Трофей для мажора
Пролог
Милана
— Отпусти меня! — выкрикиваю и резко отталкиваю мажора.
На похоронах нашего старого преподавателя собрался весь институт. Казалось бы, траур, слёзы, тишина… но нет. Наши вечные шутники умудрились устроить что-то такое, что мне пришлось буквально кусать губы, чтобы не расхохотаться.
Но это была мелочь по сравнению с тем, что происходило сейчас.
Я сидела в машине мажора. Врага моего парня.
Привлекательного, опасного, самоуверенного до наглости идиота.
Он заставил меня сесть в машину силой — и никто даже не заметил.
Тёмные, полностью тонированные окна отрезали нас от мира, скрывая всё, что происходило внутри. И это пугало до дрожи. Сердце билось в груди, как пойманная птица.
Он приближался — медленно, почти хищно. Его шаги были тихими, но тяжёлыми, будто каждая из них давила на воздух.
— Я с тобой разговариваю! Чего ты от меня хочешь?! — вырывается у меня. Голос дрожит, предательски выдавая страх.
Он не отвечает.
Просто нависает надо мной, почти касаясь. Его ладонь опускается мне на шею — медленно, вызывающе, будто отмечает меня своей меткой. От его прикосновения по коже пробегает жар.
Только тогда он заговорил — низко, спокойно, будто констатировал факт:
— Тебе конец.
Ты — мой трофей, милая.
Отредактировано: 23.08.2025
Добавить в библиотеку 