Тот, кто нашёл

Глава 3: “Запах лжи”

Кирилл сидел в своём временном кабинете на последнем этаже. В окна лился приглушённый свет июньского вечера, отражаясь от стеклянных стен офиса.

— Ни телефона, ни машины, ни собственности, — проговорил его помощник, листая досье. — Вероника Павлова. Всё чисто. Снимает квартиру — но не на своё имя. Счетов мало. Передвигается на метро.

— Родственники?

— Есть тётя. Людмила Павловна Мельникова. Фамилия другая, адрес — деревня в Ленобласти. Много лет назад сменила имя. Ни соцсетей, ни активности. Очень тихая.

Кирилл медленно перелистывал копии документов. Всё выглядело слишком чисто. Словно Вероника намеренно спряталась.

— У неё что-то есть, — сказал он тихо. — Я чувствую. Она врёт. Но боится не за себя. Не за репутацию.

Он посмотрел в окно.

— Найди, что она прячет. Мне не важно, сколько это займёт. Но я хочу знать.

Помощник кивнул.

— Ещё кое-что… Сегодня вы просили вызвать Марину Соколову. Она внизу.

— Пусть поднимется.

— Вероника тоже в офисе. Она на собрании отдела.

Кирилл на мгновение задержал взгляд на экране ноутбука, где зависла фотография: Вероника у кофейного автомата, в красной юбке, с высокой прической, отводит взгляд от камеры.

Он усмехнулся.

“Слишком холодная. Значит — слишком много эмоций внутри.”

Время её вскрывать.
Вероника только что вернулась из переговорной. День был мучительно долгим. Она зашла в open-space, сделала шаг к своему столу — и застыла.

Кирилл стоял у окна. Рядом — Марина. Эффектная, высокая, в платье до колена, с идеальным макияжем. Бывшая модель, а теперь — пиар-менеджер, которую Кирилл «случайно» пригласил «по делам».

Он стоял слишком близко к ней. Смеялся. Провёл рукой по её спине. Лёгкий флирт — совершенно неофициальный.

Вероника ничего не сказала. Поставила папки на стол. Села. И сделала вид, что не заметила.

Но внутри что-то зажглось. Небольшой, горячий костёр — ревность. Не злоба, не обида — а инстинктивная боль.

Он делал это нарочно. Слишком нарочно.

«Хочешь играть? Играем.»

Марина заметила Веронику первой.

— А это кто? — нарочито спросила она. — Та самая… переводчица?

Кирилл повернул голову. Глаза скользнули по Веронике. Его взгляд был холодным, цепким, но губы чуть тронула усмешка.

— Да. Это она. Та, что исчезла на четыре года, а теперь сидит в двух метрах от меня и делает вид, что ничего не было.

Вероника спокойно подняла глаза.

— Приятно познакомиться, — ровно сказала она Марине. — Уверена, вы отлично подходите для работы с ним. Надеюсь, вы… более предсказуемая.

Марина захлопала глазами.

Кирилл коротко усмехнулся. Он ждал этой реакции — но не такой.

Холод. Контроль. Но в глазах — огонь.

Он подошёл ближе. Присел на край её стола.

— Ты не против, если я воспользуюсь твоей ручкой?

Она протянула ему ручку.

— Только не ломай. Это не твоё.

Он взял. Задержал её пальцы чуть дольше, чем нужно. Наклонился ближе.

— Ты всё ещё помнишь, как я тебя держал, Вероника?

Она сжала челюсть.

— Ты повторяешься. Это признак слабости.

Марина недоумённо смотрела на них. Словно чувствовала: здесь намного больше, чем кажется.

Кирилл встал.

— Тогда напомни мне, как я чувствовал себя сильным.

Он отошёл.

— До завтра, Вероника. У нас много общего. Даже если ты сама этого не хочешь.

Когда он ушёл, она опустила голову. Сердце стучало. Кровь пульсировала в висках.

“Он опасно близко. Он не поверил. Он копает.”

“А я… я всё ещё дышу его именем.”