Трофей чёрного грифона

Глава 1

Воздух ворвался в лёгкие обжигающим потоком. Я судорожно закашлялась, инстинктивно отталкивая что-то, давившее на мою грудь. Мои веки задрожали, приоткрываясь. Дышу! Снова дышу, какое счастье просто дышать, мыслить, существовать. Выходит, я всё-таки…

Мои глаза резко распахнулись, когда чужие губы снова попытались прижаться к моим. В панике я оттолкнула нависшее надо мной лицо и попыталась отползти.

— Не трогай меня! — хрипло выкрикнула я, сама поразившись звуку собственного голоса — слишком мелодичного, слишком юного, совершенно чужого.

— Спокойно, — произнёс молодой мужчина, которого я оттолкнула. — Я просто вдохнул в вас жизнь. Вы были мертвы.

Мертва. Я была мертва. Это слово теперь обо мне. Оно липкое и холодное.

Незнакомец не пытался приблизиться вновь, лишь внимательно наблюдал за мной серыми глазами, холодными и оценивающими. Его бледное, миловидное лицо обрамляли тёмные волосы, спадающие до плеч. На вид ему не больше восемнадцати, одет он в нечто среднее между монашеской рясой и простым балахоном из грубой серой ткани.

— Где я? — спросила я, озираясь по сторонам.

Тут же пришло осознание — это определённо не больница. Помню, как меня скрутил приступ удушья, а вместе с ним ошеломляющее осознание, что я умираю. По-настоящему умираю. Но это место…

Комната напоминала декорации к историческому фильму — стены, увешанные пёстрыми гобеленами, узкое окно, сквозь которое просачивался тусклый свет, массивная мебель. Резной сундук у стены, на столе канделябр с оплывшими свечами. Пахло сыростью, пылью, воском и чем-то противным, как будто металлическим…

Мои пальцы судорожно вцепились во что-то мягкое. Опустив взгляд, я с изумлением обнаружила, что лежу на полу, устланном пушистой звериной шкурой. Кажется — медвежьей. Рядом возвышалась огромная кровать с балдахином цвета старого золота.

— На полу сквозняки, — произнёс юноша в балахоне, поднимаясь на ноги и помогая встать мне. — Подождите-ка…

От прикосновения прохладных пальцев по моей коже пробежали мурашки. Следом в голове возникло странное ощущение — словно бестелесную холодную руку просунули внутрь и теперь ощупывали мои мозги. Очень дискомфортное чувство, пробуждающее подсознательную тревогу.

— Прекратите! — выкрикнула я, отшатываясь. — Что бы вы ни делали… прекратите немедленно.

Молодой человек вскинул брови, и ощущение чужого присутствия в моей голове исчезло, словно его и не было.

— Как интересно, — хмыкнул он, не сводя с меня пытливого взгляда. — Слышал о таких случаях, но не ожидал столкнуться лично. Вы понимаете мою речь, леди… Ангелика?

— Понимаю, — ответила я. Горло побаливало, и каждый вдох отдавался болью в груди. Кажется, у меня сломано ребро или два. — Но я не Ангелика. Меня зовут…

— Теперь вы — Ангелика, — начал парень но тут же резко махнул рукой. — Забудьте своё прошлое имя. Ульвару Боариу… — Он бросил взгляд на дверь. — Лорду не нужны сложности. Он получил то, что хотел. Не разуверяйте его.

Ледяная волна прокатилась по телу, заставив дрожать. Невозможная, немыслимая догадка зародилась в глубине сознания. Я умерла. Умерла по-настоящему. И каким-то образом… оказалась в чужом теле? В другом мире?

Я провела руками по своему лицу — непривычные скулы, более тонкий нос, полные губы. Чужое лицо. Чужое тело.

Даже имя у меня теперь чужое, хоть и похожее на прежнее. Раньше меня звали Ангелиной. Господи, неужели это не сон?! Но боль в боку и в горле была пугающе настоящей…

— Как это возможно? — прошептала я, уже понимая, что никакие научные объяснения здесь не подойдут. — Что случилось с той… кто была здесь до меня?

— Она мертва, — безэмоционально ответил парень. — Полагаю, вы пришли в момент, когда она перешла в царство теней.

Это не сон. Боль в боку была слишком реальной, чтобы быть галлюцинацией угасающего мозга. Значит, всё это — чистая правда.

Когда парнишка помог мне подняться, я с удивлением ощутила, что тело, несмотря на боль, отзывается силой — мышцы слушаются, суставы не скрипят. Это было непривычно после долгих месяцев болезни там, в моей прошлой жизни.

Пристальнее вгляделась в лицо моего собеседника. Несмотря на юношеские черты, его глаза смотрели на меня с тяжестью веков. Это был взгляд старика, запертого в теле подростка — пронзительный, оценивающий, холодный.

Он изучал меня с отстраненным интересом, как редкий экземпляр бабочки, приколотый к бархатной подушке. Под этим взглядом я почувствовала себя обнаженной и уязвимой.

— Кто вы? — спросила я, опускаясь на кровать. Комната слегка покачивалась перед глазами. — Врач?

Юноша прищурился, и я снова ощутила это — чужое присутствие, скользящее по закоулкам моего сознания. Телепатия? Неужели он действительно читает мои мысли?

— Несториан, — представился он, разрывая поток моих размышлений. — Зовите просто по имени. Жрецы принадлежат Церкви и Высшим Силам, у нас нет фамилий и титулов.

Жрец. Церковь. Высшие Силы. Каждое слово добавляло новые детали к картине мира, в котором я оказалась. Средневековый антураж, лорды, жрецы… Я умерла и попала прямиком в фэнтезийный роман?

Облизнув губы — непривычно полные, с незнакомым контуром — я попыталась унять дрожь в кончиках пальцев.

— Что со мной произошло? — я осторожно коснулась своего горла. — Почему я… эта девушка умерла?

Несториан нахмурился.

— Её убили, — просто сказал он.

Я невольно снова коснулась горла, ощущая болезненные следы на коже. Вероятно, синяки или даже раны от пальцев.

— Как? — прошептала я.

— Задаёте неправильные вопросы, леди Ангелика, — Несториан бросил взгляд на дверь. — Вы — чужая для этого мира, а он чужд вам. Вот, о чём должны вы переживать.

Жрец держит все козыри. Но даже у него есть слабость — он чего-то боится. Лорда? Церкви? Чего-то ещё? Мне нужно найти эту щель в его броне.

— Откуда вы знаете, что я из иного мира? — я замолчала, вспомнив то странное ощущение в голове. — Вы всё-таки читали мои мысли?