Туз черного короля

Пролог

Я смотрю на Массимо — и мир вокруг просто рвётся по швам. Сердце болит так, будто его кто-то сжимает рукой изнутри. Дышать тяжело, как через воду. Но я должна. Должна. У меня больше нет выбора, и судьба уже давно смеётся в лицо.

Он делает шаг ко мне… потом ещё. В его глазах — такая тёплая, чистая искренность, что меня выворачивает от ужаса. Холод металла в моей ладони обжигает сильнее, чем огонь. Пальцы немеют.

И когда он подходит вплотную — когда его руки обнимают меня так, будто я его единственное спасение…

Там, где сердце должно было растопиться, оно просто ломается.

— Прости меня… — шепчу, и в ту же секунду нож входит ему в бок.

У него выходит воздух. Сухо, резко. Он оседает на меня, как человек, которому выбили не только дыхание, но и землю из-под ног.

— Я… люблю… тебя… — его голос рвётся, и он начинает падать.

Я удерживаю. Я прижимаю его к себе. Руки дрожат, всхлипы рвутся наружу, будто кто-то пальцами выдирает из меня душу. Я слышу чей-то крик. Бег. Шум. Всё глухое, смазанное. Я сижу на холодном полу, держу его голову у себя на коленях, и не понимаю, как вообще жить дальше.

И в следующее мгновение — удар.

Меня швыряют в стену с такой силой, что всё в груди трескается, и я на секунду забываю, как дышать. Я поднимаю голову, застывая.

Передо мной стоит Картер.

Глаза — чёрные, как ночь без луны.
Лицо — перекошено яростью.
В руке — оружие, направленное прямо в меня.

За ним уже кричат Массимо и Доменик, пытаясь удержать брата и одновременно зажимая рану Массимо. Всё превращается в хаос. Металл пистолета блестит — и мир снова рвётся.

Выстрел. Глухой, хищный.

Я даже сначала не понимаю.

Но потом — боль. Резкая, режущая, как удар током. Я опускаю взгляд… и вижу кровь. На своём боку. Точно в том же месте, куда я воткнула нож в Массимо.

И внутри… только одна мысль:

Я это заслужила.

Глаза становятся тяжёлыми. Тело теряет опору. Я падаю набок, чувствуя, как уходит тепло, звук, свет, всё.

И единственное, о чём я прошу в ту секунду — чтобы я больше не открыла глаза. Чтобы эта история закончилась именно здесь.

Потому что жить после того, что я сделала… невозможно.
Эта мысль жжёт сильнее, чем пуля. Сильнее, чем нож.
Она просто рушит меня изнутри.

Но прежде чем тьма окончательно заберёт меня, я вижу его.

Массимо.

Он лежит на полу, весь в крови — моей, своей, нашей. Его рука тянется ко мне, будто он пытается удержать меня одной силой воли. Его грудь дёргается, дыхание хриплое. И его взгляд… чёрт… его взгляд вцепился в меня, как якорь.

В его глазах — ужас. Сырое, животное отчаяние. Хотя я только что всадила в него нож.

Перед ним суетятся Мэйсон, Картер, Доменик — все они кричат, давят рану, толкаются, пытаются сделать невозможное. Но для меня они — размытые пятна.

Есть только он.

— Н… е…т …про…шу…

Он произносит это так тихо, будто каждое слово режет ему горло.
Но я слышу. Каждый звук. Каждую букву.

Я смотрю в его глаза, те самые, в которых я тонула сотни раз, и пытаюсь улыбнуться. Слишком слабая, слишком сломанная улыбка. Но это всё, что я могу дать ему перед концом.

И в эту секунду тьма начинает затягивать меня полностью — густая, мягкая, безжалостная, как море ночью.

Последнее, что я вижу — Массимо. Его взгляд. Его рука, которая так и не успела коснуться моей.

Спасибо, что открыли эту историю.
Каждый из вас сейчас стоит на пороге мира, где любовь — это огонь, а выборы оставляют ожоги.
Мне важно, чтобы вы знали: я не пишу идеальных героев. Я пишу живых — со сломанными частями, со страхами, с теми решениями, о которых жалеют ночами. Их путь будет неровным, часто жестоким, иногда неправильно понятным. Но в этом и есть правда.

Если вы останетесь со мной дальше, значит вы готовы чувствовать — по-настоящему.
Готовы проходить через темноту, чтобы увидеть свет.
Готовы слышать тишину между строк.
Готовы падать вместе с ними… и подниматься тоже.

Спасибо за вашу веру, за время, за доверие.
Эта история теперь принадлежит вам точно так же, как и мне. ❤️