Твоя бывшая

Глава 1

Это не страшно, Лера, совсем не страшно. Возьми уже себя в руки и прекрати дрожать. Ты просто сделаешь это. С достоинством встретишься с ним. Спокойно скажешь свою тщательно отрепетированную речь. Вежливо улыбнешься на прощание и уйдешь, предоставив ему возможность принимать решение. Это самое малое, что ты можешь сделать для дяди Димы, который выручал тебя бессчетное количество раз. Да, сейчас тебе страшно. Да, впоследствии будет больно. Но если ради спокойствия единственного близкого тебе человека нужно взглянуть в глаза своим страхам – значит, так тому и быть. Ты справлялась и не с таким. Не вздумай отступать сейчас, когда ты столько сделала, чтобы эта встреча состоялась.

В попытке привести пульс в норму, я делаю глубокий вдох. Несмотря на внутренний диалог, который я веду сама с собой, чтобы успокоиться, решимость покидает меня с каждой утекающей в прошлое секундой. В этом современном офисе с белыми стенами, стильной мебелью и буйной зеленью в горшках я ощущаю себя чужой. Самозванкой, которая пробралась сюда обманом. Стоит ему раскрыться – охрана с позором вытолкает меня за дверь, а последний шанс помочь родному человеку рассыплется в пыль.

Господи, почему так долго?

От напряжения я превращаюсь в один сплошной комок нервов. Сколько я здесь? Двадцать минут? Тридцать? Хоть бы все поскорее закончилось! Но время тянется так медленно, что мне приходится сделать над собой усилие, чтобы каждую минуту не смотреть на часы. Стараюсь хоть немного отвлечься и занять руки – беру со столика рекламный проспект брокерской фирмы и рассеянно листаю его, не вникая ни в текст с броскими заголовками, ни в образную инфографику.

Сколько еще придется ждать?

Чтобы пробраться сюда, мне пришлось соврать секретарше, что я пришла на прием к консультанту по инвестициям. Впрочем, врать я начала еще раньше – когда позвонила накануне и забронировала время для этой встречи. Сегодня же специально пришла раньше назначенного часа, чтобы вместо запланированной встречи с биржевым аналитиком получить шанс увидеть генерального директора «Фьючер Финанс» – Кирилла Евгеньевича Гордеева.

В груди что-то болезненно сжимается и тянет. Так странно произносить про себя это имя – вроде бы человек мне хорошо знаком, но имя чужое. Впрочем, кого я обманываю, человек, который теперь управляет огромной бизнес-корпорацией, мне тоже давно чужой.

Я вздрагиваю, когда в кристальной тишине приемной раздается звук открывшейся двери, а из конференц-зала начинают появляться люди. Значит, совещание закончилось. Значит, есть шанс, что мне повезет, и я увижу его.

- Валерия Сергеевна, Дмитрий освободился, вы можете пройти в кабинет, – звучит в ушах вежливый голос секретарши, но мой взгляд прикован к двери.

Это мой единственный шанс. Единственный. Потому что я уже испробовала все, чтобы подобраться к нему. Это моя последняя попытка.

- Валерия Сергеевна? – в профессиональном голосе девушки, которая даже привстала со своего удобного кресла, чтобы привлечь мое внимание, слышится вопрос и неодобрение. – Вас ожидают.

Просторный холл заполняют люди в стильных деловых костюмах, с компьютерами и блокнотами под мышкой. Они переговариваются между собой, пожимают друг другу руки, обмениваются визитками. Дрожа от волнения, я поднимаюсь на ноги, чтобы в этой толпе не пропустить единственного человека, который меня интересует.

- Валерия Сергеевна, вы хорошо себя чувствуете?

Я понимаю, что мое поведение начинает привлекать внимание. Плевать, как я выгляжу со стороны. Я впервые вижу всех этих людей и, вероятно, в последний. Когда я уйду, они могут сколько угодно времени перемывать мне косточки, вспоминая сумасшедшую, которая забрела в их потрясающий офис в попытке достучаться до их недосягаемого для простых смертных босса.

– Валерия Сер…

Из двери, наконец, появляется знакомая широкоплечая фигура, и на мгновение у меня перехватывает дыхание. Чужие голоса превращаются в белый шум. Сердце сбивается с ритма. Готовясь к встрече, я могла сколько угодно изучать его фотографии в интернете, но они не смогли подготовить меня к изменениям, произошедшим в нем за пять лет.

Очаровательный спортсмен с копной кудрявых волос, щеголяющий в свободных шортах и растянутой футболке с логотипом яхт-клуба, исчез. Вместо него появился сдержанный мужчина, облаченный в элегантный темный костюм, который по моим скромным прикидкам стоит столько, сколько я не получаю и за год. Вроде бы смутно знакомый, но удаленный от меня на сотни тысяч световых лет.

- Валерия Сергеевна? – моего предплечья касается изящная рука с аккуратным маникюром. – Вам нужна помощь?

- Кирилл! – почти кричу я.

Кажется, мой отчаянный порыв нарушает привычный ход вещей в этом идеальном офисе. Лицо секретарши потрясенно вытягивается, толпа на выходе из конференц-зала затихает, а темная голова единственного человека, который меня здесь интересует, резко поворачивается на мой голос.

- Кирилл Евгеньевич, – визгливо произносит секретарша, больно хватая меня за руку. – Я вызову охрану и…

- Это лишнее, Марина, – холодный голос, холодный и абсолютно чужой.

За годы, что мы знакомы, я помню этот голос злым, насмешливым, раздраженным, ласковым, хриплым от возбуждения, но еще никогда таким – нейтральным и безэмоциональным. Словно он принадлежит роботу, а не человеку из плоти и крови.

Бросив несколько слов мужчине, который стоит рядом с ним, с праздным любопытством наблюдая за разворачивающейся у него на глазах сценой, Кирилл делает шаг в мою сторону. Но вместо того, чтобы обратиться ко мне, словом или жестом дать понять, что он обратил на меня внимание, спокойно говорит секретарше:

- Нам с Борисом Сергеевичем кофе в переговорную. А ее проводи в мой кабинет.

И все. Даже не посмотрев на меня, Гордеев скрывается за дверью с седовласым мужчиной, а я через считанные мгновения оказываюсь совершенно одна в просторном кабинете, выходящем панорамными окнами на Москву-реку.