Твоя судьба

5

Я сижу здесь. Сегодня тот самый день. 10 октября.

Чуть поодаль - его сестра Аня. Она сама нашла меня и написала короткое сообщение: «Андрей много рассказывал о тебе. Он просил кое-что тебе передать». Я приехала. Именно она отправляла мне письмо, и благодаря ей я сейчас здесь.

В одной руке держу пакет с твоими некоторыми вещами, подарками, что ты хотел передать мне в жизни и пару твоих фото. В другой - тот самый конверт, который стал талисманом, моей болью и моим утешением.

И вот он. Небольшой свежий холмик, ещё не поросший травой. И крест. Простой, деревянный. С его именем. Андрей Устинов. И две даты.

Восемнадцать лет. Всего восемнадцать лет.

Ноги подкосились, и я опустилась на колени на мокрую землю. Они сразу промокли, стало леденяще холодно, но я этого не почувствовала. Потянула руку и коснулась пальцами букв, выбитых на дощечке. Шершавая, холодная поверхность. Окончательный, бесповоротный приговор. Его больше нет. Вообще. Нигде.

Слёзы не пошли сразу, внутри была лишь густая чёрная пустота. Я смотрела на его могилу и не могла соединить в голове его - живого, дышащего, улыбающегося - с этим. С холодом и тишиной.

- Я приехала, - прошептала я, и голос сорвался в хрип. - Сегодня наш день. Наш общий день. Мы же хотели... мы же договорились...

И тут воспоминание ударило с такой силой, что я аж вздрогнула. Электричка. Тот самый парень напротив. Его странный, пристальный взгляд. Его молчание. Три часа дороги, которые я тогда проклинала.

Он был там. Со мной. Все три часа. Он смотрел на меня. Слушал моё дыхание. Видел, как я избегала его и как злюсь. Он был рядом. В последний раз. И я, слепая, глухая дура, даже не узнала его. Не почувствовала.

Из горла вырвался сдавленный стон, и слезы, наконец, хлынули. Они текли ручьями, смешиваясь с дождевой водой на моем лице, капая на мокрую землю у холмика.

- Прости меня, - зашептала я, сжимая землю так, что пальцы забелели. - Прости, что не узнала. Прости, что не обняла тебя тогда. Прости, что не сказала ничего... Я не знала... Я не знала, что это ты прощаешься со мной.

Я представила его боль. Не только физическую. Ту, что грызла его изнутри, но когда он сидел напротив и видел меня - живую, настоящую - и не мог сказать ни слова. Не мог обнять. Должен был играть роль незнакомца, чтобы не причинить мне боль раньше времени. Чтобы подарить мне эти последние, тихие, мирные часы.

- Спасибо тебе, - выдохнула я, и слова потонули в рыданиях. - Спасибо за эти три часа. За то, что ты был рядом. За то, что ты подарил мне эту встречу, даже такой... даже такой странной. Я не понимала тогда, но теперь... теперь это моё самое дорогое воспоминание. Ты был со мной до самого конца.

Я достала из сумки маленький букетик из шести ромашек. Он как-то упоминал в игре, что это единственные цветы, которые ему нравятся - и положила их на влажную землю. Рядом положила бумажку со стихами, которые написала ему и не успела отправить.

Я сидела на коленках в холодной грязи, плакала и говорила с ним. Говорила обо всем, что не успела. О своей любви. О том, как он изменил мою жизнь. О том, как благодарна за каждую секунду, каждое слово, каждый смех.

Дождь усиливался, пробирая до костей, но мне было все равно. Я не могла уйти, пока не сказала всего. Пока не почувствовала, что этот тёмный крест впитал в себя хоть каплю моего тепла, моей бесконечной невысказанной любви.

Я уходила с кладбища с промокшими насквозь коленями, с распухшим от слез лицом, с ледяными руками. Но внутри, сквозь невыносимую боль, пробивался крошечный, тихий лучик света. Света благодарности. За его последний, мужественный и молчаливый подарок. За то, что наша встреча все-таки состоялась.