Твой первый

Глава 1 Татуировка

Секс — это искусство. Так пишут в умных книгах. Я же знаю другое: секс — это обнажение. Каждая девушка показывает своё истинное лицо, когда остаётся без одежды. И почти всегда это лицо мне надоедает к утру.

Влюбляться? Думать о ком-то каждый день? Строить планы? Это не для меня. Я слишком хорошо знаю, чем заканчиваются такие спектакли.

— Ты, козёл, забирай шмотки и вали! — Лена размахивает руками у кровати.

Я даже не поворачиваю голову. Лежу голый, разглядываю трещину на потолке.

— Давай, громче. Соседи подумают, что я тебя убиваю.

— Зачем я вообще с тобой связалась?! Боже, какая дура!

— Ну хоть в этом мы сходимся, — ухмыляюсь я.

Она подлетает к кровати, пытается стащить простыню. Я придерживаю край, просто чтобы её позлить.

— Ты ещё издеваешься?! — голос срывается на визг.

— Я вообще молчу. Это ты орёшь.

Встаю, не прикрываясь. Иду к стулу за джинсами. Она тараторит мне в спину про какую-то «стерву в интернете». Я не понимаю о ком именно она распинается. У меня много общения.

— Я делаю что хочу, — говорю, не оборачиваясь. — Ты не моя девушка. Я не твой парень. В чём проблема?

— Надо было думать, когда снимал с меня трусы!

— Тебе тоже, — пожимаю плечами.

Слышу за спиной всхлип, но не ведусь. Вчера она была другой. Мягкой, тихой, покладистой. Сегодня — фурия. Банально. Все они проходят один и тот же маршрут: от «останься навсегда» до «пошёл вон, козёл» уже к утру.

Натягиваю футболку. Она вдруг замолкает. Я знаю этот взгляд, когда истерика перегорает и включается кое-что другое. Она смотрит, как я одеваюсь. Как мышцы напрягаются под кожей. Как круто выглядят мои татуировки.

— Ты так и уйдёшь? — голос становится шёпотом.

— Да, — застёгиваю ширинку.

— Дэн… подожди. Я дура, я перегнула. Просто ты мне слишком нравишься. Я хочу быть только твоей. Сейчас…

Она подходит, касается спины. Пальцы скользят по позвоночнику. Я чувствую их физически, но внутри — ноль. Только раздражение.

— Уже не хочу, — мягко отстраняюсь. — Момент ушёл. Удачи, Лен.

В коридоре она начинает новую песню про оскорблённое самомнение. Я уже не слушаю. Через тридцать секунд я на улице, и осенний ветер бьёт в лицо.

Начало сентября — лучшее время. Людей мало. Воздух холодит ноздри. Город пахнет влажной листвой и свободой.

— Эй, козёл! Часы забыл!

С второго этажа в траву падают мои «Дорогущие часы». Мог бы и сам подняться за ними, но теперь не придётся. Поднимаю, надеваю, показываю ей средний палец. Она захлопывает балкон.

Иду к тату-салону. По дороге проверяю почту, там пусто. Чаты — пусто. Весь мир сегодня решил игнорировать Дэна.

Вика встречает меня у стойки. Высокая, чёрные волосы стянуты в хвост. Смотрит с лёгкой усмешкой.

— Выглядишь как после боя.

— Как обычно, — пожимаю плечами.

— Ложись, раз пришёл.

— Звучит как предложение, — подмигиваю.

— Дэн, я уже говорила: нам нельзя. Я вылечу с работы. Меня никто не будет содержать.

— Мои двери всегда открыты, — говорю, глядя в глаза.

— Ты ширинку имеешь в виду?

Улыбаюсь. Она единственная девушка в моём кругу, с которой я ещё не спал. Может, потому что она умнее всех остальных. Может, потому что я чувствую: с ней бы я не сорвался в истерику утром. А значит, это было бы по-настоящему.

А по-настоящему я пока не умею.

— Знаешь, Вик, — говорю, уже лёжа на кушетке и глядя в потолок. — Я сегодня понял одну вещь.

— Какую?

— Я устал засыпать с женщинами, которые утром превращаются в чужих.

Она молчит, прикидывая, что бы ответить.

— Ты просто ещё не встретил ту, с которой не захочется убегать, — тихо говорит она.

Я закрываю глаза. И впервые за долгое время в моей голове появляется не случацная связь вчерашней ночи, а лицо, которого я даже не знаю. Можно же пофантазировать. Представить её, такую идеальную. Какая она должна быть? Не знаю.