Тот, кто нашёл

Глава 10: Визит

Вечер был обычным.

Вероника шла по лестнице, устало держа в руках сумку.

Небольшая квартира на третьем этаже в старом доме недалеко от центра — её тихое убежище. Здесь всё было маленьким: кухонная плита, узкая ванная, окно, в которое видно только серую стену напротив.

Но здесь было спокойно. И без него.

Она сняла обувь, зажгла свет в прихожей, бросила сумку на стул.

С кухни пахло засохшими розами.

Открыла холодильник, взяла бутылку воды, выпила прямо из горлышка, и тут — резкий стук в дверь.

Ровно. Без звонка.

Она замерла.

Поставила бутылку. Тихо подошла к двери.

— Кто?

— Открывай. Это я. —

Кирилл.

Она не сразу поверила голосу.

Он звучал слишком спокойно, слишком уверенно. Как будто имел право стоять здесь, посреди её границ, посреди её “новой жизни”, в которой для него места не было.

Она не ответила. Он снова:

— Я знаю, что ты дома. Я не уйду.

Долгая пауза. Потом щелчок замка.

Дверь открылась.

Кирилл стоял перед ней — в тёмном пальто, ворот поднят, в глазах почти не было света. Только решимость. Хищная, мужская. Знакомая ей до боли.

Она не сказала ни слова.

Он шагнул внутрь. Без разрешения.

Закрыл за собой дверь и медленно обернулся.

— Ты следил? — спросила она.

— Я не играю в прятки, Ника.

Он снял перчатки, пальто. Остался в чёрной рубашке, расстёгнутой на одну пуговицу выше обычного. Двигался спокойно, но напряжение от него чувствовалось во всём.

— Зачем ты пришёл? —

Она пыталась говорить ровно, но голос дрогнул.

— Я устал гадать, кого ты прячешься.

Он подошёл ближе.

— Устал видеть, как ты смотришь на меня, будто не хочешь, чтобы я приблизился… и при этом не можешь не смотреть.

Она отступила на шаг.

Он — вперёд.

— Хватит, Кирилл.

— Что — хватит? Игры? Или того, что я всё ещё хочу тебя, как раньше?

— Это было давно, — выдохнула она.

— Нет. Это прямо сейчас.

Он резко, но не грубо, прижал её к стене. Близко. Лицом к лицу.

Тепло от его тела мгновенно пробежало по её коже.

Руки остались по бокам, он не касался, но она чувствовала его дыхание.

— Скажи, что не скучала, — прошептал он.

— Скажи, что не думала обо мне. Что не просыпалась ночью и не вспоминала, как я…

Он наклонился ближе.

— …как я держал тебя. Как ты стонала подо мной, Вероника.

Она хотела оттолкнуть. Сказать, что он наглец.

Но пальцы дрогнули. Она не оттолкнула.

Только закрыла глаза.

— Ты всё ещё злишься? — тихо спросил он.

— Нет… — прошептала она.

— Тогда почему дрожишь?

Он провёл рукой по её щеке, по шее, и ниже — к ключице, туда, где пульс бился особенно быстро.

Её дыхание стало прерывистым.

— Потому что я помню, — сказала она.

— Всё помню. И боюсь, что если ты снова коснёшься — я забуду, зачем вообще ушла.

Он больше не ждал.

Накрыл её губы поцелуем — не мягким, не нежным. Жадным. Глубоким. Таким, каким целовал её тогда, в последний раз.

Вероника дернулась в ответ — не от сопротивления, а от взрыва внутри. Тело само вспомнило. Всё. Каждое касание. Каждый выдох. Каждый шрам, оставшийся от него.

Она обвила его шею, пальцы зарылись в его волосы.

Он подхватил её, прижал к себе, понёс в сторону спальни, не отрываясь от её губ.

Там — ночь растворилась в жаре.

Одежда спадала быстро. Шёпотом. Она лежала под ним, выгибалась, царапала его спину, кусала губы, и всё происходило, как будто в первый раз.

Как будто боль не существовала.

Как будто за стеной — не тайна, а только желание.

Он был жёстким. Она — бешеной. Они снова не могли насытиться друг другом.

Когда всё закончилось — он лежал рядом, обняв её за талию, дышал тяжело, уткнувшись лицом в её плечо.

Она не сказала ни слова.

Только закрыла глаза и подумала:

А вдруг — это была ошибка… слишком сладкая, чтобы не повторить.