Точка невозврата

Точка невозврата

Точка не возврата.

P. s. наверное следующие слова лучше было бы написать после рассказа, но мне кажется их правильно читать вначале. Мне не хочется держать интригу, я хочу чтобы мой читатель был готов, к тому, что прочитает дальше.

Это был мой лучший рассказ за всё время, что я писала, просто потому что он был единственным кто увидел бумагу, остальные истории так и оставались в моей голове. Не сказать, чтобы я писала много, хотя тогда мне казалось, что много, но в основном это были стихи. Все, кому я давала прочитать свой рассказ, признавали его глубину, которая оставляла огромное поле для размышлений. А ещё трагичность и эмоциональность.

Трагичность была частью моего рассказа, как будто все свои внутренние ощущения я переносила в строки. Если задуматься о том, какой смысл рассказа, не хочется, чтобы кто-то потом додумывал главную мысль. Как будто на уроке литературы дали задание, выделите главную мысль, что хотел сказать автор. И кто придумал, что автор именно это хотел сказать. Так вот, рассказ о любви, о чём же еще. О любви раздирающей душу, не логичной, страдающей и всепоглощающей любви. О трагичной любви. В моей жизни того времени, любовь была многолетней трагедией и не было счастливых финалов. Это всегда были страдания и драма. Как будто я разыгрывала сценарии в театре и их было много. Как будто я сама не хотела быть счастливой, а только искала себя в противоположности, и упивалась собственными страданиями, не замечая какая полноценная и богатая была жизнь. Не замечая прекрасных людей рядом и вокруг. Выбирала те объекты чувств, которые причинили бы мне максимум страданий. Как будто один раз мне понравилось страдать, и я продолжила в том же духе. И как в моих жизненных историях, в этом коротком рассказе нет счастливого конца. Мне хотелось бы передать всю глубину, что я когда-то написала. Но боюсь, что уже не нахожусь на том эмоциональном дне, чтобы дословно вспомнить все слова, которые вытерпела бумага, а потом была безжалостна выкинута и забыта на много лет... Поэтому просто надеюсь на то, что смогу рассказать эту историю правдиво. От автора.

Утро

Она курила сигарету за сигаретой. Утро не задалось, они поссорились. Как всегда из-за ерунды, и он ушел на работу не попрощавшись. Сидя на подоконнике, смотря на стекающие капли воды по окну, на лужи во дворе, она думала как глуп этот мир и думала о нём. Он ушел хлопнув дверью. Она вспоминала этот звук снова и снова. Каждая затяжка, и огонёк раздувающийся на кончике табачной скрутки возвращал к звуку захлопнувшийся двери. Уже много часов, её босые остывшие ноги упирались в холодный подоконник. Теплый свитер, накинутый на пижаму не грел. Как будто внутри неё разрастался комок холода и заморозил это мир вокруг.

День

Телефон звонил несколько раз, ей не хотелось разговаривать. Ощущение было, что она в вакууме и где-то на заднем фоне трезвонит трубка. В какой-то момент, пузырь, в котором она сидела уже много часов лопнул и звуки заполнили всё её сознание, среди них был такой настойчивый звук телефонной трели.

-Да!

-Здравствуйте, вы Д. А.

- Да это я, что вы хотели?

- Понимаете, тут мужчина, он попал в аварию и по базе мы пробили его паспорт, вы приходитесь ему женой, мы обязаны сообщить…..

Она слышала всё, что ей говорили, но как будто сверху кто-то закрыл её мысли, её слух и её чувства и все фразы звучали опять в пузыре. Она понимала, что ей говорят, но ничего не осозновала, ничего не чувствовала.

Она на секунду очнулась в такси, когда ехала в морг. Растерялась, испугалась и снова погрузилась в себя, растворившись в окружающем пространстве. Она действовала на автомате. Как будто она – это не она.

В морге ей показали тело. Как можно было узнать его в этой поломанной массе, лица не было, да это его одежда, но человек… она не узнавала это- не было тела, что она ласкала долгими ночами, не было голоса, что шептал ей на ухо, не было прикосновений. Такое холодное и чужое. И вроде да, это он и вроде как нет.

Вечер

Дом встретил её пустотой и холодом. Наверное, она забыла закрыть окно, когда уезжала. Но, когда она его открывала…? Она не помнила даже этого. В раковине была одиноко стоящая кружка – она её поставила в мойку? Наверное, она это сделала машинально.

- Непомню, ничего не помню.

Постель хранила его запах. В шкафу был его колючий свитер и на нем был тоже его запах. Как можно было так глупо поссорится. Мысли пронеслись за одну секунду. Он ненавидел запах дыма, всё время открывал окна. Он ненавидел кружки, что стоят по всему дому, относил их в раковину и мыл. Она честно вспоминала об этом, когда они ссорились и убирала и проветривала, но потом, потом опять забывала. Но нет, с утра они не говорили об этом. Так почему они поссорились - она не помнила. Она помнила его запах, который вот-вот готов был улетучится. Она помнила его голос, что исчезал с каждой секундой.

Телефон звонил опять, она не слышала, опять ничего не слышала или не хотела слышать. Она открыла окно, вздохнуть больше воздуха. Горло ей сдавили слёзы, вместо которых капал дождь с утра. Её душили чувства. Её накрыло пониманием, что больше она не сможет ему сказать: люблю, ценю, и жду. Больше не сможет обнять. Больше не сможет растворится в его запахе и руках. Воздух давал ей силы, она сидела на подоконнике у раскрытого окна, её пузырь лопнул. Какое спасение было в пузыре. Но больше его нет, а боль душила, квартира тянула назад, в свои темные удушливые объятья боли и страдания. А впереди был такой сладкий глоток воздуха и спокойствия.