Торты, драконы и прочие неприятности

Пролог

Иногда жизнь подкидывает такие подарки, что начинаешь подозревать вселенную в тайном сговоре с твоими мечтами. Вот, например, я. Всю сознательную жизнь снимала еду: борщи для скучных журналов, сосиски для унылых каталогов, бутерброды для ресторанов быстрого питания, у которых понятие «гастрономия» ограничивалось кетчупом и майонезом. А тут — бац! — и заказ, от которого можно в обморок упасть и потом ещё раз, но уже от счастья.

Передо мной стояли ряды тортов и тартов. Не просто сладостей — а настоящих произведений искусства. Малиновый, как утренний поцелуй. Лимонный, как солнечный луч. Шоколадный, как грех, в который приятно окунаться снова и снова. Я ходила вокруг них, как хищник вокруг добычи, только вместо клыков у меня был фотоаппарат, а вместо рыка — счастливое подпрыгивание на месте.

— Господи, — прошептала я, щёлкая затвором. — За такое можно и душу продать. Нет, лучше не продавать, а отдать в аренду. С правом выкупа.

Владелица кондитерской, дама в идеально выглаженном фартуке и с прической, способной выдержать ураган, наблюдала за мной со снисходительной улыбкой. Она, кажется, уже привыкла, что тут впадают в экстаз и визуальный и вкусовой.

Я приплясывала. Реально. Вот просто все части тела у меня участвовали в этом танце радости: руки щёлкали кадры, ноги притопывали, плечи подрагивали, а мозг скакал по облакам будущей славы. Эта фотосессия должна была сделать меня знаменитой. После этих снимков мне будут звонить лучшие рестораны, журналы, агентства! Я уже видела себя на обложке какого-нибудь журнала с гордой подписью: «Алиса: женщина, которая сделала торт бессмертным».

И тут… с потолка — а потолок был стеклянный и высокий, так что никаких фокусов быть не могло — свалилась карта. Просто шмякнулась на ближайший торт с манго, оставив на его зеркальной поверхности идеально отпечатанный прямоугольник.

Я моргнула.

— Это что ещё за непрошенный реквизит? — пробормотала я, осторожно поднимая карту и с облегчением выдыхая, потому что она не испортила идеальную зеркальную глазурь, которую можно было использовать вместо зеркала.

На ощупь она была плотной, старинной, с золотистым кантом и изображением… кондитерской. Вот этой кондитерской. Ну то есть той самой, где я сейчас стою. Даже тарты были нарисованы, только выглядело это как будто в какую-то викторианскую эпоху.

— О, мой джокер удачи! — вырвалось у меня, и я, хихикнув, сунула карту в карман джинсов.

С этого момента всё пошло… ну, мягко говоря, не по плану.

Сначала карта слегка нагрелась. Ну, думаю, ладно, мало ли — освещение, лампы, техника. Потом нагрев превратился в ощутимое тепло, а через минуту я поняла, что у меня в кармане мини-грелка.

— Эй, не вздумай поджарить мне бедро, — сказала я карте, вытащив её наружу.

И тут произошло самое странное: карта пульсировала. Как будто у неё было собственное сердцебиение. А на фотоаппарате, в который я в тот момент заглянула, вместо сладкого я увидела… замок. Настоящий, с башнями, флагами и подозрительно дымящимся драконом на крыше.

— Ого. Или я сплю, или кто-то подсыпал мне чего-то в мой латте, — прошептала я.

Щёлк! Ещё один кадр. И на экране уже был не замок, а какой-то средневековый рынок с людьми в плащах и капюшонах. Я моргнула, убрала камеру от лица — торты на месте. Снова подняла камеру — рынок.

— Так, Алиса, спокойно, — сказала я себе. — Ты профессионал. Ты умеешь работать под давлением. Это всего лишь… ну… небольшая галлюцинация. Да. Галлюцинация с высоким разрешением.

Карта в руке внезапно засияла, будто кто-то включил в ней прожектор. Я зажмурилась, но свечение пробивалось сквозь веки. И чем ярче оно становилось, тем сильнее ощущение, что пол под ногами начинает дрожать.

— Нет-нет-нет, только не это, — запротестовала я, но было поздно.

Фотоаппарат щёлкнул сам собой. Я не нажимала! Но экран вспыхнул, и меня, вместе с камерой, штативом и парой тартов (ура, хоть не с пустыми руками!), засосало в яркий вихрь.

Последнее, что я успела подумать: «Хоть бы не испортить технику и не разбить линзу…»