Трасса. Глава 2: Harley-Davidson

Трасса. Глава 2 Harley-Davidson

Какое же прекрасное чувство просыпаться с утра не одному, уходить на работу и приходить со словами: «Дорогая, я дома!», а в ответ получать поцелуи жены, объятия детей, ужин со всеми вместе. По выходным выбираться с семьей за город, делать вместе какие-то дела по дому. Эти походы по магазинам. 

Да, я семьянин. Я отличный семьянин. Меня радовало это. Я считал это нормой. Пока мне не доказали, что все это галлюцинации, лишь мои галлюцинации, мой придуманный мир! Я жил так год, или чуть больше, точно не знаю, да и знать я этого не желаю. 

Трасса – это прекрасное место для путников, вечных путников, таких, как я. Я знаю, есть много других, мы пересекаемся время от времени, не подозревая о том, что трасса и есть наш дом.

Я гнал на своем мотоцикле «Harley-Davidson» целую ночь, без остановки, я ехал к морю, именно к нему пролегал мой путь. Когда мотор моего мотоцикла забарахлил, мне пришлось сворачивать в какой-то небольшой населенный пункт. Помню того парня на обочине с красной гитарой! Он хотел остановить меня, но я проехал мимо, иначе бы заглох совсем. 

Светало, я встал около первой же автомастерской, рядом была гостиница, куда я и отправился. Войдя внутрь, за столом сидел мужчина пожилого возраста, он спал, но быстро открыл глаза, протер их, встал и заговорил со мной. Как быстро он «тараторил», и это в такую-то рань! Он предложил мне комнату, я сказал, что нужно починить еще и мотоцикл. Он пообещал. Что механик этим займется. Я оплатил номер и пошел спать. 

Отражение в зеркале, оно не радовало меня. Эта щетина, темная от солнца кожа, мешки под глазами, я устал от этой бесконечной езды. Проснувшись, я вышел на улицу, было людно, неподалеку был торговый центр, и весь город толпой шел за покупками. Я направился в мастерскую, где над моим «Харлеем» трудился механик.

- Как дела? – спросил его я.

- Свечи, - уверенно ответил он мне, вытирая руки тряпкой, - Просто свечи!

- Сколько с меня? – спросил я.

- Вот твой счет! – ответил мне механик, протянув счет, - Деньги на верстак кинь!

Было заметно, что он не был расположен к общению со мной. Похоже, что он страдал от похмелья. Я положил деньги, выкатил мотоцикл, завел его и тронулся с места. Мотор работал как надо, я ехал не спеша и снова увидел этого парня с красной гитарой. На этот раз я решил остановиться. 

Мои дети и жена погибли в авиакатастрофе. У меня был стресс и это мягко сказано. После похорон я продолжал работать и жить, как прежде, не веря в свою потерю. Я видел их. Видел жену, детей. Я общался с ними. На работе вел себя радостно, как будто ничего и не происходило плохого. Как я и говорил, так продолжалось долго. В психбольницу меня силой упекли собственные родители. Лечение проходило, как в тумане, мои галлюцинации отступали, а я осознавал горечь утраты. Я потерял хорошую работу, друзей, смысл жизни. Со мной работал психолог, который спросил меня, была ли у меня мечта? Не задумавшись, я ответил, что да, была, я всегда мечтал о мотоцикле, том самом, «Harley-Davidson». 

- Продай все и купи его себе! – уверенно сказал мне психолог, - Мчись на нем куда угодно, но подальше от этого места и города! Ты сам поймешь, когда нужно будет вернуться.

После этих слов я будто заново родился. Я понял, что это и есть выход для меня. Мои родители меня поддержали. Я продал две машины, дом и другие вещи. Я купил мотоцикл и отправился в путь, но перед этим я заехал на могилу к своей семье, я попрощался с ними. 

- Как дела? – громко спросил меня парень с гитарой, - Все-таки решил остановиться!

- Да, не мог в тот раз, извини! – ответил я, - Мотор…

- Я знаю, подкинешь меня до одного места? – с улыбкой спросил он меня.

Выглядел этот парень забавно! Он был одет в черный костюм и черную шляпу, на вид ему было лет 25. На его ремне был прикреплен не большой динамик, гитара висела на ремне за спиной, ярко сияя от солнца.

- Как тебе мой красный «Gibson»? – радостно и громко спросил меня парень, перевернув гитару к себе, и ударил по струнам. 

Он сыграл какое-то звонкое соло за 10 секунд, из динамика звучал громкий и пронзительный душу божественный звук. У меня по телу побежали мурашки! Парень был виртуозом, это было понятно сразу.

- Ты зарабатываешь этим? – спросил его я.

- Можно и так сказать! – весело ответил он, - Так подкинешь? Обещаю, поедем с музыкой!

Я не мог отказать ему и лишь кивнул в ответ. Парень резво сел на заднее сиденье мотто и с криком «Вперед» заиграл на своей гитаре. У меня возникло ощущение, что мой «Харлей» завелся сам и тронулся с места. Мы ехали по трассе, я даже не помню, сколько по времени, но я знал куда ехать, а парень просто играл рок-н-ролл, от которого я получал необъяснимое удовольствие.

- Стой, приехали! – сказал парень и мотоцикл заглох.

Мы остановились на каком- то песчаном перекрестке, парень слез с «Харлея» и начал играть какой-то пронизывающий блюз, я снова был будто под гипнозом.

- Все тебе пора друг мой! – закончив свою игру, сказал мне парень.    

- Что ты на этом пустыре делать будешь? – недоумевая, спросил его я.

- Деда, езжай путник, у тебя тоже есть дела! – ответил он.