То что не успела забыть

Пролог

- Так странно, все это кажется таким знакомым, - нервно думаю я, поднимаясь по ветхой деревянной лестнице старенькой двухэтажки. Ноги сами ведут к белой, со следами грязи, двери с золотым номером семнадцать. Оглянувшись по сторонам, пытаюсь вспомнить, когда и при каких обстоятельствах тут была, но ничего не получатся. Знакомо. Даже слишком. Но откуда? Почему я пришла сюда?

«Я так привыкла жить тобой, одним тобой», - начинаю непроизвольно петь, нервно дернув плечом. – Чушь какая-то, - ворчу я и сама не зная зачем трижды стучу в дверь, усмехаясь своему порыву.

Уже разворачиваюсь, что бы уйти, как дверь открывается. На меня смотрит пожилая женщина с сигаретой во рту и следами осыпавшейся туши под глазами. Кажется, я ее разбудила.

- Пришла все-таки, - дышит она мне в лицо запахом свежего перегара. – Ну проходи, раз пришла.

Женщина отходит в сторону, пропуская меня в квартиру, со скучающим видом рассматривая меня. Будто не удивлена моему приходу. Хотя тут больше удивлена я. Кто она? Откуда она знает меня? Но что-то мне подсказывает, что пройти все же стоит.

Я захожу в квартиру и медленно скидываю кроссовки, оглядываясь по сторонам, пытаясь понять, когда я тут была. Но зацепиться абсолютно не за что. Скромный ремонт еще начала нулевых, бабушкины ковры. Ни фотографий на стенах, ни картин. Бедность...

Женщина не стала меня дожидаться и не говоря ни слова идет в комнату, присаживаясь на диван. На тумбочке стоит початая бутылка водки. Откуда-то появляется второй стакан.

- Ну что стоишь Лен? Давай помянем, – кивает на диван: - Ему будет приятно, что ты вернулась домой

Я пораженно выдыхаю. Во-первых, меня зовут не Лена, а Оля. Во-вторых, я ни черта не понимаю о чем она говорит. Но какая-то неведомая сила заставляет меня присесть рядом с этой странной женщиной, взять в руки рюмку и выпить залпом обжигающую жидкость.

- Гадость какая, - морщусь я

- Да, водяру ты никогда пить не умела. Ладно, располагайся. Тебе наверное есть что вспомнить. Не буду мешать, лягу посплю. Чувствуй себя как дома, - просто говорит она, указывая на черную деревянную дверь и укладывается спать.

Мелкая дрожь разливается под кожей. Смотрю на дверь и в груди возникает странное ощущение, что мне непременно нужно туда. Что там есть ответы на все мои вопросы.

Я толкаю черную дверь и оказываюсь в маленькой комнате. Небольшой диван, старый музыкальный центр и деревянный шкаф. В нос ударяет запах пепла. Обстановка вокруг необычная и отдает болью с бедностью. Судя по слою пыли, здесь никто не бывает. Будто это помещение просто вычеркнули за ненадобностью.

Я усаживаюсь на диван и включаю проигрыватель. Внутри три cd-диска: Максим, Евгения Отрадная и Фактор-2.

- Однако, интересный музыкальный вкус, - поджимаю губы. Я хорошо помню песни этих исполнителей. «Уходи и дверь закрой, у меня теперь другой». Но это никак не помогает мне вспомнить, чья эта квартира и по какой причине я здесь.

- Так дело не пойдет, - говорю в тишину и иду изучить содержимое шкафа. В глаза сразу бросается ярко-красная женская ночная сорочка. Почему-то она кажется мне очень знакомой. Достаю ее, отмечая, что она атласная с аккуратным черным кружевом в районе груди. Как-то она не вписывается в местный интерьер. Впрочем, как и я

Не знаю, что именно мной сейчас движет. Скидываю с себя сарафан и надеваю сорочку. Учитывая, что на мою грудь четвертого размера сложно подобрать подходящую вещь, сорочка оказывается сшитой будто на меня.

Что за дичь я творю? Нет. Я должна во всем разобраться. Мой взгляд падает на фотоальбом, сложенный между каких-то криминальных романов. Хватаюсь за находку, будто сорока за блестящую дребедень. Сомневаюсь, что мне это поможет, но почему-то меня охватывает мелкая, возбуждающая дрожь. Достаю из сумочки сигареты, резко снимая с пачки полиэтилен вместо пепельницы, сажусь поудобнее на диван и начинаю изучать фотокарточки.

Молодой парень в военной форме. Кажется, это где-то в горах. Лицо кажется мне знакомым, но я его совершенно не узнаю.

Странно, у меня никогда не было амнезии. Я хорошо помню всю свою двадцатипятилетнюю жизнь. Так что если бы я была здесь хоть раз или была бы знакома с парнем на снимках, я бы это точно запомнила.

Но тут я холодею. Кажется, на лбу проступили капли пота. На одном из снимков я определенно вижу в объятиях парня пятнадцатилетнюю себя. Долго смотрю на фотографию, но ничего не вспоминаю. Закрываю глаза. За несколько секунд в голове прокручивается множество кадров прошлого. Пространство вокруг начинает заполняться кровью.

Вот блядь. Это же квартира Виктора!