Турецкий Джинн

Глава 1.

Алиса.

Входная дверь открывается, и «Музыка ветра» приветливо оповещает о посетителях в моём скромном офисе. Некогда купленный талисман фэн-шуй должен был привлекать удачу и гармонию. Сейчас же он служит внешним раздражителем, потому что посетители стали не те…

Боковым зрением замечаю, что в комнату заходят совсем не те клиенты, которым я была бы искренне рада. Этих не спутать ни с кем — уж очень они «выдающиеся» и с лицами, которые уже не раз «выпрашивали кирпича».

Перевожу на них взгляд.

— Какого чёрта вы опять пришли?!

Нет. Я уже не могу спокойно с ними разговаривать. Спокойно — это было несколько недель назад. Сейчас же, потеряв по отношению к ним всякий страх, я рычу и ругаюсь, потому что сил больше нет.

— А ты не хами, — похабно улыбаясь, говорит тот, который сам себя называет Стивом. Не удивлюсь, если имя у него вполне заурядное, поэтому и кличку выбрал не абы какую.

Он садится за рабочее место моей бывшей сотрудницы Светы и разваливается в кресле так, что ноги торчат из-под стола, занимая ещё полпрохода.

К сожалению, Свету пришлось уволить. У меня просто больше нет возможности содержать туристическое агентство и выплачивать зарплаты наёмным сотрудникам. Из некогда большого коллектива осталась одна я…

И всё благодаря одному, некогда мною любимому человеку. Чтоб ему пусто было! Чтоб провалился он в преисподнюю, и черти драли ему хлыстами его накачанный зад!

Второй «гость» остаётся стоять в дверном проёме. Если честно, он беспокоит меня больше, чем Стив. Наверное, потому что он всегда молчит и только смотрит… А взгляд у него такой, что в голове сразу вспыхивают яркие картинки возможного «общения» с ним. И никакой там романтики или добрых намерений — лишь жёсткий пресс.

Именно поэтому Стив, обращаясь к нему, зовёт его по имени — Егор. Ему не нужно ничего доказывать: ни свою крутость, ни состоятельность… Он просто Егор, который одним взглядом заставляет дрожать твои поджилки.

Вот такие теперь у меня «друзья»: Стив и Егор. Условные, конечно. И совсем не дружески настроенные по отношению ко мне.

— Да я и не хамлю… — устало откидываюсь на спинку рабочего кресла и провожу руками по лицу, пытаясь смахнуть с себя усталость. — Я просто устала…

— Ты думаешь, нам это нравится? Думаешь, мы не устали? — спрашивает Стив с претензией, будто это я виновата, что они ходят в мой офис по часам, словно прилежные сотрудники. Только мне такие работники не нужны ни под каким соусом.

— Так не ходите! В чём проблема? — развожу руки в стороны.

— Проблема в деньгах, которые ты нам должна.

— Мне надоело повторять, что денег у меня нет! И я у вас ничего не брала! — стучу кулачком по столу, словно в очередной раз пытаюсь достучаться до этих непробиваемых му… жиков.

— Не кричи, — кривится Стив, будто я его склочная женушка-истеричка. — Брала, не брала… какая разница. Я думал, что мы уже утрясли этот вопрос.

Крутанувшись в кресле, отворачиваюсь к окну и на пару секунд отключаюсь от пугающей реальности. За окном — лето. Яркое, сочное, жаркое… И если не вдаваться в нюансы, то мир — прекрасен. Вон идёт девушка с ребёнком лет трёх: они улыбаются, едят мороженое… и в этот момент у них нет никаких проблем. Хотела бы и я так… В смысле не с ребёнком, а без проблем.

Хоть мне и двадцать семь, но в данной ситуации я рада, что детей у меня нет. Я не представляю, как долго бы я разводилась, если бы наш с Алексеем союз «склеивал» ребёнок.

Алексей… Алекс… чёртов Алёшенька! Как он меня подставил… И ведь не скажешь, что не замечала. Я прекрасно знала, что мой муж — игроман. Что просаживает прибыль с моего туристического агентства, что не может остановиться и, как самый настоящий наркоман в этом деле, спускает всё до копейки. Первые звоночки были, но пока они не переросли в колокольный звон, я пыталась наставить его на путь истинный.

И вот чем это обернулось.

Почти миллион долга. И не каким-нибудь банкам, а очень непростым людям. Миллион… Не хочу говорить, что таких денег я в руках никогда не держала, но как только вышла замуж, статистика моих доходов неуклонно ползла вниз, демонстрируя устойчивый нисходящий тренд. Рентабельность моего бизнеса упала до такой степени, что даже самые агрессивные инвесторы с Уолл-стрит сочли бы его токсичным активом. Сказали бы: «Спасибо, но нет. Идите, женщина, идите». И это при том, что они обычно не брезгуют ничем.

Ну что теперь говорить… Развод — это факт. А вот решил ли он проблему? Конечно, нет.

Мой экс-муж, как настоящий «мужчина», решил проблему своего долга очень по-мужски: он скрылся, испарился, исчез, просто спрятался. Ему-то проще. Жилплощади у него нет, машины — нет, работал он в моём турагентстве, поэтому и работодатели не ищут его с собаками. Собрал рюкзачок с вещичками, да и вышел на заре. И пошёл, и пошёл… и с тех пор — ни слуху, ни духу.

Думаю, что и «гости» мои его не ищут. Зачем? Когда рядом есть я — обременённая бизнесом, квартирой и машиной.

Что взять с голодранца? Только отбить его пустую башку? А толку? Лучше терроризировать его бывшую, с которой можно хоть что-то поиметь.

И плевать им на наш развод. Сказали, что этой бумагой мне даже неудобно будет подтереться в туалете — заламинированная. А так как брал он деньги ещё будучи в браке, то и я, выходит, пользовалась этими деньгами. В те короткие периоды, когда ему позволяли выигрывать.