Тонкая работа.
Тонкая работа.
В небе тонкой царапиной тянется белая нитка.
Поляна цветёт разнотравием, солнце греет, на горизонте дрожит марево.
Щурясь от света, подхожу к месту приземления.
— Кто это тебя так?
Осторожно беру в руки.
Нитка врезалась в крохотный хвост.
Крылья ещё немного стрекочут и затихают. Пытается вцепиться в палец.
Выплёвываю сигарету.
Всё, что есть под рукой — только зажигалка и пачка.
Чиркаю колёсиком. Нить немного набухает и рвётся.
Кладу на скамейку — не улетает.
Достаю вторую сигарету, закуриваю.
Сидит.
Хмыкаю.
— Что мне тебя в медпункт нести?
Мимо проходит состав.
Гул стоит, при котором не слышно даже своих мыслей.
Докуриваю. Бычок бросаю в сторону.
Не улетает — ждёт.
— Чёрт те что.
Отворачиваюсь.
Не выдержал.
Взял в руки.
Пошёл.
Возле дежурной части железнодорожных путей стоит медпункт.
Там настоящий врач.
Открываю дверь, вхожу внутрь.
Здороваюсь с фельдшером.
Он мирно покачивает ногой.
— Что случилось?
— Больного тебе принёс.
— Рассказывай, больной.
— Да не я это.
— А кто?
Показываю стрекозу.
— Перегрелся?
— Может и перегрелся. А ты давай больного лечи.
— Лечи, а то путь разберу.
— А мне-то что.
— Разберу — и домой не уедешь.
Вздыхает.
— Ладно, — соглашается фельдшер.
Подходит и снимает полотенце с микроскопа.
— Давай своего больного.
— Откуда это? — киваю на микроскоп.
— Да-а-а, — машет рукой. — Барахло. Привезли не так давно.
— Наверное, насекомых лечить.
— Типа того.
Тянет руку.
— Смотри только.
Тонкая работа.
— Не сильно затянули?
Врач прищурился.
— Не особо.
Я хотел закурить, но сдержался.
— Жить... будет?
— Принеси-ка там футляр.
Встаю, иду к шкафу.
— Серый?
— Он самый.
Открывает футляр.
Пинцет. Маленькие ножницы. Игла.
— Занозы вытаскивал, из глаз песок доставал. Но таким первый раз занимаюсь.
Я смущённо улыбаюсь.
— Только не навреди.
— Будем стараться.
Операция идёт недолго.
Он поднимает голову и вытирает пот со лба.
— Фух.
Больного не беспокоить.
Повреждений сильных нет.
Жить будет.
Встаю со стула, подхожу ближе.
— Мастер.
— Да ладно тебе, — говорит.
— А то путь разберёшь.
Задерживаюсь.
Выхожу, иду обратно.
Сажусь на рельсы. Рядом кладу стрекозу.
— Ну что ты сидишь?
Давай уже лети домой.
— Э-э-эх...
Рельсы блестят.
Та же нитка, только тяжёлая.
Слышу знакомый шум.
Поворачиваю голову — её нет.
Пусто.
Только рельсы звенят.
Подходит путеец.
— Здорово.
Глядит на меня.
— У тебя там…
С плеча слетает стрекоза.
Смотрю вдоль путей.
Рельсы звенят.
— Жить будет.
Отредактировано: 04.05.2026
Добавить в библиотеку 