Твоя последняя слабость

Саша

Полгода назад

Саша

Двадцать четыре, ноль шесть, девяносто,

Она – любовь, она - маленький космос,

Она не знает, что будет не просто,

Это её первый день.

В голове бьется только одна мысль: «Лишь бы успеть».

Забегаю в подъезд, давлю на кнопку лифта.

-Ну быстрее, -оборачиваюсь на входную дверь, притоптываю. Снег тает с шапки и водой падает вниз на сапоги.

Залетаю в лифт и жму на десятый этаж. Медленно закрываются двери, выдыхаю. Надеюсь, его еще нет. Тогда все должно быть хорошо. Должно же?

Прежде чем вставить ключ в дверь, прислушиваюсь. Вроде тихо. Быстро открываю дверь, темно.

Раздеваюсь, вытираю обувь, чтобы казалась не такой мокрой. Стряхиваю шубу и шапку, взъерошиваю мех, чтобы быстрее высох. Переодеваюсь и бегу на кухню готовить.

Вздрагиваю, когда хлопает входная дверь. Прикрываю глаза, настраиваюсь. Натягиваю улыбку, желая, чтобы сегодня она выглядела искренней. Для него. Конечно для него.

-Привет, Толь, -целую в щеку. –Как день?

-Хреново.

Одно слово и меня прошибает озноб. Сглатываю. Но взгляд не отвожу. Если отведу, значит, что-то скрываю. Значит, есть скрывать.

-Я мясо пожарила, -голос дрожит, -как ты любишь.

-Вот только не ной!

-Я не ною.

-Бесишь, блядь. –уходит в ванную.

Бегу на кухню и выгладываю мясо на тарелку, картофель гармошкой. Чтобы красиво было. Чтобы не докопался.

Снимаю фартук и сажусь напротив. Себе салат. Ведь я женщина, я должна следить за собой. А то что вешу сорок семь килограмм, так это я еще отожралась.

Жду. Без него есть нельзя. И дышать только через раз.

Выходит, садится напротив. Чувствую его взгляд, изучает. Смотрю в тарелку.

-Ешь, -приказ. Покорно беру вилку и заставляю себя жевать траву и огурец. Запах мяса забивает ноздри. Вкусно. –Не хрусти!

Глотаю целиком, ладно хоть мелко порезала. А то прошлый раз чуть не умерла, от того что подавилась куском помидора.

Доев, жду его. Затем убираю со стола и мою посуду. Мою долго, в надежде, что он вырубится и я аккуратно устроюсь с боку.

Но везение и я - разные понятия.

Он ждет меня. Голый. Стараюсь не морщиться. Меня колотит.

-Твой отец звонил.

Боже, папа!

-Интересно, кто ему нажаловался?

-Я не жаловалась.

-Тогда кто еще посвящен в то, что происходит в этой квартире? –встает и подходит. Дергаюсь. Инстинкт никуда не денешь.

-Никто, -поднимает двумя пальцами мой подбородок.

-Уверена? –стараюсь смотреть в злые глаза.

-Д-да, -выходит нефига не уверено.

Усмехается, отводит глаза в сторону. И хоть я знаю, что последует после, уже не раз это проходила. Но все-равно не готова к удару. Бьет наотмашь по лицу, разбивая губу. Врезаюсь в косяк, больно ударяясь плечом.

-Зачем ты заставляешь меня это делать? –орет он. –Каждый раз выводишь!

Кидает меня на кровать и рвет халат. Больно сдавливает грудь, щипает на сосок чтобы он напрягся. Ведь возбуждения во мне ноль. Опускает руку между ног, там сухо.

-Шлюха, -снова удар, -для кого-то течешь, да?

Входит на сухую и начинает меня трахать. Быстро, больно. Плачу, стараюсь не всхлипывать. Всхлипы раздражают его сильнее. Бурно кончает мне на живот и размазывает сперму по мне.

-Чтобы завтра так пошла на работу! И не смей смывать, -шипит он. –А теперь свали отсюда.

Сползаю с кровати и ложусь на брошенное на пол покрывало. Тихонечко жду, пока он захрапит и позволяю себе пореветь.

Завтра все повторится.

Утром он извинится, скажет, что просто был плохой день. Но я умничка, всегда поддержу его. Сделаю все, что ему так нравится. Что он любит меня. Что я сама хотела вчера именно так, по животному. Мне же это нравится. Пришлет на работу букет цветов, чтобы коллеги восхитились, какого я мужика урвала.

Я и сама так думала.

Мы познакомились восемь месяцев назад. Толя красиво ухаживал. Мне, девчонке закончившей только что ВУЗ, казалось, что я самая везучая на планете. Такой статный мужчина обратил на меня внимание. Цветы, подарки, рестораны. Первая ночь любви, он стал моим первым мужчиной. Разве не об этом мечтает каждая девочка, любящая любовные романы? Которая с детства видела в семье лишь любовь и поддержку. Я думала, что мне повезло также, как и маме.

Только вот жизнь – это не любовный роман. В жизни мужчин очень мало. Каждый второй абьюзер, газлайтер. Никто не знает как живет соседка, знакомая или мимо проходящая мимо женщина. Такие пары среди нас. На людях они влюблены, счастливы. А за закрытыми дверьми он насилует и бьет её до потери пульса, а на следующий день внушает, что она сама этого хотела. Ей это нравится на самом деле. Это внутри неё, а он взрослый, он лучше понимает её желания и её тело. И она верит. Думает, что у всех так. Ведь это её первые отношения. Ну а романы, это просто сказки таких же женщин, как она. Которые, выдумывают сильных мужчин, чтобы окончательно не рехнуться.