Туманная Рана

4: Белая сцена

Комментарий к художественной выставке пейзажей «Туман наших сердец»:

Пользователь предпочел скрыть свои данные:
Что это такое?! Я пришел, заплатил за билеты, ребёнка с собой взял. Просто ужасная выставка! Как я сыну это все объясню, а?! Он подходил и спрашивал меня «Папа, а что это такое?». Я требую возврата денег, это не искусство. Вы просто повесили белые листы бумаги. Это юмор такой? Где здесь туман, где здесь пейзаж, в чем смысл?!

Модератор:
Просим прощения, что наша выставка вам не понравилась. Спасибо большое за отзыв, пожалуйста, поставьте 5 звёзд.

***

Дэнис жил в многоквартирном доме, явно побогаче всех нас вместе взятых. Хорошо, что у меня были ключи. Даже не знаю, почему он мне их дал. Может, он считал наши отношения чем-то большим? Бред какой. Огромный светлый подъезд был полон стеклами и зеркалами, в почтовых ящиках такого подъезда явно лежали корреспонденция и договоры стоимостью многие и многие миллионы. Я здесь была чужой, но каждый визит я старалась привыкнуть к этому месту, врасти в него корнями, чтобы никогда не отпускать. Отметилась у консьержа и зашла в лифт. Блестящий, новенький, в углу висело кашпо с каким-то папоротником. На секунду задумалась — а что если Белизна нагрянет, я в лифте застряну? Но двери уже сомкнулись, унося меня от тревоги.

Выйдя на нужном мне этаже, снова увидела эту дверь. Чёрная, блестящая. Каждый раз я вздрагивала перед ней, словно перед судьёй. Перед ней я каждый раз оставляла свои сомнения, представая перед Дэнисом соблазнительно весёлой.

Щелчок, и я ступила в темную пасть квартиры. Так ли плохи были отношения с Дэнисом? Отнюдь. Он был мягким, аккуратным, что очень необычно для богатого избалованного мальчика. Но при каждом поцелуе или объятии мне хотелось отстраниться. Наверно, я просто не любила его. Так бывает — человек неплохой, симпатичный даже. Но просто не то. Или... я уже сама не была уверена, каждая мысль была равна истерике. Мне очень с ним повезло. Но, судя по его сообщениям, эта удача начинала медленно но верно ускользать из моих рук. По телу прошла нервная дрожь. Я сжала кулаки. Спокойно.

Автоматический свет высветил просторную прихожую — один зонтик-трость валялся у стены, пары обуви в полном беспорядке. На ручке двери в гостинную висел толстый дорогой шарф.

Внезапно, в зеркале на шкафу я увидела белый силуэт. Повернулась — никого. В памяти ещё было свежо шоу ужасов явления Раны у меня дома. Эти образы, вспоминая их, хочется обнять себя. Тогда я ещё пыталась найти похожие случаи встречи с призраком, но ничего дельного я так и не нашла, конечно. Разве что повеселилась с рекламы, которая предлагала вызвать моего мёртвого дедушку через мессенджер. Сто процентов отвечать на сообщения будет именно он — золотой зуб в залог дают. Как таким не поверить.

Так и думая о всякой чепухе, я зашла в спальню. Где обычно мужчины прячут чужое нижнее белье? Пара минут и пара вытащенных ящиков, и я, покраснев, возвращала все на место. Нашла я только свое забытое белье. Кхем.

Напротив двуспальной кровати с десятком подушек, стоял комод с зеркалом. И вот в этом зеркале снова что-то проплыло. Кожу покрыли мурашки, повеяло холодом. Откровенно жутко стало находиться одной тут, в чужой квартире.

Пара мгновений, и я подошла к комоду. Все равно он был следующим на очереди — быстрее закончу, быстрее уйду. А вот это уже интереснее — весь верхний ящик заполнен коробочками, футлярами, бумажными пакетами и скрученными галстуками. Можно ли что-то спрятать тут? Ох, я ощущала себя ревнивой запустившей себя женой. Вот как миссис Мэн…

Первая коробочка сама легла в ладонь — запонки. Хорошо, аккуратно положила обратно. Следующая — пара серег-гвоздиков. Да, у Дэниса проколоты уши, поэтому это так себе улика. Следующая… и тут я замерла. В коробочке, без всякого паралона для красоты, лежали серьги. Нет, не вычурные. Старые серьги с облезлыми дужками, на них на медной проволоке былы набраны несколько разноцветных бусин. Незамысловатые, почти детские. Я сглотнула.

Проблема этих серег в том, что они мои… вот только Дэнису я их не отдавала. Это старый мамин подарок. Немного смешно даже. Тогда, она старалась утешить меня насчёт поступления. Как могла, как умела, но поддержать. Мне было немного странно надевать их, но я часто держала их в руках и перебирала, точно чётки, успокаивая себя. Пока однажды не потеряла их после переезда. Они были дороги мне. И я говорила об этом ему. Дэнис их украл. Мог ли он внезапно найти их, но не сказать мне? Почему?

Без всякого зазрения совести я сунула коробочку в карман пальто. Я словно нашла кусочек своей личности. Перед глазами стояла не комната, а образ метки на запястье мужчины — отрубленная рука, знак вора. Уж не знаю, что Дэнис украл в прошлой жизни, что получил эту метку, но вот теперь он крадёт и в нынешней. Тошнота подступила к горлу. Все раздражение как рукой сняло. Горбатого могила исправит, как говорится…

Могла ли я убить в этой жизни? Я боялась себя саму.
Закусив губу, проверила другие коробочки - ключи от моего почтового ящика, мой счет за электричество, потерянная расческа, вырванная из моей любимой книги страница.
С тяжелым сердцем я задвинула ящик на место, оперлась руками и прислонилась к столешнице комода лбом. Может быть даже хотелось плакать. Искала признаки измены, а нашла что-то куда страшнее. Дэнис воровал не потому что ему нужны были деньги. Он воровал… для развлечения, это все — что-то вроде трофеев.

Все мысли вылетели из головы. Писать Дэнису с вопросами не было сил. Тщательно прибрав за собой, я вышла из квартиры, заперла дверь. Облокотилась на дверь спиной, задрав голову к потолку.

Да, может, это просто совпадение, и мои находки ничего не значили. Но это совпадение просто ужасно. Убийца. Убийца. Редко я воспринимала это клеймо всерьёз. Возможно, в подростковом возрасте и я задумывалась о чём-то таком, но все подростки такие. Но сейчас… А эти мои приступы гнева? Могу ли я действительно сорваться?