Твой мерзавец

Глава 1

Антон

— Чел, давай еще! Последнюю!..

— Выметайся!

— Ну, плиз, эту...как ее? «Не рви-и-и мне се-е-ердце, не игра-а-ай на не-ерва-а-ах!»

— Вали уже из моей тачки!.. Мажор хренов...

— Че, борзый, смотрю?..

Вдарить бы ему в бубен его кислый. Но я ж навеселе дико. Реально ни фига не соображаю.

Промахиваюсь.

Пха-х!

— Давай!

Меня любезно выталкивают из такси, валюсь, как мешок с дерьмом, на землю. Водила тут же резко бьет по газам, срываясь с места.

Ну подумаешь, не тот адрес назвал, потом в заторе два часа стояли. Пришлось ему быть свидетелем, как рву свои голосовые связки, распевая шлягеры один за другим.

А музыкальные треки в допотопной его магнитоле зашли. Залетели со свистом. Вспомнил школьные годы сопливые: первую безответную любовь, дискачи, драки, девочки на-разок-в-глазок...

Я ему, значит, «стольник» сверху кинул, а он меня об землю шмякнул.

Урою, когда встречу!

Ладно. Встал кое-как. Отряхнулся. Уставился на огромный особняк, как баран на новые ворота.

Дворец у моего бати, конечно, шикарный. Все блестит, все сверкает. Фонтанчики там… Травка зеленая, подстриженная… Статуи белые, ангелочки влюбленные…

Красота-а-а. Материться даже лень.

Черт. Как раз по-маленькому приперло.

Пританцовываю и дохну со смеху, представляя тут себя фонтаном.

Камеры кругом — на фиг, батя еще тачку отберет.

Внутри тоже не к чему придраться: все мраморное, позолоченное, и пол блестит, как лысина моего бати.

Хех!

Я по адресу, мать его.

Сколько я здесь не был? Дней десять? Две недели? Месяц?!

Твою мать! Вот это я блуданул. Гастрольная жизнь музыканта… Она такая.

Что ж, здра-а-асте!

Паясничаю и отвешиваю поклон, находясь в огромном полупустом доме, который отражает статус и достаток нашей семьи.

Тишина гробовая.

Где все-то?

Меня возмущает тот факт, что блудного сына никто не встречает. Даже лакеи.

Эй!

Три часа ночи, и что? Я ж не сплю.

Сквернословлю жестко, когда поднимаюсь по парадной лестнице на этаж, где расположена моя комната. Ступеньки из-под ног уплывают, мать их… Спотыкаюсь, валюсь, поднимаюсь.

Спустя минут пятнадцать-двадцать гребаный квест преодолен, благодаря которому теперь моя задница отбита. Остается вспомнить, в каком крыле моя комната.

Так, бл*. Стою и не втыкаю. На хрена бате столько комнат? Да еще одинаковых? Нас вроде как двое в семье.

На автопилоте и в полутьме решаю добраться до одной такой. Буквально на запах иду. Он похож на летний, цветочный что ли…

Так мама пахла. Цветами. Фиалками…

С придурковатой ухмылкой на лице бреду в свою берлогу. По пути задеваю ногой огромную вазу, успеваю поймать ее.

Тс-с, — обращаясь к ней, прикладываю палец к губам. — Не шали, стой пока на месте.

А вот и комнатка моя любимая. Скучала по мне?..

Дверь приоткрыта, даже толкать плечом нет надобности. Так просто... вваливаюсь, чуть спотыкаясь о порог.

Уф-ф!

Напоили, с-суки... В голове звенит, в глазах звезды, под ногами — беговая дорожка.

Лешему последний сабантуй бумерангом вернется, обещаю.

Ни фига не видно в темноте, конечно, но кое-как доползаю до своей кровати.

Сдернуть с себя футболку еще куда ни шло, а вот снять джинсы — проблемка. Скачу на одной ноге, пытаясь избавиться от джинсовой ткани. Ржу. Путаюсь в штанине.

Дерьмище, я застрял!

Похрен, — машу мысленно рукой, — так лягу.

Подушечка моя любимая!.. Мягенькая, ласковая. М-м-м... Опять этот аромат цветочного луга повсюду.

Обоняние обострилось, руки сами тянутся к источнику тепла и очаровательному запаху.

Да-а… Прижимаю к себе что-то такое вкуснопахнущее и нежное. Явно женское. Ногами кое-как и руками обвиваю это божественное ощущение. Не даю ускользнуть от себя. А оно дрожит, как зайка серенький.

— Куда? — держу сильнее, потому что хочет исчезнуть. — Лежи, не ерзай.

Затягиваюсь этим ароматом, таким мне необходимым.

В трусах прямо камень тяжелеет. Настолько все дыбом, что сам офигеваю. Сон? Вряд ли. Стояк нормальный, натуральный. А его причина?.. Замерла и напряглась.

Так хорошо... Рукой гуляю, собирая рой мурашек, образовавшихся на гладкой коже. Изучаю пальцами сквозь ткань две вишенки упругие.