Точка регресса

Глава 1. Прогрев гоя

… и греть гоев на шекели?

Ребята, моя жизнь это прогрев гоев!

Гоев греть, гоев греть нужно каждый день!

Гоев греть, гоев греть даже если лень!

Слова одного не без известного классика

Не знаю, зачем я это пишу…

Даже не представляю, как назвать мое творение… Дневник?

Никогда в жизни не вел дневников, но, похоже, дальше так продолжаться не может! Ощущение, что в какой-то момент я начну бояться собственной тени или стану параноиком или начну следить за людьми, а может, и деньги начну переводить телефонным мошенникам. Всё сразу. Буду сталкерить сталкера, скамить скамера… Полный набор.

Надеюсь, если кто-то когда-нибудь найдет это "творение", хотя бы хоррор фильм снимут... Хотя нет, скорее просто выкинут, а меня отправят в психушку, если я сам конечно раньше в дурку не отъеду.

Сколько там сейчас времени? Зафиксируем…

03:00 27 августа 2021г.

Три часа ночи. Вставать в шесть. Завтра снова буду срываться на всех на работе, как и сегодня, и вчера, и, по сути, каждый день последнего месяца. Надеюсь, коллеги уже привыкли...

Еще месяц назад я мог скрывать своё состояние. Таблетки делали своё дело. Но они работают, только если не жрать их пачками запивая алкоголем. Этого я не предусмотрел. Или мой доктор не учёл, что я — конченный идиот. Но другого выхода тогда не было. Без них я не мог заснуть, не мог проснуться...

Эти сны, эта чертова квартира. Серьезно, видимо, в детстве пересмотрел ужастиков, раз к тридцатке окончательно поехал крышей. Даже сейчас, закрывая глаза, я словно вновь оказываюсь там.

Вообще, прошлый год был лучшим в моей жизни. Пока я был на “колесах”. Путешествия, новая квартиры, машина… За один год! И самое главное, я встретил её... Да-а-а, но, где она сейчас — не спрашивайте. Сбежала, как только моё состояние снова пошло под откос. Уволили с высокооплачиваемой работы, машину пришлось продать, пока “кочевал” по собеседованиям, в надежде, что возьмут за красивые глаза или прошлые регалии. Но все регалии и заслуги — никому не нужны. И пока я, пытался что-то сделать, она сделала. У нее был явно другой план, на эту жизнь… Романтические поездки на Бали закончились, как и её чувства ко мне. Банальщина, но я знал, какую девушку выбирал, и был готов к тому, что в один прекрасный день приду домой, а её след простыл.

Обиды нет. О такой можно только мечтать... с точки зрения генетического продолжения рода, конечно. Правда, сомневаюсь, что она думала обо мне так же. Скорее всего, нет. Иначе бы уже забеременела в первые три месяца нашего знакомства, как это обычно бывает с такими, как она.

А что врачи? Да всё как всегда. Дружно разводят руками, мол, это у вас там… в голове. Всех спецов на "психо…" в городе обошёл. Голову мою просветили вдоль и поперёк, как и все остальные части тело. Зачем они в залупу полезли, сам не знаю, но и туда нагрянули, как будто уже и не знали, куда ещё копать. Или решили, просто за одно и эту голову проверить. Уточнять не стал... Крови слили столько, что о-о-о, мать моя женщина...

А в резултате что?

Ничего!

— Дерьмовый из меня писатель, однако, — бросив ручку, произнёс Марк. — Отложу-ка это пожалуй… А то снимут очередное дерьмо с Джимом Керри вместо фильма ужасов. Ироничненько, если бы шиз играл шиза, как сказал бы Михалков.

Марк встал, прошёл к холодильнику, вытащил бутылку санкционной «Доброты», параллельно включив чайник. Вернувшись к столу, он ещё раз посмотрел на свой дневник, фыркнул и швырнул его в мусорку.

— Ну и дерьмо! — пробормотал он. — Чем я, блин, занимаюсь? Ты и вправду думал, что это поможет? Не психиатры, а кучка шарлатанов. "Записывай свои мысли, веди дневник, станет легче." — передразнил он психолога, — Ебн*тая! Я спать хочу, а не строчить всякую хрень по ночам." Ей, конечно, спится отлично с моими шекелями...

Чайник щёлкнул. Марк налил себе крепкий кофе, взял телефон и вышел на террасу. Квартира у него была что надо — 140 квадратов, станция "Окружная". Зеленый район, промзона почти не воняет. Только туристы летом за*бывают, вечно шныряя в поисках своего отеля после димедрольного московского алкогольного.

Каждый раз, когда Марк выходил на балкон, воспоминания о Валерии накатывали волной. Это она выбрала эту квартиру. В то время мы были счастливы, проскочило у него в голове. А что мы тут вытворяли, когда заселились… Как животные – везде! Нет, ни одного нами нетронутого угла… Секс с ней был шикарен. Она управляла всем процессом, контролировала даже эякуляцию, чувствуя или по лицу определяя, когда я был на грани. Останавливалась и шептала на ухо: "Терпи," — жадно продолжая, пока не кончит. И я терпел… Славные были времена...

Марк вздохнул. Всё его тело кричало о том, что хочет секса, кроме одного — члена. Эта голова отъехала первой, подумал он. Остается лишь дождаться, когда откажет и бошка, чтобы оказаться "над кукушкиным гнездом." А пока...

Он обожал смотреть на ночную Москву. Он обожал разглядывать импульсы города, они были полны изящества в его глазах, они были… Элегантные, быстрые, но в то же время хаотичные, как нити швеи под надзором неадекватного заказчика, который сам не знает чего хочет: то ли юбку, то ли платье. Эти нити, меняя направления, в конце концов собирались в одном месте, будто вселенная пересчитывала каждую секунду времени, снова и снова меняя прошлое и настоящее, чтобы они сошлись. Не знаю, как этот город сочетает в себе всё несочетаемое, в этом мире. Как ему хватает сил… Он живет и дышит, а я — медленный, раздражённый, полностью разбитый офисный клерк не спавший трое суток, ловящий микро сон, облокотившись на поручень метро. Ощущение, что пробираюсь через грязь.

— Бр-р-р… — зарычал Марк, отгоняя сон. На мгновение он уже почувствовал, как языки снов, были уже совсем близко. — Надо что-то подрубить.