету, чтобы оформить заказ-наряд, когда в бокс вошёл он.

Сергей Петрович Волынский.

Хозяин этого автосалона, а заодно и сети из трёх сервисов в соседних городах. Ему было под шестьдесят, но держался он молодцевато: подтянутый, с сединой на висках, в дорогом, но практичном поло. От него всегда пахло хорошим табаком и кожей дорогого салона.

Саша выпрямилась.

— Сергей Петрович, доброе утро.